Оазис

Данное произведение является художественной литературой. Все персонажи, события, организации и диалоги созданы воображением автора или использованы в вымышленном контексте. Любые совпадения имён, внешности, профессий, биографических деталей с реальными людьми – как ныне живущими, так и ушедшими – являются непреднамеренными и случайными.

Географические названия, учреждения и исторические отсылки изменены либо стилизованы в целях повествования. Автор не претендует на документальную точность в описании мест, событий и личностей.

Выражение признательности отдельным лицам в тексте не подразумевает их связи с описанными сюжетными линиями или персонажами.

Авторская позиция и взгляды героев не обязательно отражают мнения упомянутых организаций или лиц.

Тебе, мама —

Той, чьи руки лечили ссадины и выращивали сады там, где я видел лишь пустыри.

Той, чьи сказки на ночь были чертежами моих первых миров,

а тихое «всё будет хорошо» – прочнее бетонных стен.

Ты учила меня читать между строк жизни:

«Смотри – трещина в чашке не ошибка. Это река, в которой утонула грусть.

А сломанный карандаш? Это мост к новой истории».

Ты – мой первый архитектор.

Не ты ли строила колыбель из своих рёбер,

когда мир казался слишком большим?

Не ты ли рисовала звёзды на потолке моих страхов,

превращая их в созвездия надежды?

Спасибо за то, что в день, когда я принёс тебе свой разбитый «Оазис»,

ты не сказала «я же предупреждала».

Ты протянула лейку: «Поливай. Прорастёт».

Тебе, чьи седины – не следы времени, а серебряные нити,

сплетающие мою жизнь в узор.

Тебе, кто носил в сумочке не помаду, а семена:

«На всякий случай. Мало ли где взойдёт красота».

Если в этой книге есть хоть одна строка,

от которой у читателя сожмётся сердце —

знай, это твои руки направляли моё перо.

А если кто-то найдёт в «Оазисе» надежду —

это твой смех пробился сквозь чернила.

Мама. Ты – мой вечный источник в мире,

где даже родники иногда забывают, что они вода.

Этот текст – не благодарность.

Это корни, которые ты в меня вложила.

Смотри – они проросли историями.

Эта книга родилась не из разрыва – она проросла сквозь щель в броне мира, где цифры застыли в вечном споре с красками. Её страницы – это не линии на бумаге, а шрамы на бетоне, под которыми пульсируют корни вопросов, упрямее асфальта: Можно ли вычислить любовь интегралами? Что тяжелее – килограмм мечты или тонна реальности? Куда деваются звёзды, когда гаснут экраны?

«Оазис» – не история о двух. Это алхимия ваших «двоих». Для тех, кто носил в кармане калькулятор вместо сердца, прятал стихи в столбцах Excel или пытался заменить звёздную пыль на графики роста. Здесь уравнения расползаются, как трещины в фундаменте, а ответы – лишь тени от вопросительных знаков, танцующих при свете разбитых фонарей.

Позвольте провести вас через лабиринт, где:

Эмир, инженер расчётов, чья жизнь была таблицей с жёсткими границами, вдруг обнаруживает, что его сердце бьётся в ритме, не укладывающемся в дроби. Его мир – это стальные балки, код из нулей и единиц, пока он не сталкивается с Авророй – архитектором и художницей, которая строит мосты из музыки и рисует дождь акварелью прямо поверх чертежей.

Аврора не просто проектирует здания – она конструирует вселенные. Её руки пахнут мокрой глиной и лавандой, а в сумке вместо планов – осколки стёкол, которые она называет «окнами в другие миры». Для неё трещина в стене – не дефект, а начало маршрута. Она учит Эмира, что линейка может стать кистью, если провести ею не по бумаге, а по небу.