Творческая душа

Гончар кувшин из глины тщательно ваяет,

И на гончарном круге форму придает.

Так и поэт стихи с любовью сочиняет,

Только, слова – не глина, в них душа живет.

И лишь тогда поэту можно достучаться,

До человеческих умов и их сердец,

Когда у них нет шанса даже сомневаться,

Что этих строк сплетенье – чувств его венец.

Отбунтовавшиеся мысли и страданья,

Несостоявшихся событий череда,

Отгоревавшие отверженно желанья –

Соединились в этой рифме навсегда.

Поток признаний, откровений, сантиментов,

Что льются струями из творческой души.

И жизнь поэта – хронология моментов,

Что воплощается в историю судьбы.

И каждый миг ее он проживает с чувством,

И воплощает позже в новые стихи.

Ведь лишь тогда искусство может быть искусством,

Когда рождается из творческой души.

Март 2014

По клавишам цветным своей судьбы

Стучим мы быстро, нот не разбирая.

Стараемся к мечте искать пути,

Но часто только выход свой теряем.

Мы пробуем перешагнуть ступень,

Которую еще не видим даже.

С прогрессом связываем лень,

Как будто этот грех уже не важен.

Не понимая смысл и устройство мира,

Пытаемся его мы поменять.

Не зная сущность истинной души кумира,

Ему стремимся слепо подражать.

По клавишам цветным своей судьбы,

Стучим, как будто время обгоняем.

А кто поможет нам ответ найти,

Свою ли мы мелодию играем?

И неужели Он создал нас для того,

Чтоб в этом мире мы толкались за монеты.

Ведь каждый знает, что останется одно –

Ну, так давайте же ценить судьбы моменты!

Декабрь 2015

Я созерцаю мир – а значит, существую.

Я чувствую его – и значит, я живу.

Я принимаю жизнь, такую – не другую.

Веселую и грустную. Одну. Как есть. Свою.

Я благодарен матери за воздух, что вдыхаю.

Отцу – за то, что на ноги поднял.

И вместе им за то, что я сегодня понимаю,

За правду жизни, что от них узнал.

Добру меня учили, чтоб мог я им делиться,

Обиды не держать, и глупость обходить.

Благую ставить цель и к ней душой стремиться,

И жизнь свою по чести и по совести прожить.

Непросто это сделать. А кто сказал – легко?

Добро – и есть тот труд, что человека держит,

И не дает упасть настолько глубоко,

Чтоб потерять на истину последнюю надежду.

А истина – не сон, и толковать ее не надо,

Ее лишь можно опытом постичь –

Иной раз, как плоды невиданного сада,

Иной раз, как подстреленную дичь.

Я жизнь свою люблю, и не прошу другую,

Мгновеньем ее каждым дорожу.

Я чувствую – и значит, я не просто существую,

Я чувствую добро – а значит, я живу!

Февраль 2019

Там где ветер шумит над зеленой водой,

Одичавший, холодный, упрямый.

Там где сердце твое переходит на вой,

А глаза устремляются прямо.

Только там ты почувствовать можешь покой,

Только там ты сама и с собою.

И, глаза закрывая дрожащей рукой,

Погружаешься в песню прибоя.

Затихает волнами внутри тебя дрожь,

Словно прячется боль за рассветом.

Забывается вся опостылая ложь,

На нее ты не ищешь ответы.

И туман, что почувствуешь утром, вдохнув,

Будет пахнуть души пробужденьем.

В эту самую душу к себе заглянув,

Ты увидишь надежды рожденье.

И теперь, зацепившись за краешек тот,

Ты над бездной поднимешься снова.

И, себе обещая смотреть лишь вперед,

Ты воскликнешь: «Мечта, я готова!»

Февраль 2020

Недорисованный портрет моей любви,

И недописанный сюжет моих желаний.

Как много грустного останется, увы,