Танец со смертью

Тёмная полоса облаков разорвала лунный свет, и сырой ветер с моря пронизывал до костей. Заброшенный порт, пропитанный запахом ржавчины и солёной воды, был мертвенно тих, лишь изредка скрипели старые краны, да волны лениво бились о бетонные сваи. Алина, сжимая в руке смартфон, кралась вдоль полуразрушенного склада, её кроссовки едва касались растрескавшегося асфальта. Её длинные каштановые волосы, собранные в небрежный пучок, выбивались прядями, липнущими к шее от влажного воздуха. Сердце колотилось так, что, казалось, его стук эхом разносился по пустынным аллеям. Она не должна была здесь быть. Но инстинкт журналиста, этот проклятый зуд правды, снова затащил её в пекло.

Ей было двадцать девять, но в её глазах – дымчато-серых, с длинными ресницами – горела смесь дерзости и усталости. Лицо, с высокими скулами и лёгкими веснушками, не знало покоя: то ироничная ухмылка, то тревожный прищур. Одета она была просто, но со вкусом: чёрные джинсы обтягивали стройные ноги, кожаная куртка подчёркивала тонкую талию, а тёмно-бордовая футболка намекала на её бунтарский нрав. Алина всегда считала себя сильной, но сейчас, в этом проклятом порту, её уверенность таяла с каждым шагом.

«Чёрт, Алина, что ты творишь? – мысленно ругала она себя, прячась за ржавым контейнером. – Анонимка с адресом, и ты сразу сюда? Без плана, без подстраховки?» Но отступать было поздно. Её информатор, под ником «Тень», обещал передать документы о коррупции в портовых сделках. И она, как всегда, не смогла устоять перед соблазном разоблачения.

Впереди, у пирса, стояли два чёрных внедорожника, их фары резали тьму, словно ножи. Алина притаилась, вглядываясь в фигуры, вырисовывающиеся в свете. Четверо мужчин. Один, в дорогом костюме, явно главный, раздавал указания. Двое других, в кожаных куртках, тащили тяжёлые ящики к катеру, пока четвёртый… Четвёртый стоял чуть в стороне, и что-то в его позе заставило Алину задержать дыхание.

Он был высок – под метр девяносто, широкие плечи распирали тёмный пиджак, а чёрная рубашка, расстёгнутая на верхнюю пуговицу, открывала загорелую кожу. Его лицо, освещённое луной, было словно высечено из камня: резкие скулы, волевой подбородок с лёгкой щетиной, тёмные волосы, слегка растрёпанные ветром.

«Кто ты, чёрт возьми?» – подумала Алина, не в силах отвести взгляд. Её пальцы невольно сжали телефон сильнее. Она хотела сделать фото, но что-то подсказывало: этот мужчина не из тех, кто прощает такие ошибки.

Мужчина вдруг повернул голову, будто почувствовал её взгляд. Их глаза встретились через десятки метров тьмы, и Алина задохнулась. Его взгляд был как удар током – одновременно жгучий и холодный, обещающий опасность и… что-то ещё. Что-то, от чего её кожа покрылась мурашками, а в груди вспыхнул необъяснимый жар.

– Проверьте периметр, – бросил он своим людям, голос низкий, с хрипотцой, от которой у Алины по спине пробежал холодок. – Здесь кто-то есть.

«Чёрт, чёрт, чёрт!» – Алина метнулась назад, но её кроссовок зацепился за торчащую арматуру. Она едва удержалась, чтобы не упасть, но звук эхом разнёсся в тишине. Сердце замерло. Шаги приближались.

– Кто здесь? – голос мужчины теперь был ближе, и в нём сквозила стальная угроза. Алина прижалась к стене склада, молясь, чтобы тень скрыла её. Но он был уже рядом. Она чувствовала его запах – смесь дорогого одеколона и сигаретного дыма.