Убийственный торнадо

Оклахома, шоссе 77.

Над сельскохозяйственными полями нависло тяжелое, черное небо. Ветер выл, а Грег Бойл сидел за рулем своего джипа и старался поймать сигнал, прижав телефон к лобовому стеклу.

– Ну давай же, – пробормотал он, вытирая капли дождя со лба, и когда интернет появился, его губы растянулись в дружелюбной улыбке. – Эй, народ! – Грег включил камеру, и на экране тут же полетели первые комментарии.

«Всего двести зрителей» – подумал он. – «Хотя, было и меньше…»

– Видите это? – Он повернул телефон к небу. – Суперъячейка! Скоро здесь начнется настоящий ад. Но мы…

Гром заглушил его слова. Грег с предвкушением усмехнулся и поправил очки.

– …мы первыми встретим эту красотку! – Он похлопал по рулю своего «Шевроле», словно это был скаковой жеребец. – Всем, кто донатит на новое оборудование, обещаю…

Ветер резко стих.

Все вокруг погрузилось в тишину.

Грег замер, почувствовав знакомый холодок в животе. Затишье перед бурей… Жуткое ожидание. Воронка могла опуститься прямо на него. Сердце бешено стучало. Он прислушивался и вглядывался во все стороны, и вот, наконец, на полях появилось завихрение – с неба спускалась тонкая, как игла, воронка.

– О, Боже! – с восторгом воскликнул Грег. – Вы это видите? Потрясающе! Какой…

Щелчок.

Дверь со стороны пассажирского места со скрипом приоткрылась, но Грег не сразу это заметил – слишком увлекся съемкой.

– Эй, Бойл! – Хриплый голос снаружи заставил его тут же опомниться. – Ты больше не встанешь у меня на пути.

Грег медленно повернул голову. В проеме двери стоял человек в черной толстовке с капюшоном и в маске сварщика. В руках он держал что-то длинное, обернутое брезентом.

– Что за… – Грег опустил телефон.

Незнакомец резко взмахнул, брезент упал, обнажив двустволку.

Комментарии в стриме взорвались: «Это розыгрыш?», «Крутые спецэффекты, Грег!», «Вызывайте полицию!».

– Послушайте… – Грег поднял дрожащие руки, вместе с телефоном. – Я просто метеоролог.

Но ответа не последовало…

Грег бросил взгляд на трансляцию стрима – зрителей уже тысяча.

– Вы в прямом эфире, вас все… – продолжил он, но грохот выстрела заглушил конец фразы.

Камера упала на сиденье, поймав последний кадр: тень незнакомца, сливающаяся с силуэтом торнадо на горизонте. В эфире осталось только завывание ветра.

Вашингтон, офис ФБР.

Мишель О'Коннор перемотала запись на пять секунд назад и нажала кнопку «Стоп». На застывшем кадре – лицо мужчины искаженное ужасом, темные волосы, мокрая от дождя рубашка, и размытый силуэт за дверью на фоне бури.

– Грегори Бойл, – прозвучал голос начальника Мишель, агента Картера, – уважаемый метеоролог, сорока пяти лет, был застрелен в собственной машине у всех на глазах в прямом эфире. Его тело, нашли в пяти милях от этого места, где было снято это видео. Торнадо прошелся прямо по нему. Ветер был такой силы, что его выкинуло из его «Шевроле», а машина превратилась в груду металла.

В углу кадра, за спиной убийцы, виднелся знак, но она не могла его разглядеть.

– Где он снимал это видео? – спросила она.

– Недалеко от Полс Вэлли, штат Оклахома. Последние, кто его видели, – Картер посмотрел на лист бумаги на его столе, – такие же охотники за торнадо, как и он.

– Их уже допрашивали?

– Допрашивали, – закивал Картер, водя ручкой по столу, – только толком никто ничего не рассказал… – Он прямо на нее посмотрел. – Эти «охотники» – не просто какие-то любители поездить за ураганом в свой выходной. Они – настоящие сумасшедшие и живут очень закрытой группой. Едва ли кто-то что-то расскажет друг про друга.