Лесная сказка

Падают капли, тихой мелодией по листьям…

Срываются с ветки листочки, в последнем танце кружатся в воздухе – и потерянными бриллиантами, упавшими с прекрасного когда-то, сверкающего летнего наряда Матушки-природы, остаются лежать на земле. Осенняя пора, предвосхищение зимы и надежда на скорую весну.

В мелодию гармонично вплетается соло птички, не улетевшей на зиму – подружки вторят ей с соседних деревьев, а может, за что-то ругают.

Как и меня, их совсем не пугает дождь. Капли падают на бумагу, оставляя мокрые пятна. Скамейка довольно холодная – но такие мелочи давно меня не смущают. Прохожие удивленно поглядывают в мою сторону – нечасто в дождь в парке можно увидеть девушку, что-то сосредоточенно записывающую в блокнот.

Строка за строкой, снова капля – и новое слово, услышанное, подсказанное…

Дождем. Деревьями. Душой леса…

Это не моя сказка.

Я лишь переношу на бумагу то, что они мне нашептали…

Это мой лес. Да как они посмели?!

На небе из ниоткуда начинают собираться тучи, превращаясь в воронку смерча.

Так, надо успокоиться. После последней вспышки гнева восстанавливать пришлось сразу несколько деревьев, было ужасно стыдно на себя, что не смогла сдержаться.

– Повтори, – стараясь говорить спокойно, обращаюсь к перепуганной птичке.

Она испуганно смотрит мне в глаза, и тихо чирикает в ответ.

Глубокий вдох-выдох… научилась у людей этой привычке, и ведь помогает-таки обрести спокойствие.

– Хорошо. Лети. Пока никому больше не рассказывай, не нужно пугать других обитателей.

Птичка уже собирается улететь, когда на полянку выскакивает Заяц. Взбудораженный, со вздыбленной шерстью, сейчас он совсем не напоминает милого пушистика из детских сказок. А в открытой пасти явственно видны клыки…

Ну что ж, положены же волшебному животному хоть какие-то преимущества, правда?

– Ты слышала? (ах да, речь – еще одно такое преимущество)

– Слышала. Синичка рассказала.

– И что теперь делать?! Ты же знаешь, чем нам это грозит!

Я со вздохом закрываю глаза. Если бы не знала…

Перед мысленным взором встают искалеченные деревья… раны от топора на еще недавно живых телах… пепелища на месте прекрасных когда-то полян… кровь на траве, и охотники, повсюду.

Ненавижу.

Не позволю.

Мой лес они не получат. Чего бы мне это ни стоило.

– Ну что ты молчишь? Нужно… – Заяц осекается, заглянув в мои глаза. Испуганно перебирая лапками, отходит немного назад,

В моих зрачках начинает клубиться воронка смерча, а под кожей тонкой золотой паутиной проявляются нити магии.

Магии леса.

Я поднимаю руки к небу – и из ладоней высоко вверх, до самых туч, вырываются потоки силы. И сразу же, вступительным аккордом, в унисон с молнией, начинает свою яростную музыку гром.

Мой лес они не получат.

***

– Диман, ну чего ты так долго возишься? – окрик заставляет его чертыхнуться, и снова взяться за топор.

Только вот совсем не хочется… словно какая-то сила останавливает, шепчет… нет, уже кричит, не умоляя – а приказывая не делать этого.

И в памяти вновь всплывает встревоженное лицо недавней знакомой и тот странный вечер…

Все оборудование и машины уже были перевезены поближе к лесу, договор подписан, оставались незначительные формальности. Собираясь с силами перед началом, парень шел по поселку, от скуки разглядывая дома. Практически все были заброшены, осталось всего пара жилых домов, в одном из которых жили дед со старухой, редко выходя за пределы участка, а другой дом стоял совсем рядом с лесом, всего в нескольких шагах.