Прощание. Или прощение?

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

В поэтическом произведении Полины Михайловны Алипченко "Простите, меня нет" автор исследует темы утраты, самоидентификации и отсутствия. Она выражает ощущение невидимости и бессмысленности жизни, ощущая, что, если её самой больше нет, то нет и боли, и стремления. Лирическая героиня чувствует себя потерянной в мире, где никто не ждёт её, где радости и горести меркнут на фоне тщетности существования. Несмотря на это, есть надежда на создание своего пути — "полотна" жизни, которое она стремится ткать, наполненное смыслом и красотой. В финале текста присутствует намек на новое начало, несмотря на трудности и сожаления.

Читать бесплатно онлайн Прощание. Или прощение? - Полина Алипченко

ISBN 978-5-0064-3360-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Простите, меня нет

Простите, меня нет. И что же?

Был ли этот стих ничтожен?

И что искала в нем? Себя?

Меня уж нет, пора понять,

Кого-то в чем-то обвинять

Уж смысла нет. Подавно.

Я поняла недавно,

Что если нет меня, нет боли,

Нет жажды жить, нет жажды воли;

И словно птица в небесах,

Я разбилась в пух и прах.

И меня больше нет. Простите.

Вы меня, я прошу, не ищите.

Был ли досуг так полезен?

Был стих таковым, будто слезен?

Я так старалась и искала,

Себя случайно потеряла

Я в том стихе. Мне было больно?

Никто не принял хлебосольно,

Никто не рад, никто не ждёт,

Тоску уж с завистью жуёт,

И ищет горе не в себе,

А в чьей-то сахарной губе,

И в чьих-то ласках и словах,

Что рассыпаяся на прах,

Звучат минором в моем мире;

И будучи мишенью в тире,

Я пропадаю на века,

Где я-то есть, но далека.

Простите, меня нет. Простите.

Меня вы больше не зовите,

И радость во другом ищите.

Жизнь – полотно, а я его тку

Жизнь – полотно под моею рукою,

Станет прекрасной и милой главою

Моей истории. И в конце

Что-то представится тёмным,

Или бежевым, или звёздным

На моем скрипучем крыльце.

Будут скидки и распродажи,

Бесплатно, может быть, даже.

В чем, расскажи мне, проблема?

Всем ведь нравится всё дешёвое,

Что продукты, что люди. Новое,

Грядёт что-то новое где-то,

Что когда-то было пригрето.

Но в чем, просвяти уж, диллема?

Я тку полотнище жизни.

Где сухое, где надо – сбрызну.

Оно же моё, ведь так?

Я сама своей повести главный

То-ли злодей, то-ли герой. Он славный,

Милый, наивный простак.

Давай, вперёд, рисуй узоры!

Пусть без стыда, пусть без зазора.

Живи, как нравится. Рискуй,

Танцуй, прощай, целуй, зови,

Преследуй, радуйся, реви,

Люби, надейся и плыви,

Ведь жизнь течет, в том нет новизн,

Какой бы не была та жизнь,

Ты все моменты нарисуй

На полотне, где шиты крепко

Цветы и небо, даже ветки.

Вся жизнь – одна,

Она без дна.

И всё, что кажется неправым,

Окажется на пике славы.

Но лишь в твоих руках она.

Да, я разбила сердце. Жаль, не чужое. Своё

Да, я разбила сердце,

Как в душу насыпали перца.

Жаль, я разбила себе.

Пора очнуться и забыть,

Во время радости уплыть,

И быть готовой не к журьбе.

Как было больно, страшно, будто

Мне в спину сотни ножевых.

То было моё последнее утро

Из самых, самых непростых.

Не замечая об себе, мне кажется порою,

Что сердце вовсе не во мне.

Оно пропало; воет,

И ждёт меня где-то во сне.

Я знаю, что я виновата,

И ноги мои, как вата.

Да, я разбила сердце. Жаль, не чужое. Своё.

Так хочется медленно, нежно

Куда-то уйти, где не снежно,

Где есть люди. Не просто жульё.

Где я полюблю чистым сердцем,

Где открыты мне будут все дверцы.

Жаль, моё сердце разбито,

И не кем-то, а только лишь мной,

Твоей нежностью, лаской. Тобой.

И в конце концов, я убита.

Убита терзаньями совести.

Небо моё из горести

Куда-то зовёт меня; Жди,

Я вернусь в середине июля,

Где не будут расставлены стулья,

Где стеною не хлещут дожди.

Только жди меня. Только жди.

Демон на моём плече

Демон на моём плече,

Тихо-тихо шепчет мне:

«Помощь вовсе не в луче

И не в Боге, а во сне».

И в ушах шепот звучит.

Мой разум борется с собою.

Кто-то вроде бы кричит

Или бредит. Но не мною.

Не смотря на все своб; ды,

Искушения и зло,

Он придёт на все невзгоды,

Где что было, где что жгло.

Он искушает меня словом,

Умело манит в мир не свой.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: