Рыбацкие Байки

Рыбаки.

Автор: Петр Золто.

Корректор: Юлия Халфина.

– Ну так вот, значит, – прищурился пожилой мужик, поправляя головешки в костре. – Давненько это было. Не помню, в каком году. Тогда еще этот жив был, ну понимаешь.

– Царь Борис? – по лицу Толика растянулась улыбка.

– Да не перебивай! – шикнул на него сидевший около меня Витек, – дай Иваныча послушать.

– Ай, молодежь, что б вы понимали, – буркнул тот и зло сплюнул. – Какие там цари. Нынче без них обошлись. Так вот…

– Вот черт, – вскрикнул Толик, стряхивая с куртки прилетевший от костра уголек, – надо же, как стреляет. Ну, блин, теперь дырка останется.

– Так кто же на рыбалку в синтетике ходит, – усмехнулся я. – Тут штормовку надо брезентовую.

– Да толку-то от нее, – отмахнулся Анатолий, – дождь пошел и мокрый весь.

– Зато целая.

– Ага, целая и мокрая.

– В лес как ни одевайся, все равно мокрый да рваный ходить будешь, – унял нас Иваныч, – тут фешенебельных отелей не предусмотрено.

– Так чего дальше-то было? – Виктор почесал бороду, ожидая продолжения рассказа.

– А, да чего там старое поминать. Чего было, уж прошло. Сейчас такого и не встретишь, – потянулся Иваныч, давая отдохнуть больной пояснице. – Эх, были годы. А природа-то какая была. Не то что нынче. Чебаков, помню, с руку ловили. Вот такие здоровые, – показал он, – а сейчас если с ладошку попадется, и то хорошо. Да чего уж вам рассказывать-то, все равно не поверите.

– Ну расскажи, Иваныч, какая же рыбалка без баек у костра? – заканючили мы втроем.

Лучшего рассказчика, чем старый, не найдешь. Ох и любил он истории рассказывать. И ведь врет же, а все равно веришь.

– Ну ладно, ладно, слушайте. Не отстанете ведь, – наигранно проворчал Иваныч, – ну так вот…

Поехали мы как-то раз с Коляном на рыбалку. Колян – это сосед мой тогдашний. Ох и пакостный мужичек был, – вздохнул Иваныч. – Вот все время что-нибудь придумывал. И откуда только фантазия берется. И ладно бы чего путного, так нет же – пакость одна. Сколько раз из-за него огородами прятался. Как чего удумает… Я-то тогда в деревне жил. Там, под Свердловском. Сейчас и деревни-то уж нету. Уехали все. Как лесхоз ликвидировали, так и уехали. Работать-то негде. А жить не на что. Вот и подались в город. Лучшей жизни искать. А тогда-то деревня большая была. Две улицы. Домов, наверно, тысяча. Даже школа и больничка своя. До города, правда, далече. Пока доберешься, уж новый год наступит. Зато дорога крепкая, щебенкой посыпана. Не то что у соседей. Там каждую весну колеи по колено. А у нас-то пожалуйте, езжайте. Хоть зима, хоть лето. Эх, хорошая была деревня. И дом у меня такой был… Рубленый, с наличниками да воротами резными. Нету теперь уж. В прошлом году сгорел. Когда пожары-то лесные бушевали. Теперь и съездишь на родину-то, как на могилу. Одна только яма да печь остались. Эх, – махнул он рукой. – Да ладно, чего уж там старое-то поминать.

Ну так вот. Собрались мы, значит, как полагается, в четыре утра, еще солнце не встало. Дело то по осени было, в сентябре. Подъехал он ко мне на тарантасе своем. «Урал» у него был с коляской. Это мотоцикл такой. Вы-то сейчас таких и не видели, наверно. И давай меня агитировать. Там, километрах в пятнадцати от деревни озеро есть. Небольшое, зато рыбное. Ему, дескать, мужики-то рассказывали, что рыбину видали. То ли налим, то ли еще кто. В общем, черт знает какая, но наверняка вкусная. Ему и загорелось. А мне-то вообще хотелось на речку. За судаком. Я и живца приготовил. А этот все заладил: рыбина, рыбина… В общем, убедил он меня. Поди переспорь его. Ох и пакостный мужик. Вот как послушаешь, обязательно в какую-нибудь историю вляпаешься. Ну, значит, загрузились мы. Он за руль, я сзади. А спать охота, ужас просто. Я ж перед этим целый день на покосе провел. Сено кидал. Умаялся. В общем, дорога-то мне показалась вечной. Пока там по этим кочкам доползешь…