Морские рассказы о главном

© Алексей Алексеевич Власенко, 2025

ISBN 978-5-0065-3866-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я один в квартире. Тишина. Изредка слышен гул проходящей вдали электрички. Из окна комнаты ничего не видно, потому что приходит вечер.

У каждого из нас бывает такое состояние, когда чувствуешь себя одиноким и никому не нужным. Любимое море далеко, за сотни километров, и ты уже давно не тот, кем был когда-то. Хандра сдавливает своими щупальцами, хватает за горло, пытаясь придавить к земле проблемами: пенсии не хватает, спина ломит на не погоду, водку пить нельзя – доктор не велит – ну, и так далее. Не хочется оглашать весь список маленьких радостей, которые, увы, уже не доступны. Ну, это я так, к слову.

Что остается делать в таких случаях? Со своими проблемами каждый борется по-своему. Лично я сажусь за стол, достаю ноутбук и начинаю набирать текст – так, пока ни о чем. Мысли вихрем крутятся в голове, их много. Но как сделать, чтобы все, что наполняет разум (когда-то пережитые волнения и страсти), я смог передать словами? Не знаю, получится ли.

Я пишу рассказы для тех, кто хотел бы на миг окунуться в морскую жизнь, почувствовать прелести и тяготы океанских переходов, ощутить дыхание моря и шум набегающей волны. Сижу в комнате, печатаю, и чувствую, как одиночество растворяется и тихо уходит, не попрощавшись. Так здорово, теперь я не один, а с вами. Это несказанно радует, появляется эйфория, рождается сюжет для будущего рассказа… Так давайте вместе окунемся в прошлое.

Вперед, друзья мои!

Алексей Власенко

Осень в Атлантическом океане – не самый благоприятное время для его пересечения, на этот период приходится пик штормов и ураганов. Тогда нам было без разницы какой рейс намечается: сегодня в Атлантике, через месяц в Индийском океане… Да и не от нас это зависело. Куда пошлет фрахтователь, туда и пойдем.

Помню, направлялись мы с грузом нефтепродуктов на небольшом танкере в сторону Бразилии, и для пополнения запасов воды, топлива и продуктов, зашли в порт Санта Круз, расположенный на Канарских островах. Это было благодатное время, когда в мире еще не знали, что такое Евросоюз и с чем его едят. В каждой стране существовала своя валюта, своя неповторимая культура и образ жизни. Все были довольны, всем всего хватало, а мигрантов не существовало даже в проекте. К тому времени они еще не родились.

Получив свои причитавшиеся испанские песеты, мы прошвырнулись по городу: отоварились в магазинах, накупили шмоток, в кафешке выпили местного розового вина с неповторимым вкусом и ароматом, а ближе к вечеру вернулись на судно. Стоянка была короткой. Отдохнули немного и вперед с песней.

Судно медленно отходило от причала. С берега доносились приятная, волнующая музыка и шум гуляющей толпы (мы всегда завидовали этим беспечным, праздно шатающимся людям). В лицо дул легкий ветерок; воздух был наполнен запахом крепкого кофе и жаренного на гриле мяса. Ночной город лежал как на ладони. Сияя яркими красками уличных фонарей и разноцветными гирляндами магазинов, ресторанов и забегаловок, он все дальше уходил от нас, сливаясь с небом и морским горизонтом, пока не скрылся в туманной дымке.

– Машину в режим полного хода! Боцману закрепить все по-походному, – раздался из громкоговорителя голос капитана.