ГЛАВА 1
Спокойный. Это было слово, которое постоянно крутилось в голове Александра, когда он смотрел в окно на город, уснувший в лучах вечернего солнца. Спокойствие в жизни. Полное, безмятежное, оглушающее затишье в своей пустоте. Он жил этим последние десять лет, создавая вокруг себя прочный, предсказуемый мир: работа в охранном агентстве (бумажная волокита, инструкции, никакого реального бизнеса), однокомнатная квартира, банка пива перед телевизором по вечерам. Бывший военный. Ключевое слово – «бывший». Это было похоже на бренд, который положил конец самой важной части его жизни.
По телевизору бубнили о курсах валют. Александр лениво щелкал пультом дистанционного управления. Канал новостей, кулинарное шоу, старый добрый боевик… И еще новости. Он уже собирался переключиться, когда его внимание привлекла картинка.
«…В пригородах Санта-Клары продолжаются ожесточенные бои. Правительственные войска поддерживаются нашими добровольческими отрядами…»
Он прибавил громкость. На экране замелькали знакомые, до боли знакомые образы: разбитые улицы, дымящиеся руины, люди в камуфляже, их лица перепачканы порохом и усталостью. Но это был не его камуфляж и не его война. Его государство, сильное и уверенное в себе, протянуло руку помощи далекой, раздираемой конфликтами Санта-Кларе. Это помогло «братскому народу».
И тут он увидел их. Из вертолета выходила группа солдат, наших парней. Молодые, подтянутые, с новейшим автоматическим оружием. Но у одного из них, старшего в группе, в глазах была та особенная усталость. Усталость не от недосыпания, а от слишком многого из того, что ты видел. Усталость, которую Александр помнил как свои пять пальцев.
И что-то щелкнуло внутри.
Тихий, забытый голос, который он давным-давно загнал в самый дальний уголок своего сознания, внезапно заговорил. Он не кричал, он просто сказал, четко и недвусмысленно: «Твои братья там. Ваши. И ты здесь. В тишине».
Александр резко встал, словно пытаясь стряхнуть наваждение. Он заходил по комнате, сердце колотилось где-то в горле.
Чепуха, прошипел он себе под нос. «Мне сорок пять. Я уже десять лет не брал в руки ничего тяжелее пистолета на стрельбище. Я им там не нужен».
Он подошел к бару и налил себе виски. Рука дрогнула, и золотистая жидкость выплеснулась. Он осушил стакан одним глотком. Ощущение жжения в горле не помогло. Внутренний голос не умолкал.
«Они находятся в состоянии войны. Серьезно. Что ты делаешь?».
«Оставь меня в покое!» – крикнул он в пустую квартиру.
Он сел, снова взял пульт и попытался найти что-нибудь, чтобы отвлечься. Но теперь образы с войны, казалось, жгли мне сетчатку. Он видел не просто солдат, он видел своих старых товарищей. Частичку себя, настоящего, который остался там, на той последней войне.
Это была долгая, мучительная борьба. Два часа внутренней борьбы, в которой он проигрывал с самого начала. Разум приводил десятки неоспоримых аргументов. Возраст, здоровье и бесполезность. Но они были бессильны против единственного довода сердца. Долг.
Наконец, он встал и медленно, словно скрипя костями, направился в спальню. В глубине шкафа, под грудой старого белья, лежал все тот же тщательно упакованный чемодан. Он щелкнул замками.
Запах нафталина и прошлого наполнил мои ноздри. Аккуратно сложенная, старая, но отглаженная форма. На погонах – следы снятых знаков различия. Он провел пальцами по грубой ткани. Нахлынули воспоминания: запах пороха, привкус железа на губах от страха, смех моих товарищей, грохот бронетехники.
