Кофе с собой

© Мария Микийчук, 2023

ISBN 978-5-0060-8908-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дни сплетаются из разводов остывшего кофе на дне многочисленных чашек,

Узоров облаков, скошенной травы, переключения песен, мурашек

По полузагоревшей коже рук, звука ключа в замках – рабочем и домашнем,

Ожидание, запах автобуса, заднее сидение приподнято так, как вчерашнее.

Мягкая шерсть мурлычащей кошки, сменяющиеся цветы на углу многоэтажки.

Вчера это были молчание и новости, сегодня – холодный квас в чашке.

Диалоги тают во рту, как сахарная вата на полузабытом празднике.

Люди проявляются ярче и гаснут, вспыхивают и остаются в запаснике.

Там, далеко, фигура лося, сплетённого из металлических листов, цветущая липа и твой смех.

Я держу мёртвой хваткой за руку – но не всех.

Так часто повторяешь одни и те же бесполезные действия, что они остаются следами в полузасохшем бетоне.

Где-то тебя просят пройти в кабину, где-то – остаться в вагоне.

Постоянно истерично кричат: найдите врача, где врач?

Иногда ты подходишь и тянешь из болота, иногда ты невольный палач.

Стараешься балансировать на мостике между хорошо и плохо, добро и пассивный упрёк.

Не для других, для себя: понимаешь – не их уберёг, себя уберёг.

Слова становятся средством раскрыть швы на рваной ране сердца, вздохнуть, закричать, распахнуть.

Прикоснуться к вечности. Не сильно.

Чуть-чуть.

Выходишь из подъезда и падаешь в лето,

Из холода в тепло солнца, щурясь от рикошета

Лучей, прошедших через пустоту мироздания, чтобы вкрутить тебя в тепло,

Твоей загоревшей коже – повезло.

Босые ноги соприкасаются с каждой трещиной на нагретой поверхности мира.

Пепельный песок обнимает твои пальцы и пятки, лишая ориентира,

Оставляя только здесь и сейчас, а потом трава в ещё не просохшей росе.

Морщишься от прохлады, танцуешь во временном колесе,

Мир сверкает осколками чьей-то пивной бутылки,

Пока низкие ветви акации щекотят тебя по затылку,

Пока остро пахнут одуванчики в венке, забытом во встрёпанных волосах,

Пока бесконечные дни прощёлкиваются без даты в детских сердцах.

В прохладе дома через один снова налилась соком лесная клубника.

Солнце скачет между верхом и низом мира, на грани, доходя до пика,

Прыгая, как воланчик между двумя ракетками, наполняя звуками каждое мгновение лета,

Вливая новые смыслы в песню, которая была не допета,

Исчезая в сплетённых руках и прохладной ртутной поверхности озера, в комарах и случайных снимках,

Юбках, шлёпках, топиках, звенящих браслетах, невидимках,

Смехе посреди тёплых ночей на улицах города, где ещё зелёные яблоки, ещё не покраснела рябина,

Где мощно скрежещут крыльями толстые жуки, полные важности и хитина,

А ливень сбрасывает со стола всё и выпаивает своей влажной ладонью траву, поднимает головки цветов властной торжествующей песней.

И всё кажется значимей. Интересней.

Выжимай рассвет, выцеживай из него полусвет и бледные звёзды.

Спит в проталине древний истаявший дед, выдыхает сладость сквозь ноздри.

Мы – прошитая звездной нитью вода, заплетенная в пояс защиты.

Проплывает бесшумно насквозь суета, а глаза наши вечностью сшиты.

Не вставай, я открою для смерти портал, на огне, перед адскою бездной,

Закипает, тяжёлой волной дрожа, джезва.

Моя лестница в небо состоит из двух ступеней.