Все жанры Все авторы
Попробуй меня вернуть. Бывшие - Елена Левашова

Попробуй меня вернуть. Бывшие

Страниц

75

Год

—

– Что тебе нужно? – крикнула я, схватив дочь из коляски и прижимая к себе. Малышка начала плакать громко.

– Помнится, когда-то ты бегала за мной. Добивалась внимания любыми способами, даже недозволенными. А сейчас что? Не рада?

Артем лениво улыбнулся и приблизился. Его взгляд обжигал меня, но на дочь не обращал внимания. Наверное, это и к лучшему… Никто не прикоснется к моему малышу.

– Я пришел познакомиться с нашей дочкой, Виолетта.

– У тебя нет дочери. Ты заставил меня сделать аборт, помнишь?

– Я хочу увидеться с дочерью. Тебе на это не обязательно сопровождать нас. Извини, Барби, у меня свои дела. Моя невеста ждет. Я же тебе рассказывал о свадьбе?

Полтора года он не вспоминал обо мне… Прожил яркую и насыщенную жизнь, окруженный красивыми женщинами и роскошью. И вот вернулся… Но что он хочет сейчас? Да и почему вдруг решил появиться? Я не готова простить.

Читать бесплатно онлайн Попробуй меня вернуть. Бывшие - Елена Левашова

1. Глава 1.

Артём.

Выдыхаю сизый дым, наслаждаясь умиротворяющей картинкой: черные лебеди скользят по зеркальной поверхности пруда, покачиваются камыши, разбавляя тишину тихим шорохом, а закатные лучи проникают сквозь кружево редкой, молодой листвы…

Пахнет шашлыком, тиной и приближающимся летом. Все-таки хорошее место выбрала Крис для банкета.

Еще одна затяжка и… вернусь в этот бедлам. Еще немного, всего минутку здесь постою. Подумаю о… Я уже давно ни о чем не думаю… Плыву по течению, довольствуясь тем, что имею.

– Пу-упсик! – звонко кричит Кристина в распахнутую дверь между залом и просторной, деревянной террасой, выходящей к пруду. Меховое манто сползает с ее хрупкого плечика, локоны рассыпаются по плечам.

Господи, на людях-то зачем? Ненавижу это гадкое прозвище. Ума не приложу, что надоумил ее так меня называть?

– Крис, я сейчас приду. Вернись к гостям, простудишься.

Она послушно кивает. Дверь за стеной клацает, отрезая меня от мира роскоши и веселья. Возвращает тишину. В нее вплетаются чьи-то голоса неподалеку, металлический лязг инструментов, стариковский кашель, а потом:

– Давайте я, Аркадий Тимофеевич. Вам бы домой… Совсем расклеились. Я закончу, не волнуйтесь.

Сминаю окурок в кулаке, не веря ушам. Наверное, мне кажется? Не может такого быть, не она это… Не она.

Жмурюсь, прогоняя наваждение… Это все дым – сизый, искажающий яркую картинку, делающий ее похожей на блеклое пятно. Не может Барби выглядеть ТАК… Скромно, даже убого… В груди такое… Блядь… Я невольно поднимаю ладонь и касаюсь грудины, словно пытаясь вырвать острый шип. Больно так, словно туда олово залили. Или гвоздем поковырялись.

Старик кашляет, прикрывая рот ладонью, подхватывает ведро и ковыляет к выходу из розария.

Подхожу ближе, цепляясь за призрачную надежду на ошибку. Конечно, ведь не может Виолетта быть здесь! Она за границей – проматывает миллионы и живет на полную катушку. Сейчас я извинюсь, выдохну с облегчением и вернусь к гостям и невесте.

Барби старательно собирает сухие листья в большие, черные пакеты, когда я подхожу ближе.

– Привет, – протягиваю, нацепив на рожу непринужденную улыбку.

– Ну, привет, – равнодушно бросает она, поднимая на меня взгляд.

– Что ты здесь делаешь? Или ты… Купила этот клуб? Так я и знал. Молодец, решила быть поближе к народу и…

– Сурков, ты все сказал? Отвали. Не мешай работать.

Странная она… Раньше проходу мне не давала, бегала за мной, как полоумная… А теперь… даже макияжа нет. Длинные, волнистые, рыжие волосы заплетены в тугую косу. На ней простые джинсы и серая, шерстяная водолазка, обута в калоши, облепленные грязью.

– Виолетта, с тобой все нормально? Просто я...

– Отойди от газона. Туфли испачкаешь. Сейчас в них небо видно, и лучи отражаются, как от зеркала. Вернешься в зал грязный, зачем тебе это?

– Почему ты здесь? Я был уверен, что ты свалила в Европу, пока ветер был без камней.

– А тебя это, правда, интересует? – поднимается, вскидывая подбородок.

Гладкий, как персик… И щеки розовые, как спелое яблоко. Сине-голубые глаза в обрамлении длиннющих, темных ресниц. Кажется, без косметики ей лучше… Хотя… Мне-то какое дело? Что я к ней прилип? Все давно в прошлом – она, я, мы…

– Ну, да…

Она молчит. Смотрит так, словно собирается всадить в меня грабли. Смотрит она, а болит у меня… И гаденькое предчувствие ворочается в груди как змея.

Вам может понравиться: