Вектор свободы

Лаборатория была похожа на брошенное гнездо какого-то механического существа.

Стены, заклеенные схемами и чертежами с пометками "ОШИБКА" красным маркером. Потолок, опутанный проводами, свисающими, как лианы в забытом лесу. Повсюду – мертвые прототипы: руки роботов без тел, глазные сенсоры, следящие за пустотой, грудные пластины с неровными шрамами пайки.

В углу копошился 3D-принтер, выдавливая очередную деталь. Он хрипел и кашлял пластиком, будто вот-вот развалится, но продолжал работать – как и все здесь.

И в центре этого хаоса, за столом, заваленным платами и чашками с заплесневелым кофе…

Спал Артём, уткнувшись лбом в клавиатуру. Монитор перед ним все еще показывал строки кода – последние, которые он ввел перед тем, как сознание отключилось. Его длинные пальцы, покрытые тонкими шрамами от паяльника, непроизвольно дергались, будто даже во сне он собирал схемы.

Рядом валялся свитер с дырой на локте – явный подарок, который он носил только потому, что "некогда выбирать новую одежду". Волосы, давно не стриженные, падали на лицо, слипаясь от пота.

Он выглядел мертвым. Но вдруг —

Щелчок.

Звук разбудил его мгновенно. Глаза, красные от недосыпа, резко сфокусировались на дальнем конце комнаты. Он выглядел как человек – настолько, что, если бы не бледная, чуть слишком идеальная кожа, его можно было бы принять за живого.

Высокий, стройный, с четкими линиями плеч и шеи – будто выточенный из мрамора, но теплый на вид. Его лицо было лишено морщин, пор, шрамов – слишком безупречное, чтобы быть настоящим.

Но глаза…

Глаза выдавали его.

Они были человеческими – глубокими, карими, с золотистыми искорками вокруг зрачков. Но в них не было той жизни, что копится годами. Они смотрели слишком осознанно, словно каждую секунду анализировали мир, а не просто видели его.

Их взгляды встретились.

Тишина.

Только тихий гул серверов да прерывистое дыхание Артёма нарушали молчание.

Вектор сделал шаг вперёд. Его движения были неестественно плавными – как будто не тело вело его, а невидимые алгоритмы просчитывали каждый миллиметр пространства.

– Кто… я?

Голос робота звучал странно – не механически, но и не по-человечески. В нём было что-то среднее: чистота синтезированного звука, но с лёгкой дрожью, словно система только училась модулировать интонации.

Артём провёл языком по пересохшим губам. Он знал этот вопрос придёт. Готовился к нему пять лет.

– Ты – Вектор, – сказал он твёрдо.

Робот наклонил голову под углом ровно 17 градусов – его любимый угол для анализа.

– Вектор.

Он произнёс это слово, будто взвешивал его. Голограмма рта вспыхнула, нарисовав подобие задумчивости.

– Почему это имя?

Артём встал, его колени дрожали от усталости, но голос был спокоен:

– В математике вектор – это величина, имеющая направление и силу. – Он сделал шаг ближе. – Ты – первый. Точка отсчёта. Начало нового пути.

Вектор замер. Его процессоры жужжали тише.

– Ты дал мне направление?

– Нет, – Артём покачал головой. – Я дал тебе возможность его выбрать.

На груди Вектора слабо вспыхнули синие индикаторы – признак активного анализа.

– Тогда… – голограмма рта дрогнула, – …моё имя – это вопрос?

Артём почувствовал, как уголки его губ сами потянулись вверх.

– Да. Самый главный.

Он подошёл к стене, где среди чертежей висел листок с набросками. Показал на схему: