Memento mori - Оливия Тишинская

Memento mori

Страниц

30

Год

2023

«А есть ли жизнь после…» - уникальный сборник рассказов, который охватывает темы, на первый взгляд, необъективно связанные со смертью. Однако, не спешите сформировать ограниченное представление о его содержании. Внутри прячется неопределенность, невиданные перспективы и философская глубина.

Кумиры литературного искусства, срывая с вас покровы ожидаемого, на каждой странице этого выборочно пронумерованного сборника, приглашают к своему небывалому миру. Их пера мастерски исполнили иронические мотивы и юмористические нотки, извлекая из обыденности бесценные кристаллы жизни и смерти.

Трепетное, словно краска на холсте, объединение мести и любви создает портреты, которые меняют наше представление о действительности. Читатель несомненно будет удивлен, как необычно можно раскрыть сущность человеческой души, а скрытая в глазах героев истина продолжает жить между строк.

Изначально, наверное, страхуясь от лишнего внимания, авторы настаивают на особенности своего произведения - невероятности живого мира смертных. В то же время, они призывают не воспринимать каждый мгновенье жизни слишком серьезно. Однако, риторика напоминает, что нельзя забывать о неразделимом близком смерти.

Этот собранный труд ароматом насыщенной жизни подсказывает, что «после» не ограничено загробным миром. Пусть на страницах каждого рассказа вы найдете кошачью лукавость, шутливую жизнелюбие и даже намек на бесконечность.

Откройте для себя новые грани реальности, прогуляйтесь по путям, где тайна и банальность тесно переплелись. Сборник «А есть ли жизнь после…» - удивительное произведение искусства, в котором найдется место для каждого и откровение длится вечно.

Читать бесплатно онлайн Memento mori - Оливия Тишинская

Моим музам: большой и маленькой

Мечтать не больно


Строго говоря, на высоких каблуках, которых непременно требовало это платье, дефилировать по мощённому плиткой тротуару, было не очень удобно…

Хотя, разве не стоит выглядеть на все сто, когда идёшь навстречу мечте. А особенно, когда столько сил потрачено на её реализацию…

Оранжевая бензопила весила прилично. Время от времени она перебрасывала её в другую руку и на пыльно-розовой плитке тёмные капельки рисовали широкий полукруг.

«Какой идиот придумал уложить плиткой тротуары? Она же такая скользкая в любую погоду… Наверняка, он ненавидит женщин, красивых женщин на изящной шпильке… Высоких женщин… Закомплексованный коротышка… Зайти что ли по пути в дорожный комитет? Раз уж такая оказия… Не сегодня… Не стоит осквернять мечту праведным гневом…»


***

Он сидел на подоконнике реанимационной палаты, опершись одной ногой о косяк подоконника, а другую пристроив на батарее. Как в школе, когда тысячу лет назад он впервые увидел её.

С тех пор он делал так всегда. Чаще всего дома на подоконнике спальни, наблюдая, как она колдует за туалетным столиком, возится с платьями в шкафу, читает журнал.

Он сидел и смотрел на неё, спрятанную под голубоватым казённым одеялом, обмотанную какими-то трубками и слушал, как мерно пищит прибор, сообщая о теплящейся жизни. Каждый следующий писк как будто что-то отрезал от него самого. Пиу – кусочек руки. Пиу – кусочек сердца. Пиу – кусочек души.

Больно.

И каждый писк ранил больнее и больнее.

И сердце могло бы разорваться в клочья. Могло. Но не его. Он умер тремя месяцами ранее. Погиб в аварии. Точнее умер на руках у медиков через 44 минуты.

А она выжила. Или нет?

Две недели её собирали по частям, штопали, чинили, лепили что-то новое.

Потом они ей сказали… Сказали, что его нет, и она впала в кому. В глубокую кому.

Дни сменяли ночи, отец сменял мать. Они проводили около неё долгие сутки в надежде. Мать приносила с собой кипы медицинских книг и искала ответы. Отец же просто молча сидел и смотрел на неё, не отрывая глаз. Ему казалось, что отец даже не моргает. Как будто боится пропустить то ли миг её пробуждения, то ли ухода.

Сменяя друг друга, они молча и крепко обнимались и расходились. Мать домой, отец к постели дочери.

Ему хотелось зайти к ним домой, но она как будто не отпускала.

Свет в палате мерк, подчиняясь таймеру биологического времени для пациента, и он как будто растворялся и сливался с сумеречным светом за окном.

Он звал её, звал без конца, повторяя её имена, все её имена, которыми наделил за короткие семь лет. Но её не было.

Однажды отец пришёл в палату с огромным букетом роз. Медсестра помогла расставить их по углам в вазы.

– Сегодня у дочери день рождения, – без эмоций сообщил отец.

Медсестра понимающе кивнула и вышла.

Он обхватил голову руками, закрыл глаза и шагнул в окно.


***

– Знаешь, я всё время замечаю, что кто-то трогает мои баночки с кремами, – вдруг услышал он её тихий голос.

Он медленно открыл глаза и увидел её. Она сидела за туалетным столиком в своём привычном персиковом халатике из бязи, поставив ноги на носочки и немного покачиваясь на маленьком креслице. Он бы упал с подоконника, если бы мог.

– Думаешь, я? – спросил он.

– Ну а кому еще? – улыбнулась она.

– Да я просто люблю, как от тебя пахнет всей этой прелестью, вот и нюхаю втихаря, – попытался пошутить он.