Мысли Незримого. Дилогия

ЧАСТЬ первая. Мысли Незримого

ГЛАВА 1. Я слышу тебя

Я чувствую запах зимы, а на улице лето, вот только небо затянуто серыми рыхлыми тучами, какие бывают осенью, но при этом чувствуется приближение весны, которая давно уже осталась позади. В этом весь я: мне зачастую не хватает чувства меры, хочется всего и сразу. Может, будь я человеком, это и было бы плохо, но для меня впадать в крайности есть ничто иное, как склеивать из осколков нечто большее, чем они были до того, как разбились. Правда, для этого надо что-то разбить, или хотя бы найти разбитое. Но я не люблю искать, и тут в бой вступают противоречия, живущие во мне: постоянно находиться в поиске чего-то и оставаться подолгу на одном месте для меня одинаково ненавистные занятия, и тем не менее, середину я не приемлю.

Я побывал в стольких… жизнях, что кажется, до сих пор нахожусь в нескольких местах одновременно. Никогда не останавливался, потерял собственный дом, поселился в ночи…

Моё дыхание — иней на оконном стекле. Это мои ледяные узоры, видят люди.

Мой голос — шелест листвы, песнь дождя и треск костра. Это моё пение, что вдохновляет многих.

Мои глаза — зеркальное отражение, ночное небо, бездна и жар огня. Они черны, но отражают чувства людей, в них смотрящих. Это мой взгляд иногда ощущают на себе люди, как нечто зовущее, тянущее, щемящее сердце.

Распахнулось окно, и в моё пристанище ворвался ветер. Он разметал по сторонам пыль, толстым слоем покрывающую пол чердака заброшенной, старой часовни, в которой я думал немного пожить. Ну что же, я вновь стану свидетелем чей-то истории.

Часовня осталась позади. Я нёсся над лесом, который расчерчивали узкие полосы асфальта, а сам я растворился в ветре.

Слышу чей-то голос:

«Пожалуйста… кто-нибудь… Меня ведь слышит хоть кто-то, верю, что слышит. Так пожалуйста, дай ответ, что мне делать?»

Это девушка. Нет, скорее девочка. Сколько ей, четырнадцать, пятнадцать? Слёзы текут по её щекам, и от них намокла подушка.

Сейчас ночь, моросит дождь, почему она не спит, зачем взывает о помощи?

Передо мной здание, высокое, в котором то тут, то там, горят оранжевым светом окна. А мне туда, где зияющее темнотой окно приоткрыто и ведёт в комнату той, голос которой я услышал…

ГЛАВА 2. К рассвету

Я оказался прав, ей всего четырнадцать лет. Лежит, накрытая с головой одеялом, только макушка видна. У неё тёмные короткие волосы. И мне не нужно видеть её лицо и спрашивать имя, чтобы сказать, что девочку зовут Надей, и у неё тёмно-голубые, слегка прищуренные глаза.

У кровати на столике лежат очки и стоят рамки с фотографиями. Их тут много, и темнота не помешает мне рассмотреть изображения. Вот она улыбается, а рядом её младший брат, отец и мать. Вот другая фотография, на которой запечатлён дом у озера, высокие деревья в зелёной листве и качели, на которой сидит маленькая Надя. Её брат на трёхколёсном велосипеде. Вся семья за праздничном столом. Мама с букетом сухих листьев.

Рядом с фотографиями лежит толстая тетрадь. Я перелистнул несколько страниц. Надя сочиняла сказки… Улыбаюсь, читая строки о лесе и древнем волшебстве.

Надя перестала плакать, она замерла, будто чувствуя моё присутствие. А может быть, ей просто хотелось верить, что она сейчас не одна. Надя прислушивалась, долгое время не решалась осмотреться, но вот она привстала, взглядом заплаканных глаз обвела комнату, но, конечно, меня не увидела.