Все жанры Все авторы
Книга стихов II. Зверинец - Даниил Шаменков

Книга стихов II. Зверинец

Страниц

20

Год

—

В этой замечательной книге вы найдете самые разнообразные и оригинальные стихи. Они отличаются своей экспрессивностью и полнотой эмоций, не оставят вас равнодушными. Здесь собраны как самые нежные и глубокие произведения, полные тайны и загадки, так и самые провокационные и нестандартные стихотворения. Книга передает все те переживания, которые присущи не только поэту, но и каждому из нас. Ведь мы также, как и обычные люди, можем рядом с поэтом плакать, любить, смеяться и высказываться довольно откровенно на те или иные темы. Давайте вместе осознаем, что в голове у всех есть свои мысли и чувства, и они могут быть такими же безумными и непредсказуемыми, как у "самых обычных людей". Чтение этого сборника станет настоящим открытием для вас. И помимо всего этого, я хотел бы подчеркнуть, что в данной книге нет места для нецензурной брани или непристойных выражений, здесь преобладает высокий уровень культуры и художественного посыла. Ведь каждое слово имеет силу и, несомненно, оно заслуживает быть написанным в красивой и гармоничной форме.

Читать бесплатно онлайн Книга стихов II. Зверинец - Даниил Шаменков

© Даниил Евгеньевич Шаменков, 2018


ISBN 978-5-4493-7106-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Вскрываю бабочек в чьем-то брюхе…»

Вскрываю бабочек в чьем-то брюхе,
Заполняя внутри пустоту,
И серьга чуть блестая на ухе,
Свет свой бросает во тьму.
Я сижу в своем кресле, держа сигарету
С ошпаренным бледным лицом,
Отвечая на все вопросы,
И на каждый стыдливым враньем.
Все о том, как мне тяжко в детстве
Было крест свой стругать и нести,
Что курение – дело мести
В ответ чьей-то сильной вины.
И за руку я мать свою
Вел сам прямиком в крематорий,
Ей на ухо шептая: «Люблю»,
Оставляя свой разум в морге.
И теряем мы, отнюдь, не людей,
Не мозги и не чьи-то идеи,
В то же время теряем совсем не миры,
А лишь деньги на чьи-то поминки,
На четную цифру, на ценнике
В цветочном, в графе «количество»,
Опять смерть, опять гниль, опять деньги,
Еще малость… И стану личностью.

Поэма о минувших днях

I

Покидаю я родину снега,
Во льдах где убойно окрепших
Спит мой невинный родитель,
Что числится в списке погибших…
Улетая, так много сказать
Мне охото, хотя б напоследок…
И теплых словец больше взять,
Накидав их под грудью презентом.
Я с каждым хочу попрощаться,
Попрощавшись, уйти вновь в кому,
Убиенно, разбито, все взглядом:
Я о каждом все в меру помню.
И о матери вспомнив с слезами,
Я все-все до молекул убью,
Что хранил, что бездушно терзало,
И по-новой всю жизнь проживу.
Потеряю записки того,
С кем играл, убивая джойстик,
С кем я с детства не тлел в аду,
С кем в раю поломал все кости.
Я оставлю обиды обидой,
Бросив все в расстоянье лететь,
«Не увидимся больше, не ври мне»…
Не увидимся, врал… Прости…
И тебя так пугал мой крик…
Ты меня удивлял, мой друг,
Не смотря ни на что, так терпеть
Того, кто дразнил до мук…
Мы так и не сняли фильм…
Мы не сняли его, и к черту,
Без тебя я пойду к мечте…
Без меня расти древо мертвых.
Вновь о брате сказать не забуду,
Хоть сказал уже как-то, когда-то,
Спасибо тебе… Запомни,
В моем сердце всегда будешь главным.
И тому, кого злил, ты прощай,
Запомни меня, храни о мне память,
Я любил тебя, правда… Знай,
Все запомнит под снегом наледь.
А Душа, что Родной мне казалась,
Не стлей, умоляю, не стлей…
За тобою останется правда,
Но не ты, к сожаленью, за ней.

II

Я родину стихов своих покинул.
А не снегов, сердца людей,
Что отношеньями со мною дорожили,
В глазах чьих близких я лишь тень.
Свой гордый умысел остаться
Я не сберег почти на старте,
Ведь тонкой струнке не порваться,
Пока живы аккорды барда.
Я прекращу писать в подъездах
И стану все писать в парадной…
Летя по жизни с кровной местью
И женским проклятым началом,
В глаза глядеть почти что нелюбимой,
И вспоминать о том, кто дорог,
Я с Петроградом связан нитью,
Пока мечтою жив и молод…
И поступлю, наверное, не верно,
Бросая вновь в беде птенца,
Ведь на столе не первый вермут
Достиг логичного конца.
Я вкус клубники за пять сотен
И ржавый вкус ее семян
Как многих здешних позабуду
И каждый их дурной изъян.
Для многих тех, кого я знал,
Меня убило это лето,
Но я судьбу не выбирал,
Все за меня решало небо…

«И пусть все опять погибнет…»

И пусть все опять погибнет,
Чтоб раз за разом возрождаться,
Я здесь когда-то был. Отныне
Нет смысла более сражаться.
Все это бредни Инограда, —
По-иноградски я поник,
И мне по-северному мало
Того, что я живой двойник
Каких-то летописцев и писцов,
Треклятых висельников эго,
Вам может понравиться: