«ЭМИГРАНТСКОЕ ТАНГО»
Эмигрантское танго. Ветер дует нам в спину.
Шепчут палые листья что- то там под ногой.
Кружит чайка над морем и кричит сиротливо.
Эту чайку, быть может, называют судьбой.
Тёплый дождь на прощание чуть минорно по крыше.
И мелодия танго из тридцатых годов.
Неизвестности тайна, жаль ответ не напишет.
Что нас ждёт за порогом. Хоть бы несколько слов.
Кто и в чём виноваты. Или вовсе безвинны.
Кто- то может напишет повесть или роман.
Вот и двери закрыты. Слишком проводы длинны.
А прощальное танго, это самообман.
К сожалению, танго это словно граница.
Между тем, что ушло, но забыть не дано.
Такт последний, мой друг. Надо нам торопиться.
В недопитом бокале оставляя вино.
Эмигрантское танго. В спину ветер колючий.
И сгущаются тучи. И гремит где- то гром.
Уходя- уходи. Свою душу не мучай.
То, что будет, то будет. Разберёмся потом.
………………………………………………………………………………………………………………………………………
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
МНОГОТОЧИЕ…
Белым воронам
……………………………….
Меня не раз пытались поломать и белою вороной называли.
Ведь слепо не хотел я доверять, а догмы недоверье порождали.
Свои ошибки опытом признав и общий знаменатель отрицая,
Я сам сужу в чём прав был и не прав. Диктат толпы на личность отвергая.
Мне музыка негромкая близка и дождь осенний за окном скользящий.
И человек без «измов», настоящий, который не похож на двойника.
Пусть белым разбавляет чёрный тон, которого так много к сожаленью.
Толпу, в которой разум обречён, а человек ноль по определенью.
Пусть будет каждый, как особый мир. И даже если ты не всё приемлешь,
Порочное явление=кумир, на слово ЧЕЛОВЕК в душе изменишь.
Не важны стая, лозунги и строй, а только человек в своей основе.
И небо без беды над головой. И… белый ворон в помыслах и слове.
Слова
………………………………
Когда слова смешав, как краски, художник создаёт сюжет,
Он в сочетании едином и композитор, и поэт.
В картине музыка и в слове, когда душевный камертон,
Как луч рассветный на ладони затем, в творении отражён.
Без эстетической бравады и, без упаднеческих нот,
В сомнении, сквозь баррикады вдруг замысел свой обретёт.
Не для банального признания, которое всегда мираж.
Есть просто слово- созидание. Всё остальное, антураж.
Живопись света
…………………………………….
Из неба крошева смешать
Немного света и лазури,
Чтобы разбавить псевдо-гладь
Нелепости в архитектуре.
Не замечая кривизны
За фешенебельным фасадом
Мы создавая себе сны
Порой вне жизни той, что рядом.
И, попадая в жернова,
Выскальзывая из иллюзий,
Пытаемся найти слова
Молитв забытых, свитых в узел.
Когда патетика сползёт,
То, остаётся дым и сера.
И только пульсом слабым вера
Ещё жива. Ещё- живёт.
Пусть лишь на этом полотне.
Из боли, из шипов терновых
Воспрянет снова в красках новых,
Как луч предутренний в окне.
Хоть слабый, но прорыв во тьме.
Нам рано…
............... ...........................
Нам рано зализывать раны.
Ещё слишком много вражды.
Зло ищет в нас точку изъяна.
Ему, наши души важны.
Чтоб идолы злобные скалясь
Вели к окончанию дней.
Туда, где как в стадо сбиваясь,
В рабов превращают людей.
Нам рано зализывать раны
И слепо идти на убой.
Кровавый, но ведь не проигран
Добра окончательный бой.
Иллюзии, если не верить
Склонивши чело пред судьбой.
Не время зализывать раны.
Ещё не проигран наш бой.
Полу- минор
…………………………………………
На сердце слякоть и ливень льёт.
Тумана мякоть с небес сползёт.
