Все жанры Все авторы
Я тебя никогда не забуду… - Андрей Вознесенский

Я тебя никогда не забуду…

Страниц

60

Год

2023

Андрей Вознесенский - талантливый поэт и мастер слова, который умеет завораживать своими ироничными и игривыми стихами. Его творчество богато глубоким смыслом, который проникает сквозь ритмы звуков и намеков, создавая уникальное пространство слов и строф. Эксперименты с звуковыми метафорами и видеоэффектами лишь усиливают силу его лирической и трагической поэзии.

Андрей Вознесенский проявил себя не только как поэт, но и как автор либретто к знаменитой рок-опере "Юнона и Авось". Его романсы, такие как "Сага" и "Белый шиповник", а также песни "Миллион роз", "Ты меня никогда не забудешь…" и "На бис" стали настоящими народными хитами.

Эта книга собрала лучшие стихотворения Андрея Вознесенского, которые поражают своим проникновенным содержанием и оригинальной метафорической игрой. Читатель неизменно будет восхищаться новизной и уверенностью, которые присутствуют в каждом его стихотворении. Выпустить такое произведение - настоящая удача, которую невозможно пропустить.

Читать бесплатно онлайн Я тебя никогда не забуду… - Андрей Вознесенский

© Вознесенский А.А., наследники, 2023

© Кошелев В.А., составление, 2023

© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2023

Из книги «Мозаика»

Последняя электричка

Мальчики с финками, девочки с фиксами.
Две контролерши заснувшими сфинксами.
Я еду в этом тамбуре,
спасаясь от жары.
Кругом гудят, как в таборе,
гитары и воры.
И как-то получилось,
что я читал стихи
между теней плечистых,
окурков, шелухи.
У них свои ремесла.
А я читаю им,
как девочка примерзла
к окошкам ледяным.
На чёрта им девчонка
и рифм ассортимент?
Таким, как эта, – с челкой
и пудрой в сантиметр?!
Стоишь – черты спитые,
на блузке видит взгляд
всю дактилоскопию
малаховских ребят.
Чего ж ты плачешь бурно,
и, вся от слез светла,
мне шепчешь нецензурно
чистейшие слова?..
И вдруг из электрички,
ошеломив вагон,
ты чище Беатриче
сбегаешь на перрон!

1959

Параболическая баллада

Судьба, как ракета, летит по параболе
Обычно – во мраке и реже – по радуге.
Жил огненно-рыжий художник Гоген,
Богема, а в прошлом – торговый агент.
Чтоб в Лувр королевский попасть
                                            из Монмартра,
Он
    дал
кругаля через Яву с Суматрой!
Унесся, забыв сумасшествие денег,
Кудахтанье жен, духоту академий.
Он преодолел
                 тяготенье земное.
Жрецы гоготали за кружкой пивною:
«Прямая – короче, парабола – круче,
Не лучше ль скопировать райские кущи?»
А он уносился ракетой ревущей
Сквозь ветер, срывающий фалды и уши.
И в Лувр он попал не сквозь главный порог —
Параболой
             гневно
                  пробив потолок!
Идут к своим правдам, по-разному храбро,
Червяк – через щель, человек – по параболе.
Жила-была девочка рядом в квартале.
Мы с нею учились, зачеты сдавали.
Куда ж я уехал!
                   И черт меня нес
Меж грузных тбилисских двусмысленных звезд!
Прости мне дурацкую эту параболу.
Простывшие плечики в черном парадном…
О, как ты звенела во мраке Вселенной
Упруго и прямо – как прутик антенны!
А я всё лечу,
                  приземляясь по ним —
Земным и озябшим твоим позывным.
Как трудно дается нам эта парабола!..
Сметая каноны, прогнозы, параграфы,
Несутся искусство,
                         любовь
                                   и история —
По параболической траектории!
В сибирской весне утопают калоши.
А может быть, всё же прямая – короче?

1959

Колесо смеха

Летят носы клубникой, подолы и трико.
А в центре столб клубится —
ого-го!
Смеху сколько —
скользко!
Девчонки и мальчишки
слетают в снег, визжа,
как с колеса точильщика
иль с веловиража.
Не так ли жизнь заносит
министров и портных,
им задницы занозит
и скидывает их?
Как мне нужна в поэзии
святая простота,
но мчит меня по лезвию
куда-то не туда.
Обледенели доски.
Лечу под хохот толп,
а в центре, как Твардовский,
стоит дубовый столб.
Слетаю метеором под хохот и галдеж…
Умора!
Ой, умрешь.

1953

B. Б.

Нет у поэтов отчества.
Творчество – это отрочество.
Ходит он – синеокий,
гусельки на весу,
очи его – как окуни
или окно в весну.
Он неожидан, как фишка.
Ветренен, точно март…
Нет у поэта финиша.
Творчество – это старт.

1957

Гойя

Я – Гойя!
Глазницы воронок мне выклевал ворог,
                                слетая на поле нагое.
Я – Горе.
Я – голос
войны, городов головни на снегу
                                   сорок первого года.
Я – голод.
Я – горло
повешенной бабы, чье тело, как колокол,
                           било над площадью голой…
Вам может понравиться: