Лестница в небеса

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Книга состоит из трех частей: "Тишина", "Осень" и "Ни о чем". В каждой части автор рассказывает о различных эмоциональных переживаниях и состояниях.

В первой части, "Тишина", рассказывается о разлуке и надеждах, о молчании и тишине ночи. Главный герой ощущает грусть и одиночество, но видит и слезы возлюбленной, которая молится за их будущее счастье.

Во второй части, "Осень", описывается рост и преображение девушки. Она становится красивой и живой, одевается в яркие наряды и танцует под дождем. Однако, холодные ветры и дожди разрушают ее одежду и приводят к хмурым дням.

В третьей части, "Ни о чем", автор задается вопросами о перемещении времени и отсутствии привычных звуков и красоты вокруг. Он обращается к тайнам светлого апреля и выражает свою непонятливость по поводу изменений в окружающем мире.

В целом, книга представляет собой сборник лирических стихов, которые рассказывают о эмоциональных переживаниях и философских рассуждениях автора.

Читать бесплатно онлайн Лестница в небеса - Марк Финсбури

Редактор Неля Бирюк

Корректор Алена Порохнина

Дизайнер обложки Оксана Пурман

ISBN 978-5-0053-2725-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тишина

Ну, вот и всё, и занавес упал…

Разлуки час, пустых надежд финал.

А ветер чувств, запутавшийся в сеть,

Песчаных замков след успел стереть…

И вот – молчанье… Ночь и тишина.

А мне в ночи слеза твоя видна —

Она мольбою к небу вознеслась,

Как будто просит милости для нас.

Тиха морская гладь, туманна мгла,

И мы – два одиноких корабля,

Плывём с тобой неведомо куда,

Холодным светом нас ведёт звезда.

Мы навсегда расстанемся опять,

С надеждой продолжая встречи ждать…

И вновь – молчанье, ночь и тишина,

И – времени безмолвная стена…

Осень

Вот девица росла и румянилась,

Да созрела и в пляс ударилась.

Вся оделась в одежды пёстрые,

Бубенцы зазвенели звонкие.

Щёлкнет пальцами длинными с перстнями —

Разверзаются хляби небесные.

Каблучками пристукнет чёрными —

Взвоет ветер псами бездомными.

Под дождём танцевала с ветрами,

Лишь бы дни не казались серыми.

Да руками своими, ветками,

Угощала плодами спелыми.

Но ветра и дожди холодные

Все одежды сорвали мокрые.

Осень душу мою взъерошила

Да в постели морозные бросила.

Ни о чём

Почему? Отчего

Так нелепо смещается время,

Не звенит за окном

Сладкозвучная песня апреля?

Почему? Отчего

Прорастать не торопится семя?

Не войти в колею,

Не попасть, не пристроиться в стремя.

Только начал разбег,

И уже истекло твоё время.

Почему? Отчего

Ты добраться не можешь до цели?

А кому-то везёт —

Он шутя разбивает мишени.

Почему? Отчего

Одному только встать бы с постели,

А другому с небес бы на землю,

Третьи вовсе, как факел, сгорели?..

Это всё потому,

Просто всё оттого,

Чтобы мог ты спросить —

Почему?.. Отчего?..

Фригийский ми минор

Мелодия забытая слышна,

Мотив знакомый в воздухе кружится,

В импровизациях немыслимых Творца

Мелькают интервалы, ритмы, лица.

Влезаю снова в чей-то до мажор,

Но понимаю после очень быстро:

Он превратился для кого-то в ми минор,

Звучит печально, искренне и чисто.

Фламенко и восток, мотив еврейский…

На низкий старт я со второй ступени низкой

Срываюсь вспять, чтоб снова вверх упасть —

Мне так знаком мой ми минор фригийский.

Хайгейтское кладбище

Осенний Лондон. Грусть гоня,

Один по улицам брожу.

Вот – кладбище Хайгейт, и я,

Сорвав цветок, сюда вхожу…

Нет, фильмы ужасов во мне

Не пробуждали интерес,

А тут так явно, не во сне,

Я чувствую – они все здесь!

Унылые ряды гробниц

Обвиты лентами лиан.

Не помня временных границ,

Безмолвствует могильный стан.

Стволы деревьев к облакам

Шатры могучих крон несут,

И робким солнечным лучам

Нельзя пробиться сквозь листву.

Царит здесь вечный полумрак

И вечный ледяной покой,

Никто не потревожит прах

Тех, кто лежит в земле сырой.

Здесь, позабыв огонь вражды

И спрятав распри под кресты,

Спят пролетарские вожди,

Спят короли, тузы, шуты.

И принц, и нищий – все равны,

Равны должник здесь и банкир.

И нет причины для войны —

Здесь нерушимый вечный мир.

Иду к могиле и на ней

Читаю: «Карл Генрих Маркс»,

В былом – могильщик королей,

Гонитель буржуазных масс.

А грозный бородатый лик

За всем здесь будто бы следит.

Нет, он не умер и не сник —

Он просто сном спокойным спит…

Пройдут когда-нибудь дожди,

С гробниц молчанье унесут —

Вновь пролетарские вожди

Поднимутся и в бой пойдут.

И поведут опять полки,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: