Все жанры Все авторы
Прощай, деревня - Александр Андронов

Прощай, деревня

Страниц

30

Год

—

Это уникальное второе издание книги, которая была изначально выпущена в 2017 году ограниченным тиражом и, к несчастью, не получила номера ISBN. Второе издание было обогащено добавленными материалами, внесено несколько корректировок и удалено некоторое содержание - время непременно оказывает свое влияние на произведение. Тематически остихотворенные произведения книги охватывают разнообразные сферы: мир деревенской жизни, игривое детство и юность, сладострастная любовь, философские размышления, и наивные раздумья о нашей Родине и мире в целом. В этой книге амбициозный автор стремился передать читателю свое уникальное восприятие мира, секретные страхи и радости, и личные колебания и надежды. Кроме того, он добавил пару уникальных иллюстраций, которые наполняют каждую страницу эмоциональным настроем и добавляют еще больше глубины в написанные строки. Это не просто книга, это искусство, запечатленное между обложками, готовое открыть свои страницы для тех, кто стремится испытать магию слов.

Читать бесплатно онлайн Прощай, деревня - Александр Андронов

© Александр Николаевич Андронов, 2023


ISBN 978-5-0059-9775-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

УЕДУ…

От суеты без сожалений,
От недомолвок и обманов,
В страну полночных откровений,
Страну лазоревых туманов,
Где буйной зелени просторы,
И вечный свет не угасает,
Где звезды падают в озера,
И потихоньку остывают.
Уеду я без назиданий,
Без долгих слез и без упреков,
Как в пору ветреных свиданий,
Чуть-чуть фальшивых и жестоких.
Туда, где гордо песня льется,
Гармошка пальцы обжигает,
Девчонка верная дождётся,
И сладко сердце замирает.
Где ветки мокрые сирени,
Смеясь, ей под ноги бросаю,
А на душе поют свирели…
В страну, которой не бывает.

ДОМОЙ

Шум березки на опушке,
В небе синяя звезда,
Одинокая избушка,
У заснувшего пруда,
Елей темные вершины,
Дух медвяный на лугу,
Месяц, булкою аршинной,
Примостился на стогу,
Кнут ременный вдоль дороги,
Вкус парного молока,
Пышногубы, крутороги,
Вымя, круглые бока,
Под пастуший окрик звонкий, —
Забубённая душа,
Бесшабашные бурёнки
Выступают не спеша.
Тут же овцы, тут же козы,
Всё отбиться норовят.
Пыль копыт, шлепки навоза,
Пастуха привычный мат.
Вот в село заходит стадо,
По дворам бегут бегом.
Рады бабы, детки рады —
Нынче будут с молоком!

ОСЕНЬ

Под низким небом темные дома
Разбросаны, нахохлены, угрюмы.
И непонятно – осень иль зима,
Свинцовые  коллизии и думы.
И слякоть звонкая. В грязи хрустящий лед,
Отведав лошадиного копыта,
Струёю бурой ноги обдает,
И брызгами обочина покрыта.
А сверху – то ли дождик, то ли снег
Он не сечет, он в душу затекает.
На мокром лбу твоем замедлит бег,
И в волосы под шапку проникает.
И зябко, сыро, ветрено, темно.
В кустах облезлых мокрые вороны.
От церкви звук, как будто из кино,
Мелодии привычной, похоронной.
И так из года в год, из века в век
Смысл осени ничуть не изменился…
В чём счастье обретает человек,
Который с нашей осенью сроднился?

Я НЕ ПОЭТ

Я не поэт, тот пишет сердцем,
А мне мешает голова,
Мне б в умиленье разреветься,
А я «чирикаю» слова.
Хоть раз в природе раствориться,
И в уединении, в глуши,
Стихосложеньем насладиться
Для просветления души.
Кифары сладостные звуки,
Венец лавровый на челе,
Когда слова находят руки,
Лукавый мозг навеселе…
Но разум, дерзкий дар природы,
Людских гармоний ревизор,
Свои включает обороты:
– О, униженье, о позор…
Взамен слезливой пасторали,
Из-под казённого пера,
Родится притча о морали,
И все прокатит на ура.
И тут же вместо добрых здравий,
Один пространный упокой:
– Все дураки, вас черти драли,
Как можно жить в стране такой?
Хлеб наш насущный, судьбы мира,
Страна, за все болит душа…
В руках моих уже не лира —
Приклад родного «Калаша».

МОЕ ЖИЛИЩЕ

В квартиру шагами неспорыми
С работы под вечер вернусь.
В свой мир, с откровеньями спорными.
Скорей с головой окунусь.
В нем страхи мои и страдания
Гнездятся в привычных углах.
Надежды, мечты, ожидания,
Скопились, как пыль, на столах.
Все в комнате тайной пропитано,
С коротким названием жизнь.
Сознанье, с бетонными плитами,
Единой судьбою сплелись.
Привычки становятся мерою.
Окошко открой и дождись,
Когда за лохматой портьерою
Удачная сложится мысль.

И ОПЯТЬ ПРО ЛЮБОВЬ

О любви я писать не умею,
Сокровенное это, мое.
Я нечаянной фразой не смею
Ненароком обидеть ее.
А иные, почти на заборе,
Все распишут, хватило бы слов:
И какое быть брошенной горе,
И все то, что скрывает альков.
Да, любовь, величайшее чувство,
Вам может понравиться: