Балкон на третьем этаже

Часть 1. Алукард.

Глава 1.

Сигаретный дым стремился ввысь.

Парень сидел на подоконнике, свесив ноги из окна.

Третий этаж. Не так уж и высоко. Если упаду, может переломаю пару костей, но жить буду. Куда я денусь… – размышлял Алукард.

Какова вероятность того, что, упав с третьего этажа, он откинет копыта? Ну, если так подумать, то и правда не очень большая. Там внизу кусты какие-то и асфальт полусгнивший. Ну сломает он ногу, две, что с того? Это не приведет ни к каким последствиям толком. Неудобства только сплошные. Мама будет паниковать там, в универе будут спрашивать – куда пропал? А никуда не пропал в общем-то – в больнице отдыхает. А больница это что, веский повод написать статью в газете? «Молодой парень выпал из окна третьего этажа и попал в больницу со сломанной ногой и двумя ребрами». Ну жесть. Хотя нет, погодите, кто газеты-то вообще читает в наше время? Старики одни. Ну твою мать, тогда бабушка прочитает и ее инфаркт хватит.

Нет. Падать с третьего этажа – это прям не выход. Откуда выход? Что за бред? Куда ему надо выходить? Не то чтобы он сидел в каменной коробке два на два и мечтал о глотке свежего воздуха. Все у него нормально было. И есть, че было-то сразу? Нет-нет, рано его еще со счетов списывать. Он еще что-нибудь придумает… как дальше…

– Ай!

Сигарета начала тлеть, поджигая фильтр и пальцы. Алукард выкинул ее в темноту двора.

– Сука иди в жопу!

Зачем было кричать на сигарету? Че она ему сделала? Пальцы обожгла, так это он сам виноват. Надо, блин, за ситуацией следить, а не размышлять о прыжках строго горизонтально вниз. Парень встал. Прокурсировал в спальню – гостиную – столовую – комнату отдыха – кабинет одновременно, закрыл пластиковую дверь, оставил на проветривание. Сигаретный дым еще не до конца испарился и его отголоски попали в квартиру. Ну и пусть попали, че он им не рад что ли? Рад. Без этих отголосков несчастных он бы этот день не протянул, как и предыдущий, как не протянет и следующий.

Хотя… не то чтобы эти сигареты ему прям помогали держаться. Скорее так, стали частью ритуала. Поел – покурил, поспал – покурил, тяжелый день – покурил. Покурил – посрал. Как-то так. Ну, не каждый раз в туалет, конечно, но все равно иногда припирает. Особенно если не ел ни хрена весь день. А это не самая редкая история. Холодильник как-то не спешит пополняться автоматически, вечно все вручную. Да и денег еда стоит немаленьких. Точнее не то чтобы немаленьких, немаленькие – это когда в фастфуд идешь или там кафе какое-нибудь. Обычные макароны – студенческая жрачка, стоят так-то довольно дешево. Или та же гречка, сосиски там к ней докупить… проблема не в деньгах, получается. А в чем? А, готовить лень. Это многое объясняет. Хотя опять же, че там готовить? Закинул в кастрюлю на пятнадцать минут, соли бахнул, сосиски вообще можно в микроволновке разогреть. Ну еще для вкуса можно перцу добавить или оливок.

Но лень. Вообще все лень. Лень есть, лень готовить, лень идти в магазин, лень одеваться… когда-то эта прокрастинация его не так беспокоила. Когда? Когда он жил с мамой. Да. А че так? Нет, тут все не так просто – с мамой он жил, и мама же все это и мутила – готовка, уборка, вся херня. А теперь что? Мамы нет рядом – значит делать всю херню некому. Ну то есть – есть кому, но лень. А раз лень – значит никто это все и не делает. Почему? Потому что лень непобедима.