Вино из одуванчиков

Жанр: Классика фантастики / Литература 20 века / Зарубежная фантастика

Автор

Страниц

140

Год

2017

Откройте дверь в яркий мир двенадцатилетнего мальчика и проведите с ним незабываемое лето, пропитанное радостью и грустью, тайнами и беспокойством. Это время, когда каждый день полон необычных открытий, самое важное из которых — осознание своей жизни, дыхания и ощущений! «Вино из одуванчиков» Рэя Брэдбери — это не просто литературное произведение, а настоящая жемчужина, занявшая прочное место в сокровищнице мировой литературы.

В этой замечательной книге Брэдбери мастерски сочетает ностальгию с яркими образами, позволяя читателю погрузиться в атмосферу детства, наполненную удивлением и волшебством. Летние дни мальчика пронизаны мимолетными, но запоминающимися моментами: от простых радостей игры на свежем воздухе до глубоких раздумий о жизни и взрослении.

Для тех, кто хочет узнать больше о творчестве Брэдбери, рекомендуем ознакомиться с подробным гидом в журнале ЛитРес, где вы найдете аналитические материалы, рецензии и интересные факты о жизни и работе автора. Это отличная возможность глубже понять его уникальный стиль и философию. Погружаясь в «Вино из одуванчиков», вы не только получите удовольствие от чтения, но и увидите мир глазами ребенка, способного восхищаться даже самым простым вещами.

Читать бесплатно онлайн Вино из одуванчиков - Рэй Брэдбери

Ray Bradbury

THE DANDELION WINE

* * *

Уолтеру И. Брэдбери, Не дядюшке, не кузену, А самым решительным образом – Редактору и другу!

По эту сторону Византии

Вступительное слово

Эта книга, как и большинство моих книг и рассказов, возникла нечаянно. Я, слава богу, начал постигать природу таких внезапностей, будучи еще весьма молодым писателем. А до того, как и всякий начинающий, я думал, что идею можно принудить к существованию только битьем, мытьем и катаньем. Конечно, от такого обращения любая уважающая себя идея подожмет лапы, откинется на спину, уставится в бесконечность и околеет.

Можно сказать, мне повезло: в двадцать с небольшим лет я увлекался словесными ассоциациями: просыпаясь поутру, шествовал к своему столу и записывал любые приходящие на ум слова или словесные ряды.

Затем я во всеоружии обрушивался на слово или вставал на его защиту, призывая ватагу персонажей взвесить это слово и показать мне его значение в моей жизни. Через час или два, к моему удивлению, возникал новый, законченный рассказ. Совершенно неожиданно и так восхитительно! Вскоре я обнаружил, что подобным образом мне суждено работать всю оставшуюся жизнь.

Поначалу я перебирал в памяти слова, которые описывали мои ночные кошмары и страхи моего детства, и лепил из них рассказы.

Потом я пристально посмотрел на зеленые яблони и старый дом, в котором родился, и на дом по соседству, где жили мои бабушка и дедушка, на лужайки летней поры – места, где я рос, и начал подбирать к ним слова.

В этой книге, стало быть, собраны одуванчики из всех тех лет. Метафора вина, многократно возникающая на этих страницах, на удивление уместна. Всю свою жизнь я копил впечатления, запрятывал их куда-нибудь подальше и забывал. При помощи слов-катализаторов мне предстояло каким-то образом вернуться и распечатать воспоминания. Что-то в них будет?

С двадцати четырех до тридцати шести лет дня не проходило, чтобы я не отправлялся на прогулку по своим воспоминаниям среди дедовских трав северного Иллинойса, надеясь набрести на старый недогоревший фейерверк, ржавую игрушку, обрывок письма из детства самому себе, повзрослевшему, чтобы напомнить о прошлом, о жизни, о родне, о радостях и омытых слезами горестях.

Это занятие превратилось в игру, в которую я ушел с головой, – интересно, что мне запомнилось про одуванчики или про сбор дикого винограда в компании папы и брата. Я мысленно возвращался к бочке с дождевой водой – рассаднику комарья под боковым окном, выискивал ароматы золотистых мохнатых пчел, висевших над виноградной оранжереей у заднего крыльца. Пчелы, знаете ли, благоухают, а если нет, то должны, ибо их лапки припорошены пряностями с миллионов цветов.

В более зрелые годы мне захотелось вспомнить, как выглядел овраг, особенно тогда, когда поздними вечерами я возвращался домой с другого конца города, после сеанса «Призрака Оперы» с живописными ужасами Лона Чейни, а мой брат Скип забегал вперед и прятался под мостом через ручей, откуда, подобно Неприкаянному, выпрыгивал вдруг, чтобы меня сграбастать, а я с истошными воплями улепетывал, спотыкался, снова бежал и верещал всю дорогу до самого дома. Бесподобно!

Продолжить чтение

Вам может понравиться: