Безбилетники

Жара начинала спадать. Близился вечер. Гудела автомагистраль.

Девушка брела по обочине, пытаясь вспомнить, как здесь оказалась. В какой-то момент она поняла, что не помнит не только, как сюда попала и сколько уже бредёт по дороге, но и кто она такая. Есть только имя. Таня.

Вдруг рядом затормозил красный кабриолет. За рулем сидел черноволосый парень, а рядом с ним – девушка с сияющими пшеничными волосами. Судя по их лицам, они были рады её видеть. Парень, не открывая дверцы, выпрыгнул из салона. Его подруга последовала за ним.

– Привет! – почти в унисон воскликнули они. – Возможно, это прозвучит не очень правильно, но, черт побери, как же мы рады тебя встретить!

От такого напора с их стороны Таня ненароком отпрянула.

– Кто вы? – спросила она.

Незнакомцы переглянулись.

– Она не знает!

– Ага, точно!

– Не бойся нас! Мы не причиним тебе вреда, – сказала блондинка.

– Да, теперь никто не причинит тебе вреда, – добавил парень.

– О чем это вы?

– Ха, ты видимо совсем свежая… – начал темноволосый, но девушка его перебила:

– Да заткнись ты! – и посмотрела на Таню. – Послушай, дело в том, что ты… как бы это сказать…

– Короче, ты умерла…

– Вот ты – дебил!

– А что я сказал? Ведь так и есть… – Их перепалка начала набирать оборот, но Таня уже не слушала.

"Я умерла – подумала она, – странно, почему я не удивлена?"

– А кто вы? – спросила Таня.

Ей ответил парень:

– Как кто? Мы тоже того! – ответил он.

– Да, – подтвердила блондинка, – мы тоже…

Он открыл глаза. Мимо него по зебре пешеходного перехода проходили люди, не обращая на лежащего на краю дороги человека никакого внимания. В считанных сантиметрах от него проехала машина. Он отполз от дороги и поднялся на ноги.

Чёрт! Да, он же опаздывает! Глянул на часы – стрелки замерли на без двадцати девять. Он побрёл вперёд. "Стоп. А куда я, собственно, иду?" – Только что у него было твёрдое осознание, где он и куда идёт, и тут всё ушло. Нет, его собственное имя, чётко отобразилось в памяти – Артём. Хотя бы что-то.

Артём оглядел себя с головы до ног. Кроссовки, джинсы, рубашка в клетку, лёгкая серая куртка. Обычная одежда обычного человека. В кармане смартфон. Не работает. Быть может, город расскажет ему хоть что-то? Люди? Артём направился к шедшей навстречу женщине.

– Извините… – Но та даже не обратила на него взгляда и прошла мимо. Он попытал счастье с другими, но снова ничего. Страх, маячивший где-то на периферии, стал охватывать его целиком. Что со мной?! И он, поддавшись панике, выскочил на оживлённый перекрёсток и закричал:

– Эй! Да кто-ни…

Но желтое такси, не сбавляя скорости, наехало прямо на него, прервав его отчаяние…

Когда машина налетела на него, Артём почувствовал то, что чувствуют те, кого сбивают. Его подбросило от удара, он врезался лицом в лобовое стекло. Боль взорвалась в голове, искры полетели из глаз, и пришло забвение.

А в следующий миг он вновь оказался в центре перекрёстка, а машина, промчавшись сквозь него, уехала прочь, оставив Артёму за собой простое осознание: "Я умер."

Затем Артём бродит по городу, пытаясь вспомнить, как же всё произошло? Он пытается войти в какое-нибудь здание. Артём чувствует ладонью ручки дверей, но те не поворачиваются, а двери не отворяются, как бы он на них ни напирал. Обычно люди неосознанно обходят его стороной, но стоит ему внезапно преградить им путь – они проходят сквозь него.