Доброе утро! Слышу я этот голос каждое утро. Такой знакомый, такой отвратный, такой приевшийся и обыденный. Мой голос. Веду себя обычно, говорю обычно, стараюсь в каждое своё движение вложить как можно больше обычного. Нормальность. Высшее благо быть по-настоящему нормальным, до кончиков волос. Настолько нормальным, чтобы думать, что ты особенный. Настолько нормальным, чтобы даже не думать о том, насколько ты нормальный. Бред. И такие мысли каждое утро.
Будильник звонит ровно в 5:45, а встаю я всегда ровно в 6. 15 минут необходимы, чтобы осознать себя, вспомнить свою жизнь, вспомнить кто ты на самом деле и что здесь делаешь, отойти от сна, в котором ты был картошкой, девушкой, стулом, маньяком или жертвой…
Как меня зовут не очень – то важно, но чтобы вы представляли: я, как бы ужасно это не звучало, подросток. 172 см от земли, светлые волосы, карие глаза. Родители у меня среднего достатка, очень меня любят, я ведь их единственный ребёнок. Много думаю о всякого рода глупостях и люблю читать. Вполне обычный. Вот только…
Пару недель назад, так уж вышло, меня похитили. Кто? Зачем? Я не знаю. Это не важно. Знаю только, что проснулся уже в маленькой бетонной комнатке с решёткой под потолком. Голова болела жутко, был в полузабытье. Помню, была кровать, старая, на пружинках, а на ней – матрац. Было ржавое пустое ведро в углу, и я – на полу. Больше ничего.
Каждое утро я просыпался в этой комнатке без будильника, но по-прежнему примерно в 6 утра. Я так думаю, часов то у меня нет. По ночам безумно холодно. Это не важно. Я не вставал. Незачем. Лежал, пялился на потрескавшийся потолок и вспоминал себя. Да, я здесь. Не важно почему именно я, неважно как так получилось и виноват ли в этом кто-нибудь. Я здесь. Формально, моё пребывание можно сравнить с пребыванием в тюрьме, но заслужил ли я сидеть? Да. Мы все заслужили в какой-то степени.
Я медитирую каждый день, не знаю сколько времени это занимает, но главное – занимает. Хоть сколько-нибудь. Кормят меня ужасно. Очевидно. Но я не уверен, что вовремя. Из временных ориентиров- только маленькое окошко с решёткой, в которое виден малюсенький кусочек всегда чистого неба. Из комнатки не выпускают, но я и не спрашивал разрешения. Я пытался сбежать около 10 раз, пару раз даже получалось, но меня ловили снова и снова. Каждая попытка стоит мне капельки физического здоровья. Последствия болезненны, но предсказуемы. Мне всё равно. Я не умру здесь.
Кажется, есть и другие, я слышу их вопли, плачь и крики отчаяния каждый день. А, может, я уже свихнулся. Я не плачу и не скулю. Такая уж у меня особенность. Я не скучаю по родителям, не бьюсь головой об стену, пытаясь понять почему, я принимаю боль такой, как она есть, не жалею себя… и ничего не чувствую.
Рождаются ли маньяками и психопатами, или становятся? Этот вопрос мучает меня с начала моей сознательной жизни. Я находил аргументы в пользу и той, и другой теории, но окончательного вывода до сих пор не сделал. Я не уверен, что у меня нет никаких предпосылок к тому, чтобы сойти с ума. А у кого есть? Если человек может рехнуться от горя, когда его любимая умерла от изнасилования. Может абсолютно слететь с катушек из-за сильного необоснованного страха, когда столкнётся с ним лицом к лицу. Крыша может поехать даже просто от скуки или одиночества. Так почему бы не стать ненормальным только от того, что родился? А потом жить целую вечность, думая, что так и должно быть, что это норма, что с тобой всё в порядке. Я осознаю, что такое плохо и хорошо и мне приходилось мириться с этим, но осознавать ведь ещё не значит принимать, не так ли? Единственное, у всех маньяков и психов есть особенности. Однако это не значит, что все необычные люди- обязательно опасны. Если объяснить это кратко: все маньяки особенные, но не все особенные- маньяки. А я определённо особенный.
