Русский бриллиант

Необычная и загадочная ситуация произошла на борту лайнера «Путь Звезды». Девушку, чьё паспортное имя Алина кануло в лету вместе с последней и видимо лишней дозой коктейля «Космополитен», вселенская несправедливость настигла в момент, когда она с непоколебимой уверенностью великого гуру пыталась объяснить бармену Стиву концепцию «уникальности её личного бренда». Вселенная ответила коротким замыканием в её мозгу, приведшим к помутнению сознания и потере памяти.

Очнулась она уже на берегу. Рядом валялась её сумочка Gucci, набитая как миска породистой шавки – севшим айфоном (конечно же последней и самой прокачанной модели), пачкой презервативов, паспортом и палеткой хайлайтера (её главный инструмент сияющего лицемерия).

Первой мыслью, просиявшей в вакууме её черепной коробки, было не «Где я?» или «Что случилось?», а «Какого чёрта здесь нет моего латте с кокосовым молоком?».

Остров представлял собой стандартный набор выживальщика: пальмы, песок, океан и три других пассажира, чьи лица искажала гримаса экзистенциального ужаса. Для Алины же это был ландшафт, не оправдавший её маркетинговых ожиданий. Её внутренний диалог, лишенный кавычек, ибо другой речи у неё не водилось, звучал так:

– Жесть, это чё, новый иммерсивный гламур-кемпинг? Аутентично, конечно, но сервис – пипец. Где хостес? Надо найти менеджера и настучать по зарплате.

Её взгляд, привыкший сканировать пространство на предмет альфа-самцов и конкуренток, выцепил первую жертву: мужчину лет пятидесяти в помятой рубашке поло, который с научным интересом тыкал палкой в кокос. Инженер-неудачник Игорь. В его системе координат это был апокалипсис. В её – недополученная услуга.

Она подошла, поставив руки в боки, отточив ранее этот жест в тысячах сторис.

– Эй, ты. Лысый. Это чё за лажа? – спросила она, не тратя силы на прелюдии. Её голос, скрипучий, как несмазанная тележка из «Ашана», резанул по слуху. – Где мой шезлонг? И почему тут нет вай-фая? Я ж заплатила за алл-инклюзив, блин!

Игорь оторвал взгляд от кокоса, словно от страницы сложного технического задания. Его мозг, заточенный под расчет нагрузок, пытался обработать этот запрос. Ошибка 404 «Not Found».

– Девушка, – начал он, сглотнув ком паники. – Мы, по-видимому, оказались покинутыми на необитаемом острове. Лайнер ушел. Нам угрожает обезвоживание, голод…

– Не заливай тут мне, – перебила его Алина, тыча маникюром в его грудь. – Ты, наверное, за трёшку с туром сюда впарил потерпевшего изображать? А я, вот, пятнадцать штук отвалила! Я блог веду! У меня полмиллиона подписчиков! Я тебя в своих сторис так разнесу, что ты из говна палку не вылепишь! Где капитан этого ушата?

Она развернулась и пошла вдоль берега, её микро-шорты безнадежно пытались прикрыть тупость, исходившую от неё плотным, почти осязаемым полем. Она нашла следующую цель – паникующую женщину лет сорока, Ольгу, которая рыдала, обняв спасательный жилет.

– Чего ревёшь? – поинтересовалась Алина. – Мужик с деньгами сбежал?

– Мы умрём! – всхлипнула Ольга.

– Да заткнись ты, размазня, – фыркнула Алина, доставая хайлайтер. – Вот, на, подкрась скулы. Смотришься как покойник. Нельзя так, испортишь всем кадр.

Она двинулась дальше, оставив за собой шлейф морального разложения. Её мир х-грамных луков, покер-фейсов и ценников оказался временно недоступен, как плохой интернет в метро. Остров был для неё плохо организованным ивент-пространством, где она по старой, как мир, привычке пыталась занять место главной стервы.