Дорога

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Николай Цыганов: биография, творческий путь и литературные награды

Николай Александрович Цыганов - известный поэт, родившийся в 1960 году в деревне Глебовское Кирилловского района Вологодской области. Он опубликовал свои произведения в различных вологодских изданиях, а также в московских литературно-художественных журналах «Костер» и «Юность».

Цыганов стал лауреатом Межрайонных премий имени Станислава Мишнёва «Под синим небом» и Нины Груздевой «Твое имя», а также областной литературной премии имени Сергея Чухина «Настроив душу на добро…». В 2022 году увидела свет его первая авторская книга «Пела скрипка», изданная "Родниками".

Живущий в древнем Кириллове, Николай Цыганов всегда уделял особое внимание своей родине - месту, которое для него символизирует чистоту и вдохновение. Его стихи отражают вечные ценности - любовь, верность, восприятие мира через вкус хлеба, запах воды и воздуха, а также уникальную прелесть «малой родины» и бесконечность дорог.

Сборник стихов «Дорога» – это новая книга талантливого вологодского поэта Николая Цыганова, который не следует моде, но идет своим путем, вдохновленный традициями русской литературы и написанный с любовью к своему краю.

Читать бесплатно онлайн Дорога - Николай Цыганов

«Отзвенел серебряной струною…»

Отзвенел серебряной струною

Белый май с сиренью голубой.

Всё, что было прожито тобою,

До конца останется с тобой.

Я сегодня встал еще до зорьки,

Распахнул окно в зеленый сад.

Миг еще – и солнышко с пригорка

Подмигнет мне, словно брату брат!..

Просыхая, запарит дорога,

Жаворонок кликнет с высоты.

Господи, как надо-то немного —

Лишь глоток всей этой красоты…

На Родине

Остынет ночь, погаснут звезды,

И темнота придавит сном

Мой дом, дорогу, птичьи гнезда

В высоких липах над прудом.

Я не усну, я буду слушать

Немые звуки из небес,

Которые врачуют душу

Без всяких правил и чудес.

Оставлю всё… И словно в детство,

Нырну в туманы с головой,

Где красота – не наглядеться,

Заря жар-птицей над рекой…

И всё проснется, всё задышит:

Мой дом, дорога, поле, лес.

И я услышу, я услышу,

Как льются звуки из небес.

«Легкие туманы над равниною…»

Легкие туманы над равниною,

Тишина – с ума бы не сойти…

Не грусти, душа моя ранимая,

Нам с тобой сегодня по пути.

Многое давно уже забылось,

Но спешу обрадовать тебя:

Детство золотое снова снилось

С мальчиком, похожим на меня…

Снилась мама да черемух вьюга,

И отец, и светлые года —

Вечный путь по замкнутому кругу,

Где осталось сердце навсегда.

«Уходя – уходи. Но прощаться не надо…»

Уходя – уходи. Но прощаться не надо,

Все равно непременно вернешься сюда.

Осень ветреным днем заметет листопадом

Всё, что ты не забыл – не оставит следа.

Никогда не кляни всё, что было напрасно,

Чтоб жалеть не пришлось ни сейчас,

ни потом.

Много ль надо душе, не балованной

счастьем —

Лишь вернуться обратно в родительский

дом.

Где с рожденья тебе всё знакомо и свято —

Этот тихий уют, этот скрип половиц.

Где всё просто, как день, не бедно,

не богато,

С яркой зорькой в окне, с вечным

щебетом птиц.

«Как ни крутись – по старой колее…»

Как ни крутись – по старой колее

Нас возвращают думы на дорогу.

И ночь не та, и день уже светлей,

Когда спешишь к родимому порогу.

Ты, совесть, успокойся, не кричи,

А постучи с надеждою в окошко,

Где наше всё… Где русский дух печи,

И пахнет огурцами и картошкой.

Где на лежанке – рыжий милый кот

В себе, как зверь, спокоен и уверен.

Хоть повседневных дел невпроворот,

Но для гостей – распахнутые двери.

И вот я здесь: усталым и седым

Пришел из дней, присыпанных порошей.

Туман разлуки – словно горький дым,

Над крышей дома памятью о прошлом…

«Давних писем желтые листы…»

Давних писем желтые листы

Дороги, как прожитые годы,

Как картин нетленные холсты,

Берегу от всякой непогоды.

В них еще, надеждою горя,

Золотые строки оживают.

О тебе, любимой, говорят,

Тайной, что хранима, согревают.

По весне река взломает лед

И затопит берега и ивы.

Памятью, что на сердце живет,

Я счастливей всех других счастливых.

«Той тропинкой, что в юность вела…»

Той тропинкой, что в юность вела,

Мне уже не пройти, не отметиться.

Там остались любовь и дела,

Там черемуха в мае – метелицей…

Там отец на гармошке играл,

Мама пела о дролюшке милом,

И, казалось, весь мир подпевал,

И, казалось, все были счастливы…

Всё прошло. Но над тихой рекой,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: