Все жанры Все авторы
Дорога смерти - Илья Бушмин

Дорога смерти

Страниц

290

Год

—

Трасса М-4 "Дон" в Подмосковье, протяженность которой составляет 110 километров, является настоящим вызовом для водителей. Ее дорожное полотно, покрытое гладким асфальтом, словно биение сердца, ведет в густые лабиринты подмосковных автострад. Однако, за этой красотой скрывается опасность.

Бетонные джунгли трассы "Дон" стали домом для множества хищников - банды убийц, которые терроризируют ночью. Они не оставляют после своих злодеяний ничего, кроме трупов. Москва погружена в тревогу, а полиция, ФСБ и стритрейсеры охотятся за этой бандой, пытаясь пресечь их действия и привести их перед правосудие. Однако, есть лишь один человек, способный противостоять этим злодеям - он стал нечто большим, чем смерть.

Да, это ты. И ты уже не просто мертвый, ты стал воплощением непоколебимой силы и решимости. Тебя не пугает опасность, потому что ты стал частью этого мирa. Теперь ты борешься за справедливость, в погоне за бандой убийц по бездонным пространствам трассы "Дон". Твое сердце замерло, но горит пламя внутри, и ты прокладываешь путь через бетонные джунгли, чтобы предотвратить новые жертвы.

Так сойдешь с трассы "Дон" вновь станет безопасным местом. Ты - единственный герой, способный навести порядок в этом безумии. Твоя смерть не имеет значения, ведь ты живешь в борьбе за справедливость и покой. Ты - воплощение мести и защиты. Трасса М-4 "Дон" помнит тебя, и восстанет против любых врагов, чтобы ты мог закончить то, что начал.

Читать бесплатно онлайн Дорога смерти - Илья Бушмин

© Илья Бушмин, 2016


ISBN 978-5-4474-2624-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Док с экрана монитора с сочувствием смотрит на Бегина, кивая каким-то своим мыслям, после чего осторожно выдает:

– Вы слишком много курите, Александр.

Бегин с невеселой усмешкой пожимает плечами. Пододвинув к себе пепельницу, заполненную окурками под завязку, медленно выдыхает проклятый дым.

– Пожалейте себя, – продолжает док. Динамики старенького, но шустрого еще ноутбука придают его голосу хрипящий и чуть механический голос. – Или… У вас это, может, форма наказания себя?

Как его зовут, Бегин не помнит. Какое-то время назад, еще в Москве, во время очередного визита, Бегин читал его фамилию на табличке, приколоченной к двери. Но та вылетела из головы. То ли Иванюк, то ли Иванчук, а может быть, даже Иванченко. Но точно не Иванов. Впрочем, Бегину все равно. Все это не имеет никакого значения.

– У нас с вами разные взгляды на самих себя, – отзывается Бегин.

Похмельное сознание искривляет реальность своеобразно: сейчас он четко ощущает себя как говорящая голова, получающая сигналы откуда-то извне и озвучивающая их. Это даже забавно. Впрочем…

– Что вы имеете в виду?

– Понимаете, – Бегин тушит окурок. Рука машинально тянется к пачке сигарет, но Бегин останавливает себя. Это было бы слишком. Если док захочет, у Бегина будут проблемы. А если курить одну за одной – док молчать не будет. Паршивец. – Понимаете, вы считаете, что наше тело, наш организм, голова-руки-ноги – это и есть мы. Я воспринимаю все немного иначе. Это все просто… ну, лошадь. Или автомобиль. Временное транспортное средство.

Док кивает. Очевидно, вспоминает, что месяц-другой назад о чем-то подобном они уже говорили.

– Я вас понимаю. Хотите сказать, что наше тело – это не мы?

Пива бы, думает Бегин. Уж больно голова трещит.

– Да ничего я не хочу сказать.

– Но вот посмотрите с другой стороны на все это, Александр. Вы ведь не станете сознательно губить свою лошадь? Ну, или машину.

У Бегина нет ни лошади, ни машины. Лошадь ему никуда не вперлась. А машину он не водит уже… Нет, про это лучше не вспоминать. Иначе будет только хуже.

После событий последних дней Бегина немного замкнуло. И да, он нажрался. Было слишком тяжело, чтобы выносить реальность и происходящее вокруг один на один. Проснувшись утром, Бегин чувствовал себя ходячим мертвецом. Да и сейчас немногим лучше. Голова стучит так, словно готова взорваться. Нет, Бегин не чувствует боли – лишь пульсация, похожая на постукивания молоточков, в висках и где-то внутри черепной коробки. Во рту будто кошки нагадили. Зато мысли бегают где-то там, на заднем плане, не занимая собой все пространство. «Обезьяний ум» крепко спит или еще пьян. Уже хорошо.

А потом пришлось открывать компьютер и звонить доку. Что поделаешь, это одно из условий.

– Вы делаете свою работу, – бурчит Бегин, протирая помятое лицо. – И я это понимаю. А я делаю свою. Так что давайте не будем строить из себя праведников, хорошо?

– Мы просто разговариваем. – Док реагирует невозмутимо, но тихим сапом продолжает свое дело. – И раз уж вы заговорили о праведниках… Разве вы себя к ним не относите?

В голове начинает стучать еще сильнее. Нужно что-то с этим делать. Забавное дело: если Бегину в руку воткнуть раскаленный нож, он практически ничего не почувствует. А тут… Бегин ловит себя на занятной мысли, вспоминая слова дока про наказание самого себя. А что если это не наказание, а наоборот – попытка что-то почувствовать?

Вам может понравиться: