Все жанры Все авторы
Семь часов вечера - Аркадий Аверченко

Семь часов вечера

Страниц

5

Год

2008

"Вот и я оказался одиноким и никому не нужным, словно забытым в толпе. Сердце захотелось рыдать от обиды. Даже горничная, моя последняя привязанность, исчезла куда-то. Она, наверное, решила, что мне не нужен ее уход - у нее свои собственные интересы, а мне со своим боссом никаких дел нет. Пусть он сидит на диване, как скромный сыч. Просто ужасно обидно и больно вдвойне! Вдруг, в передней раздался звонок..."

Когда-то в далеком прошлом мое одиночество сопровождалось горем и болезнью. Все, кого я когда-либо полагался на помощь, оказались неуважительными и безразличными. Никто не оберегал меня от боли, а всех моих просьб и мольб оказалось недостаточно, чтобы вызвать у кого-то симпатию. И тогда ушла даже моя верная горничная, чья лояльность стояла на нулевой планке. Мне пришлось смириться с тем, что единственные интересы, которые у меня могут быть, - это собственные. Пусть босс сидит на своем диване, как будто он ничего не желает, кроме себя. Боже, какое ощущение безысходности и обиды охватывает душу! Но тут, внезапно, раздались звуки звонка в передней комнате...

Читать бесплатно онлайн Семь часов вечера - Аркадий Аверченко

Аркадий Аверченко

Семь часов вечера

Иногда мы, большие, взрослые люди, бородатые, усатые, суровые, с печатью важности на лице, вдруг ни с того, ни с сего становимся жалкими, беспомощными, готовыми расплакаться от того, что мама уехала в гости, а нянька ушла со двора, оставив нас в одиночестве в большой полутемной комнате.

Жалко нам себя, тоскливо до слез, и кажется нам, что мы одиноки и заброшены в этом странно молчащем мире, ограниченном четырьмя сумрачными стенами.

Почему-то это бывает в сумерки праздничного дня, когда все домашние разбредаются в гости или на прогулку, а вы остались один и долго сидите так, без всякого дела. Забившись в темный угол комнаты и остановив пристальный взгляд на двух светло-серых четырехугольниках окон, сидите вы с застывшими, как холодная лава, мыслями – тихий, покорный и бесконечно одинокий.

Заметьте: в это время непременно где-то этажом выше робкие женские руки трогают клавиши рояля, и вы вливаете свою застывшую грусть в эти неуверенные звуки, и эти неуверенные звуки крепко сплетаются с вашей грустью. Мелодия почти не слышна. До вас доносится только отчетливый аккомпанемент, и от этого одиночество еще больше. Оно, впрочем, от всего больше – и от того, что улица за серыми окнами дремлет, молчаливая, и от того, что улица вдруг оглашается недоступной вашему сердцу речью двух неведомых вам пешеходов, отчетливо стучащих четырьмя ногами и двумя палками по заснувшим тротуарным плитам:

« – …А что же Спирька на это сказал?

– Вот еще, стану я считаться с мнением Спирьки, этого дурака, который…»

И снова вы застываете, одинокий, так и не узнав, что сказал Спирька и почему с мнением Спирьки не следует считаться? И никогда вы ничего больше не узнаете о Спирьке… Кто он? Чиновник, клубный шулер или просто веснушчатый, краснорукий гимназист выпускного класса?

Никому до вас нет дела. Интересы пешеходов поглощены Спирькой, все домашние ушли, а любимая женщина, наверное, забыла и думать о вас.

Сидите вы, согнувшись калачиком в углу дивана, сбоку или сверху у квартирантов робкие руки отбивают мерный, хватающий за сердце своей определенностью такт, а где-то внизу проходит еще одна пара и оставляет в ваших мыслях она расплывающийся след, как от брошенного в мертвую воду камня:

Конец ознакомительного фрагмента.

Вам может понравиться: