Колобок. Дорога без возврата

Дмитрий Варго

Колобок: Дорога без возврата

Колобок – так они его называли. Его настоящее имя давно стерлось из памяти соседей, учителей и даже сверстников, с которыми он изредка пересекался в школе. Он был поздним ребенком, как говорили, "на старости лет". Парнишка четырнадцати лет, тихий, замкнутый, слегка полноватый, с круглым лицом и большими глазами, которые всегда смотрели на мир с осторожностью. У него и друзей – то не было…

***

Колобок лишился родителей в самом раннем возрасте; трагическая автокатастрофа унесла их жизни, когда мальчику едва исполнилось десять лет. Чтобы избежать ещё большей травмы для ребёнка и не отдавать его в сиротский приют, опекунами стали бабушка и дедушка по материнской линии. Они забрали мальчика к себе в деревню – место, где время словно остановилось, а жизнь текла неторопливо, как местная речка за околицей.

Переезд в деревню стал началом новой, но не менее трудной главы его жизни. Бабушка была строгой и молчаливой женщиной, привыкшей работать с рассвета до заката, а дед – угрюмым стариком, чьим единственным занятием были бесконечные ремонты на дворе и работы на лесозаготовках.

Колобок часами сидел у окна, глядя на узкую деревенскую улицу, где редкие прохожие кивали ему вместо приветствия. Он редко выходил за порог дома, предпочитая коротать время с книгами, которые нашел в старом сундуке на чердаке. В них были сказки, приключения и даже научные журналы с истертыми фотографиями далеких планет. Это были его единственные друзья – страницы, полные чужих жизней, в которых он мог спрятаться от своей собственной.

***

Март 2009 года.

– Нам обязательно ехать в офис именно сегодня, в субботу, да еще и вечером? – недовольно спросила Мать Колобка, складывая руки на груди.

– Да, дорогая, – вздохнул Отец, стараясь не смотреть ей в глаза.

Родители только что устроились на диване, налили себе горячий чай и включили вечерние новости. На столе стояла тарелка с печеньем, от телевизора мягко лился свет. Колобок, услышав их разговор, на мгновение замер в дверях, а потом, опустив голову, поплелся к себе в комнату.

– Снова ребенка расстроили, – тихо заметила Мать, глядя ему вслед.

– А что я могу поделать? – резко ответил Отец, натягивая пальто. – Нам нужны деньги!

Он взял ключи с тумбочки и повернулся к жене, смягчив тон:

– Сама ведь знаешь, за этот проект Игорь Алексеевич платит хорошие деньги.

– Да-да, – согласилась она, неохотно поднимаясь с дивана.

Они закрыли дверь и вышли на улицу. Мартовский вечер оказался неприветливым: низкое свинцовое небо, моросящий дождь, который превращался в мелкие хлопья снега. Отец торопливо открыл машину, и они заняли свои места.

– Только не гони, – предупредила жена, застегивая ремень.

– Знаю-знаю, – буркнул он, запуская двигатель.

Дворники монотонно смахивали мокрый снег с лобового стекла, фары разрезали плотную пелену ночи. Видимость была ужасной. Через несколько минут они выехали на шоссе.

Телефон Отца зазвонил неожиданно громко. Одной рукой он держал руль, другой потянулся к телефону.

– Да, Игорь Алексеевич. Да, уже едем. Хорошо, скоро будем.

Он раздраженно убрал телефон в карман и, невольно сжимая губы, нажал на педаль газа. Жена молча наблюдала за стрелкой спидометра, которая медленно ползла вверх.

Погода начала показывать свой нрав. Снег стал падать крупными хлопьями, ветер усилился. Дворники работали на полную мощность, но этого явно не хватало.