Сакрум

В оформлении обложки использована работа автора Artem Chebokha «Regular Magic» с https://www.artstation.com/rhads

Нам говорит согласье струн в концерте,

Что одинокий путь подобен смерти.

(У. Шекспир, Сонет 8)

Пролог

А что, если бы наша память не исчезала вместе с нами? Если бы существовала возможность передать все свои мысли, чувства и воспоминания своим детям? Могли бы мы изменить те ошибки, что совершали люди поколения за поколениями, эпоха за эпохой? Или человек навечно обречен идти по кругу?

Близился рассвет. Влажный тяжелый воздух наполнила безмолвная тишина, нарушаемая последними каплями дождя, стучащими по деревянным ступеням крыльца. Где-то вдали небо время от времени освещали редкие вспышки молний. Вокруг царило напряжение с примесью тревоги. Все живое будто замерло в ожидании чего-то неизведанного.

Угольно-черные зоркие глаза вглядывались в это туго натянутое небо. Темные тучи словно впитывали ту невидимую мрачную тьму, которой пропитан воздух, и от которой тяжело дышать уже столько времени.

Острый взгляд остановился на величайшем сооружении человечества – огромной стене. Что за ней кроется? Как выглядит другая половина этого мира? Эти глаза часто пытались пронзить взглядом непроницаемую преграду и вообразить, что прячет за собой черная пугающая стена…

Что чувствовал человек, когда был свободен? Когда у него было столько возможностей и дорог, по которым он мог пройти. Что ощущали люди? О чем думали, если не о том, как стать свободным?

Тяжелые веки опустились на усталые глаза. Юноша провел рукой по своим мокрым рыжеватым волосам, а затем влажной ладонью вытер лицо. Краем уха он слышал, как отдаляется военная машина, покидая их маленький фермерский городок. Каждый знал, зачем сюда приезжали военные – они забрали очередного призывника, чтобы тот отдал долг государству. Все жители теперь обязаны считать его избранным и восхищаться его жертвой, а родные – гордиться. Однако…

Парень не знал, куда деть свои руки и засунул их в карманы. Неожиданно нащупав что-то холодное, он достал из своих поношенных брюк запыленный медальон на цепочке, который нашел сегодня утром, работая на ферме. На круглом значке красовался меч, на рукояти которого балансировали весы. Знак Фемиды, насколько знал Ксандер из книг. По кругу была выгравирована надпись. Она была изрядно потерта, и ее было уже невозможно прочесть. Наверное, медальон лежал в земле еще со времен прошлых владельцев. Возможно, еще до Последней Великой Войны.

Вдруг за спиной юноши скрипнула дверь, и в проеме показалась его семнадцатилетняя сестра Юнис. Она молча сошла по ступеням крыльца и встала напротив брата в ожидании, когда он поднимет свое лицо. Юноша взглянул на нее снизу вверх. В глаза бросилась россыпь веснушек, становившаяся ярче на летнем солнце. Невольно уголки губ на лице парня поползли вверх.

– Ты слышал, кого забрали? – с нескрываемым любопытством спросила Юнис. – Ксандер! – она махнула рукой перед задумчивым лицом парня. – Опять мечтаешь. Ладно, и без тебя узнаю…

Ее манера не дожидаться ответа собеседника была привычна для брата.

– Мама завтра приготовит праздничный ужин, – произнесла девушка, заплетая в косу свои длинные рыжие локоны, вьющиеся до пояса.

– Здорово, – пробубнил себе под нос Ксандер и убрал медальон обратно в карман.