Прометей неосвобождённый

Как обычно я возвращался поздно вечером с работы. Дошел до Красноармейского проспекта, сел на автобус. Хорошо, что попался полупустой. Устало привалился лбом к холодному стеклу, наблюдая за мелькающими уличными огнями. Издав неприятный скрежет, железка, наполненная людьми, лениво покатилась по широкой улице в ночь. Я хотел думать о чём угодно, но мысли упорно возвращались к конкретному человеку. По кругу, снова по кругу, будто их водил леший. Только мне было не до шуток.

Четыре остановки. Автобус тоже делает круг. Я выхожу. Бреду через маленький парк вниз по улице, упирающейся в железную дорогу. Сыро. Уже наступила ранняя осень. Вчера прошел дождь, прибивая опавшие золотые листья к остывающей земле. Скоро начнутся первые заморозки. Но погода, да и всё, что происходит вокруг, мало заботит меня.

Быстро забегаю в магазин. Беру пачку сигарет, какой-нибудь колбасы средней паршивости, так, чисто чтоб можно было в горло пропихнуть, чтоб не упасть в голодный обморок. Расплачиваюсь и иду домой. Мой дом следующий. Пустая трёхкомнатная квартира без ремонта. Хрущевка. Еще и съемная. Одиночество. Время близится к полуночи, но это не мешает мне пить кофе, приправляя его едким дымом только что купленных сигарет. Мысли снова по кругу. Мысли об одном-единственном человеке, которому на меня плевать. Мысли, словно черти, пляшущие вокруг костра. Да ладно, что там… Чертей ведь не существует…

Аппетита нет. Я смываю остатки театрального грима и ложусь спать, нехотя заводя будильник на завтра. Всё. Больше никаких мыслей. Никаких. Только спать. Хватит с меня на сегодня.

***

Итак, давайте познакомимся.

Меня зовут Прометей. Мне двадцать семь лет. Вернее, двадцать семь лишь по поддельному паспорту, который я купил у каких-то сомнительных знакомых на «чёрном» рынке. Ну, вроде бы ничего, прокатило. По крайней мере, на работу по нему меня взяли. А так паспорта, равно как и других документов, у меня отродясь не было. В том месте, откуда я прибыл, эти бесполезные бумажки никому не нужны. И я тоже бы от них с радостью отказался, да только здесь, в человеческом обществе, без этой макулатуры никак.

Я хочу сказать, что я, в самом деле, настоящий Прометей. Да, тот бессмертный гордый титан, навеки прикованный к скале на Краю Мира. Легенды не врут. Ошиблись они лишь в одном. Я до сих пор не освободился. Но как же тогда я живу на Земле? – Спросите вы.

Всё очень просто. Эту иллюзорную человеческую жизнь я себе выдумал. Я по-прежнему прикован к Скале, моя грудь пробита алмазным копьём, а мою печень каждое утро терзает неустанный орёл. Поначалу, первую сотню лет, терпеть эту пытку было невозможно. Что я только не делал. Тогда я научился погружаться в иллюзию. Оставаясь прикованным к Скале, я перемещал своё сознание на Землю и проживал там обычную человеческую жизнь. Нет, я не занимал чужие тела. Моё всемогущее сознание воссоздавало собственное. Как бы делало его точную копию. Но фактически, я всё так же оставался прикован к Скале, и часто, почти каждый день, приходил в себя там, на Краю Мира, испытывая адскую боль, холод и безмерное чувство отчаяния, и в спешке снова погружался в грёзы. Они действовали, как обезболивающее, хотя, признаться, и эта человеческая жизнь была далеко не идеальна. Меня мучило беспросветное одиночество. Я слонялся по миру как неприкаянный. Так, жил как сорняк, как пустоцвет. Зачем, спрашивается, жил? Только чтоб хоть чуть-чуть заглушить более страшную боль, ставшую моим проклятьем за тысячи лет заточения?