Лабиринты духа

Он проснулся там, где не было ни земли, ни неба – лишь мерцающая паутина света, сотканная из тысяч оттенков золота и лазури. Пространство дышало, расширяясь и сжимаясь в такт незримому ритму, а в воздухе, если это можно было назвать воздухом, витали мелодии, которые не звучали, а «ощущались». Как эхо забытого сна.

Его не было. И он был всем.

Сначала не было даже имени – лишь осознание: «Я существую». Потом пришли образы. Вспышки лиц, голосов, мест, будто кто-то перебирал страницы гигантской книги, останавливаясь на абзацах, написанных не чернилами, а эмоциями. Страх матери, держащей впервые ребёнка. Восторг художника перед холстом. Горечь старика у могилы друга. Каждая история оставляла на нём шрам-откровение, и он понял – это «души».

– Ты слышишь? – прозвучало не вокруг, а «внутри», растворяя границы между вопросом и ответом.

Он обернулся – если поворот в пустоте возможен – и увидел… Нет, не лицо. Не форму. Перед ним пульсировала точка, излучающая тепло, знакомое каждому живому существу с первой секунды бытия. Тепло колыбели. Тепло дома.

– Ты избран, – продолжил Голос, и каждое слово рождало в нём дрожь, как удар по струнам. – Не для власти. Не для славы. Ты станешь мостом между миром зёрен и миром ветра.

Он попытался спросить «почему я?», но вопрос рассыпался, прежде чем обрести форму. Создатель знал. Всегда знал.

– Зёрна падают в почву, – заговорил Голос тише, – но даже самый плодородный чернозём не даст ростка без дождя. Ты будешь дождём. Тихой силой, что смягчает землю, чтобы пробился росток. «Их» росток.

– А если они… отвергнут воду? – наконец вырвалось у него, окрашивая пространство всполохами багрянца. Сомнение.

Точка вспыхнула, и вдруг он «увидел»:

…Женщина в чёрном платье стоит на краю моста. Ветер рвёт её волосы. Духовник протягивает руку – и где-то в городе просыпается девочка, зовущая «мама» сквозь сон. Женщина замирает. Слёзы. Шаг назад…

…Мужчина в дорогом костюме кричит на старика-уборщика. Духовник касается его плеча – и в памяти всплывает давний запах бабушкиных пирогов, голос: «Доброта – твоё богатство, внучек». Рука с деньгами дрожит…

– Ты не решаешь за них, – прошелестел Голос. – Ты напоминаешь. Светишь в щели, где они забыли свою истину. Даже капля может смыть грязь с окна. Даже шёпот – разбудить сердце.

Пульсирующая точка приблизилась, и вдруг он «узнал». Не знаниями – всем существом. Как падающая звезда знает своё небо. Как река знает путь к океану.

– Ты – инструмент, – сказал Создатель. – Но не судья.

Пространство сжалось, превратившись в вихрь сияющих нитей. Они вплетались в него, становясь кожей, мыслями, «смыслом». Он чувствовал, как учится:

– Видеть не глазами – через дрожь воздуха, когда душа колеблется между выбором.

– Говорить не словами – через шёпот ветра в листве, через стук сердца в такт дождю.

– Любить не сердцем – как любит солнце, не требуя благодарности за свет.

Когда вихрь утих, он стоял – если это можно назвать стоянием – на пороге бесконечности. Перед ним раскрывались миры, слои реальности, сплетённые в узоры сложнее паутины. Где-то там ждали его Александр, Лиза, Марк… Миллионы зёрен, жаждущих стать деревьями.