Все жанры Все авторы
Любви не названа цена… - Ирина Арсентьевна Коробейникова

Любви не названа цена…

Страниц

120

Год

—

Любовь - это бесценное чувство, которое сопровождает нас на протяжении всей жизни. Великие писатели и поэты посвятили ей свои произведения, а ученые и философы размышляли о ее сущности. Романтическая любовь, безусловно, является одним из самых мощных и возвышенных чувств, которые заполняют наши сердца и умащивают нашу душу.

Великий поэт Александр Пушкин писал о мощи и силе любви, а Лев Толстой размышлял о ней в контексте семейных отношений и верности. Борис Пастернак, в свою очередь, беседовал о любви с природой, проницаемостью сердца к красоте этого мира. И каждый из них нашел свое исключительное выражение для этого чувства.

В поэтическом мире Сергея Есенина, волшебное перо Маяковского и достаточно своеобразный стиль Друнина и Тушновой - любовь стала вдохновением и музой в их творчестве. Все эти люди признались в том, что любовь делает их сильнее и полнее, она заполняет их существование и придает смысл жизни.

Величайший драматург Уильям Шекспир сказал, что весь мир слишком мал в сравнении с мощью и величием любви. Он назвал ее самым сладким и смелым чувством, которое превышает любое другое на земле и в небесах. И мы, согласившись с великим мастером слова, поклоняемся перед величественным и спасительным присутствием любви в нашей жизни.

Знаменитый мудрец Конфуций утверждал, что любовь - это то, что достойно уважения мудрого человека. Он видел в этом чувстве высшую форму духовного возрождения и понимания. Верить такому ученому - значит обрести истину и мудрость.

И наконец, великий бразильский писатель Пауло Коэльо сказал, что любовь существует просто потому, что существует. Она не нуждается в доводах или объяснениях. Любовь - это нечто естественное, что пронизывает нашу сущность и делает нас людьми.

Таким образом, любовь - это женское имя, заполненное мудростью и силой, величием и нежностью. Она дарит нам возможность почувствовать себя живыми и найти смысл в нашем путешествии по жизни. Безусловно, любовь - это то, что отличает нас людей и придает нам величие. Ведь как сказал Шекспир, «Любовь всего лишь одно слово, а наше существование - мир».

Читать бесплатно онлайн Любви не названа цена… - Ирина Арсентьевна Коробейникова

Редактор Ирина Арсентьевна Коробейникова


ISBN 978-5-0051-6257-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэзия

Маша Халикова

Избранное из цикла «Цветок папоротника» (2014)

Ещё один – последний – тёплый день.
И всё же плащ, пожалуйста, надень.
Люблю его за бежевость, крылатость.
И мы с тобой отправимся гулять,
В кафешках пить горячий шоколад.
Жаль, что от жизни много не брала ты.
Боль обжигает горло, дуй – не дуй.
Не отпустить случайный поцелуй
На целый миг, который станет веком.
Ты и сама ещё не поняла,
Кем ты была. Глядеть из-за стекла
На город, в дождь – и никуда не ехать.
Болтать, смеяться… Пальцы, кукла, нить.
Мне ничего тебе не объяснить.
Смотрю, как смотрят в зеркало – не в лица.
Лишь ненадолго станет тяжелей
От жёлтых листьев парковых аллей.
Но вскоре всё забудется, простится.
Морская гладь, набросок корабля,
Пустой дворец чужого короля.
А мне бродить, с небрежностью одетым.
Опять один, ничем не обогрет.
Нарисовать бы в строках твой портрет —
И пропитать горячим южным летом.
Ты снилась мне, а я желал всерьёз.
Лежи себе, мечтай под стук колёс
И ожидай обещанного рая.
Уже черна прибрежная трава.
И нужно быть, искать в себе слова,
Земную жизнь из памяти стирая…
…
Почему-то нам необходимы другие люди.
И несамодостаточность наших влекомых душ,
И лиричность моих дневниковых тетрадей – трудно.
Но не мучиться у постороннего на виду ж.
Так что, по институтской привычке проснувшись рано,
Собираю огарки усталых остывших свеч,
Крепкий кофе варю на воде из-под крана. Странно,
Я уже не пытаюсь хоть чем-то тебя привлечь.
А пишу свои строки, чтоб стало на сердце легче,
Перед сном осторожно пролистываю статьи.
И осенние листья печально летят на плечи,
И горчат почему-то при встрече глаза твои…
…
Но вечера особенно пусты.
Я выпиваю пару чашек чаю,
Твои статьи усталые читаю
И всё молчу с тобой – до хрипоты.
А дни летят – тоскливые, как стаи.
Они невозвратимы и долги.
И чайный привкус странно сух и горек.
Как время равнодушное ускорить
Туда, где торопливые шаги
Твои – слышны в пустынном коридоре?
Где тишь аудиторий (в горле ком),
Где остаёшься в куртке, нераздетым,
Где стонут беспокойным белым светом
Больные лампы, что под потолком,
И где по приблизительным приметам
Я узнаю тебя из сотни лиц.
Мои пути уже сплелись с твоими.
Едва я только слышу это имя,
Невольно умоляю: отзовись, —
И кровь, вскипев, почти мгновенно стынет.
Мне не хватает этих карих глаз
(О, как контрастна кожи белизна), но,
Как то ни странно, я тебя узнала
Из трёх возможных лишь в последний раз,
И то во сне. А яви было мало.
Я всё тебя старалась презирать
И осторожно проходила мимо.
О Боже, как мне стать твоей любимой,
Как воплотить в реальности тетрадь,
Сплетённую из холода и дыма?
Туда, где ты во вторник будешь в три,
Меня влечёт болезненно и страстно:
Сойти с ума, к твоим ногам упасть – но
Я не решусь и слушать у двери,
Скользнуть и взглядом – даже по запястьям.
Я жрица, не имеющая чувств —
Не должная иметь их! Так цветы не
Стремятся ввысь дорогами витыми,
Так камни знают судьбы наизусть.
А я – смешно! – хочу владеть святыней.
Прости. Как горячи сухие рты.
Не знаю, право, что я буду делать,
Когда прочту всё черное на белом,
И что тогда ещё мне скажешь ты,
О ночь доски постукивая мелом?
Пообещай, что если напишу,
То ты хоть парой строчек мне ответишь.
Вокруг меня всё только вещи, ветошь,
Вам может понравиться: