22 шага до тебя

Алиса не любила дождь. Особенно такой – резкий, неожиданный, срывающийся с неба, будто кто-то опрокинул огромную чашу ледяной воды прямо на город. Она прижалась к стене кафе, пытаясь укрыться под узким козырьком, но капли все равно долетали до нее, цеплялись за волосы, стекали за воротник пальто.

– Черт, – прошептала она, роняя зонт, который упрямо отказывался раскрываться.

– Позвольте помочь.

Голос прозвучал так близко, что она вздрогнула. Перед ней стоял мужчина – высокий, в темном пальто, с каплями дождя на ресницах. В руках он держал раскрытый зонт.

– Спасибо, но я справлюсь, – Алиса потянулась за своим, но зонт выскользнул из мокрых пальцев и упал в лужу.

Мужчина поднял его, встряхнул и, не говоря ни слова, протянул ей свой.

– Возьмите. Я уже почти на месте.

Она хотела отказаться, но дождь хлестал все сильнее, а ее пальто уже промокло насквозь.

– Спасибо, – Алиса взяла зонт, и в этот момент их пальцы едва коснулись друг друга.

Что-то щелкнуло.

Не в голове, не в сердце – где-то глубже. Будто кто-то перевернул страницу в книге, которую она читала всю жизнь, и вдруг увидела знакомые строки, но написанные иначе.

Он тоже замер, будто почувствовал то же самое.

– Вы… – начал он, но не закончил.

– Да?

– Ничего. Просто… кажется, я вас где-то видел.

Алиса внимательно посмотрела на него. Темные волосы, чуть растрепанные ветром, резкие скулы, тень небритости. Нет, она бы запомнила такое лицо.

– Вряд ли, – улыбнулась она. – Я здесь впервые.

– Я тоже.

Они стояли под одним зонтом, хотя он должен был уйти. Дождь стучал по ткани над ними, город вокруг расплывался в серых потоках воды.

– Марк, – вдруг сказал он.

– Алиса.

– Алиса… – он повторил ее имя, будто проверяя, как оно звучит.

Она почувствовала, как по спине пробежали мурашки.

– Вам правда не надо? – она снова показала на зонт.

– Я живу вон там, – он кивнул на дом через дорогу. – Но если вам некуда спешить… может, зайдете выпить кофе? Раз уж все равно промокли.

Алиса собиралась сказать «нет». Она всегда говорила «нет» в таких ситуациях. Но сегодня что-то было иначе.

– Хорошо, – ответила она.

Кафе оказалось крошечным, почти пустым. Они сели у окна, за которым дождь продолжал свой бесконечный танец.

– Так вы впервые в этом городе? – спросил Марк, отодвигая чашку.

– Да. Приехала… по делам.

Она не стала говорить, что «дела» – это разбор архива умершего мужа. Что она приехала сюда, потому что больше не могла находиться в их квартире, где каждый угол напоминал о нем.

– А вы?

– Командировка, – он улыбнулся. – Скучная история.

Они говорили о пустяках – о дожде, о том, как странно устроены города, где даже в центре можно заблудиться, о книгах, которые любят читать в дороге. Но за этим разговором было что-то еще. Будто они оба понимали: это не просто случайная встреча.

– Вы верите в судьбу? – вдруг спросил Марк.

Алиса замерла.

– Раньше – нет. А теперь… не знаю.

Он посмотрел на нее так, будто хотел запомнить каждую черту.

– А я вот думаю, что некоторые встречи не случайны.

Она хотела спросить, что он имеет в виду, но в этот момент ее телефон завибрировал. Сообщение от юриста:

«Алиса, нашли кое-что среди бумаг. Вам стоит это увидеть. Завтра в 11».

Она нахмурилась.

– Всё в порядке? – спросил Марк.

– Да, просто… работа.

Он кивнул, не стал расспрашивать.