Кровавая синева

Мост. Один из самых громоздких в городе. Именно на него она пришла, чтобы попытаться привести голову в порядок. Этот мост настолько большой, что на нём она себя чувствовала очень и очень маленькой. И ей, почему-то, от этого ощущения – именно на этом месте, было спокойно и хорошо. Она почти повисла на перилах и смотрела вниз, на медленно бегущую воду, тёмно-тёмно синюю. Это тоже вызывало спокойствие и завораживало. На момент она потеряла из головы все мысли и просто смотрела вниз, балансируя ногами, медленно покачиваясь вперёд-назад. Её вернул к мыслям порыв ветра, осенью он тут особенно холодный и она, сощурившись, будто бы говоря стихии «какого чёрта?», развернулась к мосту и прилегла на перила, подняв голову к небу. Оно было серо-белым, солнца не было видно, уже, наверное, с неделю: то пасмурно, то дождь. Над ней медленно пролетел ворон, он чуть покружил и сел на большой пролёт моста. Именно на эту конструкцию смотрела девушка, которой нравилось в ней всё. Высота, цвет металла, рисунок стационарного пролётного строения, башни, которые стояли по середине моста. Она могла смотреть на это всё долгие часы.

Ворон, тем временем, каркнул и улетел.

‘Думаешь?’ произнесла девушка, не то улетевшей птице, не то самой себе, на размышления.

Зазвонил телефон. Девушка поднесла мобильник к уху, не проронив ни слова и через некоторое время опустила обратно в карман пальто пудрового цвета, с яркой нашивкой на правой руке, немного выше предплечья.

«Почему я не могу ничего вспомнить? Как такое можно забыть?»

‘Давай же! Вспоминай!’ она снова повернулась к воде, но уже смотрела просто вдаль. ‘Я сижу. Связанная? Голова дико кружиться. Не могу пошевелиться. Смотрю вперёд. Передо мной…’

Как же отвратительно. Ненавижу наш современный мир. Столько этих сайтов, приложений и к ним придумай кучу различных паролей. А потом ты всё к чертям забудешь и полгода будешь пытаться восстановить доступ к нужному аккаунту.

Я начинаю злиться. Сколько можно? Почему это так сложно, и почему именно сейчас? Когда мне так приспичило осуществить один проект. Мне нужен доступ к моей странице. Я прошу!

Ещё немного посидев перед вечно выпрыгивающей красной табличкой «неверный пароль», я издаю звук отчаяния, встаю и начинаю собираться. Нужно пройтись, прогуляться. Уже голова болит от всех этих мыслей, паролей. Тут, ещё и контрольные нависли по учёбе. Как же хочется просто куда-нибудь сбежать. Иногда, просто всё бесит. И ты задаёшься вопросом: «зачем всё это, если ты, всё равно, будешь гореть в аду?». Ну-у-у, или как минимум, просто умрёшь. Такие простые мысли о таком странном, непростом явлении в моральном понимании, – смерти.

И именно с такими мыслями я выскакиваю на улицу и направляюсь в парк.

Вот действительно, мы ведь и не задумываемся часто, когда говорим что-то о смерти, к примеру: «чтоб я сдох» или «убейте меня, я больше не могу». Мы просто говорим, но не думаем, что ненароком можем даже нагнать на себя словами беду. Или нет? Слово же очень сильное оружие. Во всех пониманиях. Тут уж ты должен со мной согласиться, кем бы ты не был – верующим во что-то или будучи глубоким атеистом. Порой знание, с научной точки зрения, во многом нам помогает, но иногда оно бессильно и остаётся только верить. Или, не знаю, надеяться? Всё, что угодно. Но это ведь так: именно тогда, когда мы отчаявшись сидим перед монитором и пытаемся восстановить пароль к желанной страничке, мы вспоминаем и Чёрта, и Бога.