Проржавленные дни. Собрание стихотворений

Автор

Страниц

Год

2011

Наталья Петровна Кугушева (1899–1964) – выдающийся российский поэт и писатель. Ее жизнь была непростой, полной испытаний и трудностей, но она никогда не переставала верить в силу слова и благодаря своему таланту оставила наследие, которое до сих пор восхищает и вдохновляет людей.

Кугушева впервые увидела свое стихотворение в печати, когда ей едва исполнилось тридцать лет. С того момента началось ее творческое путешествие, которое продолжалось на протяжении всей ее жизни. Удивительно, как она смогла сохранить верность своему искусству, несмотря на все лишения и трудности, с которыми ей пришлось столкнуться.

После того, как ее муж был репрессирован и отправлен в ссылку в Казахстан, Наталья Петровна приняла решение последовать за ним, несмотря на опасности и неизвестность перспектив. Пятнадцать лет она провела в добровольной ссылке, обреченная на одиночество и нищету. Но даже в таких тяжелых условиях она не отказалась от своего призвания и продолжала писать стихи, выражая свои мысли и чувства сквозь непомерное страдание.

Удивительно, что подобное творчество сохранялось в таких тяжелых условиях и дошло до нас. Большая часть стихов Натальи Петровны Кугушевой, которые она писала на протяжении всей своей жизни, впервые печатаются в данном издании. Это уникальная возможность познакомиться с ее неповторимым творчеством, которое стало ее спасением и спасением для многих людей, и надеяться, что оно будет вдохновлять и передаваться из поколения в поколение.

Читать бесплатно онлайн Проржавленные дни. Собрание стихотворений - Наталия Петровна Кугушева, А. Л. Соболев

Стихотворения 1919–1941 годов

Безумный вальс

Кому предугадать развитье партитуры

Под дирижерской палочкой безумного маэстро?

Несется мир. Всё бешенее туры

И па сбиваются, оглушены оркестром.

И только клочья вальсов нестерпимых,

Дрожа, взвивают<ся?> испепеленной лентой,

А мир несется. Рвутся звезды мимо,

Неистовый летит под вскрики инструментов.

Кому предугадать развитье партитуры,

И кто переложил безумный вальс на ноты?

Несется мир. Неистовее туры,

Но всех неистовей железные фаготы.

Письмо

Я ушла. Совсем. Так надо.

В Вашу комнатку я больше не вернусь,

Но любви отравленную радость

Пронесет, как шлейф, за мною грусть.

Будет пусто в Вашем старом доме.

Будет скорбь. А на пьянино Григ.

Точно в Вашей жизни кто-то переломит

Номер лотереи-аллегри.

И любя других любовниц

Под альковом бархатных ночей,

Тихо скажете – спокойно и сурово:

– Ты ушла… Зачем?

Я ушла. Совсем. Так надо.

Старый Григ напомнит мне о Вас,

Дней моих безрадостную радость

В тонкий стих перекуют слова.

«В лохмотья слов, как в гамлетовский плащ…»

В лохмотья слов, как в гамлетовский плащ,

Забиться и уйти. Но от себя уйдешь ли?

Роняет осень медный трубный плач

В пустых полей безрадостные кошны.

И тянутся гудящие часы

Под стрелами тяжелых листопадов.

Ложатся нaстилом холодным и густым,

Но их покою сердце радо ли?

Сгибаюсь тяжестью невысказанных слов,

И дни прозрачные не сберегут покоя.

Обрызжет ветер золотым веслом

Моих ли дней звенящие оковы…

<1920>

«Ты хочешь быть чужим – пожалуйста…»

А.М.

Ты хочешь быть чужим – пожалуйста,

Я не заплачу, не разлюблю —

Пусть ветер за меня пожалуется,

Пусть слезы облака прольют.

Вся жизнь твоя проходит издали,

А мне покорность и стихи —

Так русских женщин манят издавна

Любовь и схима.

<1920 или 1921>

«Двадцать первого лета, золотого как персик…»

Двадцать первого лета, золотого как персик,

Я губами касаюсь, и сок на губах.

Барбарисовым полднем под солнечным тирсом

Зацветающая судьба.

По утрам загорелые полынные росы,

Берегу на ресницах остуженный пыл,

Торопливых часов слишком раннюю проседь

Под цветочную пыль.

И густое вино полновесного часа

Проливает июля раскрывшийся мех,

И фиалками пахнет родной и печальный

Розовеющий хмель…

<1921?>

«Храню любовь, как некий чудный дар…»

Храню любовь, как некий чудный дар,

В ночных полях росой пути прохладны,

И на щеках моих гранатовый загар,

И вьется Млечный путь, как нитка Ариадны.

Мне влага трав – прохладное вино.

Бродить и петь в крови ночной тревоге.

Припасть к земле. И слушать. А за мной

Следит, как за добычей, козлоногий.

Качаются сады, цветут поля,

Распущенные косы пахнут медом.

Бежать. Влюбленная зовущая земля,

Тебе несу любовь мою и годы.

Я тоже зверь наивный и простой,

У заводей в зеленые прохлады

Я окунаю тело, под листвой

Творю любви священные обряды.

<1921?>

«Тополями пропахли шальные недели…»

Тополями пропахли шальные недели,

Каждый день как осколок расколотых лет.

Это юность моя по старинным пастелям

Отмечает взволнованно стершийся след.

Не по четкам веду счет потерь и находок,

Не по книгам считаю количество строк. —

По сгоревшей судьбе только скрипы повозок,

Да стихов зацветающий дрок.

1921

«О, трудный путь заржавленных разлук…»

О, трудный путь заржавленных разлук,

Вино, отравленное вкусом меди!

Сожженных губ – похожих на золу —

Не зачерпнет надежд веселых бредень.

Колесами раздавливает час,

На пытке медленной распластывает тело,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: