Голос потерянного человека

Голос потерянного человека

Вот он уже и звучит,

голос потерянного человека.

Может кто услышит,

может кто поймёт,

может кто и дальше захочет слышать.

Он не твёрд этот голос,

звучит не громко,

он говорит о себе,

но подразумевает многих.

И если кто-то свернёт с этой дороги,

значит он звучал не зря,

значит хоть не напрасно он когда-то потерял себя.

И звучать ему долго,

даже если он этого не хочет,

голос потерянного человека,

это его выбор,

это теперь его дорога.

И он будет и будет звучать,

и чем дальше, тем громче,

чтобы слышали его всё больше и больше,

тех кто у этой,

или уже на этой дороге.

И может он кому-то поможет,

и может поможет многим,

но не докричатся ему до себя,

так и останется он навсегда,

потерянным человеком.

Меня нет

Я услышал во сне: «Тебя нет».

Какой-то знакомый голос, это снова и снова твердил.

Я проснулся в холодном поту и глубокой тишине,

и услышал голос внутри:

–– Тебя нет.

Я открыл глаза и увидел солнечный свет,

сделал вдох, и лёгкие наполнил кислород,

прислушался, и услышал сердца стук,

но в каждом его ударе отдаёт:

–– Тебя нет.

Я провёл ладонями по лицу,

по волосам, по плечам, по животу,

моё тело здесь, и тепло хранит,

но внутренний голос твердит:

–– Тебя нет.

Я открыл окно и впустил ветер,

я закричал, и город мне ответил,

я ударил кулаком по стене,

а голос отозвался болью в виске:

–– Тебя нет.

Я выбежал на улицу, и на асфальте свою тень увидел,

а потом меня толкнули, мне нагрубили,

и даже несколько раз на ногу наступили,

но этот настойчивый гад всё твердит:

–– Тебя нет.

Я вернулся домой, и в зеркале увидел себя,

ну разве это не аргумент,

как же меня нет, если вот я,

но как ответ:

–– Тебя нет.

«Тебя нет», «Тебя нет», – эхом звучит в голове.

Отчаянье охватило меня:

–– Значит я не живой? Значит нет меня?

И снова раздалось как ответ:

–– Тебя нет.

Как достучатся до себя?

Какой ещё привести аргумент,

чтобы не раздавалось это чёртово – «Тебя нет»?

Но подсознанье не слышит меня и уже кричит:

–– Тебя нет.

Ну вот последний аргумент мой,

я провёл лезвием по вене и пустил кровь.

–– Да что же ты всё твердишь! Ты видишь течёт кровь, значит я живой.

Но услышал внутри смех:

–– Ты не понял. Ты потерял себя, поэтому – Тебя нет.

-– Ладно, хорошо, теперь я понял,

только что же ты так поздно объяснил,

уже заканчивается кровь, вот она последняя уходит,

ещё несколько ударов сердце совершит, и,

Меня нет.

Стены

Как я устал от этих стен.

Они стоят на месте,

но так сдавливают меня.

Стены, стены, стены, стены,

вокруг всё те же четыре стены,

веками меня окружающие,

их прямоугольник как склеп,

где я заживо похоронен.

Дверь есть,

но никак не выйти мне в неё,

заговоренная дверь,

моим бессилием заговоренная.

И моё пространство сжато и очерчено –

заговоренной дверью,

низким потолком,

и четырьмя надёжными стенами.

И в этих стенах навсегда,

так и останется,

и когда-нибудь совсем иссушится,

моё безвольное тело.

Груз

Груз этого чёртого прошлого,

лежит на плечах,

давит безмерно.

И не сбросить,

прочно в плечи вросло,

это чёртово прошлое.

Оно пригибает к земле,

мешает движению,

не даёт расправить плечи.

И вес этого груза,

понемногу прибавляется,

с каждым шагом всё тяжелее.

И под этим грузом,

плечи надрываются,

и сломаться могут.

Но ты тянешь, тянешь, тянешь,

за собой это прошлое.

Этот чёртов груз,

какого-то чёрта тянешь.

Он тебе совсем не нужен,

этот груз,

но эту ношу не сбросить,

этот груз тебе тянуть, пока не сдохнешь.