Ведьмы горят на рассвете

Произведение является художественным вымыслом, созданным исключительно в развлекательных целях. Упоминаемые сцены насилия не предназначены для лиц младше 18 лет.

Посвящается каждому, кто

в поисках границы между светом и тьмой

обнаружил, что границ не существует…

Крошка, крошка,

Ты спишь?

Приходи к реке,

Приходи при луне;

Иди шагами тихими, —

Мы играем с мёртвыми.

Крошка, крошка,

Ты видишь то, что и я?

Река тиха,

Река быстра,

Мёртвые надеются перейти её зря.

Река – наша кровь,

Огонь, прах и печаль;

Испепелит твои тайны, подарит злую вуаль.

Крошка, крошка,

Ты, что же…

Думаешь, мне твоей гибели жаль?

(утерянная страница гримуара «Серебряный мак»,

автор неизвестен)

Огонь исчез, и теперь вокруг лишь тьма.

Я всё ещё помню едкий дым, просачивающийся в лёгкие, помню кольцо пламени, чьи языки угрожали слизнуть мою кожу. Мир вокруг горел, а боль сводила с ума. И единственный, кто мог мне помочь, кто мог спасти, лишь наблюдал – без тени сомнения, без сожаления.

Огня больше нет.

Конец.

Тьма.

Смерть.

Пугает меня, однако, вовсе не смерть, а то, что скрывается в её мраке: ложь, на которой я построила свою жизнь. «Люди не хотят понимать, – сказала как-то мама. – Они замечают твои недостатки, потому что так им проще оправдать свои собственные. Если хочешь быть счастливой, веди себя тихо, мой ангелок. Не сражайся в чужой войне». И я пыталась, честно пыталась. Я улыбалась и притворялась, и жила жизнью человека, которого хотели видеть во мне другие. Пока не потеряла себя. Пока больше уже не могла вести себя тихо.

«Яра…»

Моё тело – прах, душа – тьма, страхи – проклятие. В конце концов от себя не убежать даже в могилу.

«Яра…»

И вот всё, что у меня осталось: воспоминания. Тьма, шепчущая и рокочущая, как безлунная ночь в лесу. Знающая обо всех моих обидах и печалях. Преследующая словно голодный хищник, зовущая по имени… Помоги мне!

«Слишком поздно, Яра. Таков был твой выбор. Такова участь ведьм – они горят».

Пожалуйста!

«Твой выбор, твоя ложь, твоя смерть…»

«Яд», – говорят они.

«Магия», – называем мы.

«Сказания света»

Когда ты мертва, ничего не меняется. И всё же… что-то для меня изменилось.

– Очнись.

Тьма отступает, и свежий воздух щекочет нос. Этот воздух пахнет недавним дождём и гнилыми листьями, но я боюсь открыть глаза, чтобы выяснить, откуда он взялся. А что, если это ещё одно воспоминание? Или, хуже, галлюцинация? Что, если я всё ещё в том огне, и как только открою глаза, пламя продолжит сдирать с меня заживо кожу? Боль заставляет нас воображать жуткие вещи – так и начинается безумие.

Однако даже после вечности в забвении моя надежда сумела каким-то чудом уцелеть. Я хочу жить. «Безумно». Хочу снова увидеть звёзды своими глазами, почувствовать прикосновение чужого тепла на коже, ощутить вкус кислых яблок на языке…

– Всё ещё мертва?

– Ненадолго.

Словно живая тень за моими закрытыми веками, кто-то склоняется надо мной.

– Ну же, девчонка, ты должна очнуться, – говорит он, осторожно, будто сам боится поверить своим словам. – Я тебе доверяю. – С прикосновением холодного металла что-то рвётся у рук. «Верёвки. Он разрезал верёвки». Но почему? И зачем я вообще была связана?

Прихожу в сознание медленно, вяло, сумбурно, точно пробуждаясь от долгого сна. Нет ни страха, ни радости, лишь пустота в разуме, где ещё недавно всё кутал извечный потусторонний сумрак. Снова ощущать тело странно, будто оно и не моё вовсе и держит мою душу в тисках, но это в то же время и успокаивает: тело защищает меня от смерти, от тьмы, а это хорошо. Чувствую, как мёрзнут пальцы, а сердце стучит аритмично, силится приспособиться к спутанным мыслям. «Хо-ро-шо».