Тени у костра

Автор

Страниц

50

Год

2024

Серые облака затянули небосвод, и дождь стучит в окно, создавая мелодию осеннего уединения. Удобное кресло с мягкой обивкой словно приглашает укрыться под теплым пледом, в то время как из чашки с горячим чаем поднимается пар, наполняющий воздух своим сладким ароматом. В такие дни так приятно погрузиться в мир увлекательных историй – семь из них, наполненных атмосферой осени, непередаваемым уютом и загадками.

Представьте себе: запутанные аллеи старого Петербурга прячут в себе мрачные тайны, где каждая улица шепчет о своём прошлом. Здесь обитают мифические славянские существа, о которых ходят легенды, и свои истории расскажет волчица, в чьих жилах течет кровь лидера стаи – её история полна жестоких испытаний и высоких чувств.

Не менее интересен лесной дух, когда-то спасший беззащитную девочку от невидимой угрозы. Его грустное одиночество прекрасно сочетается с сюжетами, скрывающимися в заговорах старинных традиций. А в переплетении человеческих судеб – история о цирюльнике, чьи необычные посетители порой становятся самими тайнами, окружая его жизнь загадками и парадоксами.

Нельзя обойти стороной и загадочный дом, в котором намеренно обитают тени. Это место, где время будто бы замедляется, а звуки становятся тише, как будто сами призраки истории желают напомнить о себе. Погрузитесь в эти восемь историй, отошедших от привычного, и позвольте им захватить ваше воображение, унося далеко от реальности в мир, где каждое слово дышит мистикой и древними мифами.

Читать бесплатно онлайн Тени у костра - Ирина Иванова, Наталия Колмакова

* * *

Ирина Иванова. Встречать черную осень

Когда от тоски природа меняет масть,
А ветер на псах и птицах срывает злость,
Тогда зима открывает пошире пасть
И ты понимаешь: вот оно, началось.
Никита Дорофеев. Черновик

Вик поднимает воротник пальто, прячась от ветра. Можно нырнуть в ближайшую арку, срезать через двор, обогнать на пять домов – но сегодня нет настроения играть в догонялки. И раз уж выбрал слишком тонкий шарф, терпи: в конце концов, сам виноват.

Влажные листья липнут к ботинкам. Утром прошел дождь, город теперь – как нахохлившаяся птица, черно-серые перья торчат во все стороны. Следи, куда ставишь ногу, а не то, задумавшись, соскользнешь с одной встопорщенной улицы на другую, и хорошо, если они будут рядом – а если в разных районах?

У Вика из груди тоже торчат перья – правда, не мягкие птичьи, пропитанные дождем. То разбилось на осколки привычное, солнечное, летнее представление о себе, разлетелось лопнувшим от лжи зеркалом, разорвало тонкую кожу; и любое прикосновение, даже самое осторожное, разбегается по телу колючим ударом тока. Поэтому Вик и прячется от ветра: его только подпусти поближе – душу безжалостно перетрясет, от всего, что уже мертво, избавит. Иногда ровно это и нужно; но не сегодня.

Сегодня, так уж вышло, Вик проснулся в одну из самых черных осеней своей жизни. Разные бывают времена, разные потоки текут сквозь мир. Порой даже хтони – ни рыба, ни мясо, ни чудища, ни люди, танцующие на лезвии между двумя реальностями, привыкшие с легкостью принимать новые правила игры… – порой даже хтони клубком лежат под одеялом, пока за окнами грохочет ветер и барабанит по крыше дождь. И не заглядывают в зеркала, ведь у всех отражений бездонные провалы на месте глаз.

Не надо было выходить из дома. Не надо было вставать с кровати. Не надо было вовсе просыпаться: остался бы в сладком незнании, не-ощущении, не-присутствии – глядишь, и обошлось бы; так не усугубляется болезнь, если греешься чаем, а не шатаешься по холодным улицам.

Никогда не обходилось.

Сглотнув тихий вой, сидящий в горле надсадным кашлем, Вик на ходу вытаскивает телефон и набирает подрагивающими пальцами: «Я близко, спускайся». Осталось два дома, арка, двор и подъезд. Прогулка не спасет – но он хотя бы будет не один.

Лия ждет у недружелюбно железной двери – привычное серое пальто, черные джинсы, высокие ботинки на шнуровке. Монохром, идеально подходящий сегодняшнему дню, нарушают ярко-зеленые тени, и Вику хочется смотреть только на них – на привет из той, привычной цветной жизни, сгинувшей в осенней пасти.

Все привычное, все знакомое – только он чужой.

– Что-то тебя совсем размазало. – Поджав губы, Лия с молчаливого разрешения гладит торчащие из груди осколки – бережно, едва дыша, самыми кончиками хтонических когтей. И все равно натянутые нервы взрываются оглушительным звоном, так что хочется метнуться в угол арки, вздернуть до макушки воротник пальто и сжаться в крошечный комок из зубов и шерсти.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: