Мадам

Поэзия – это то, что остается в душе

После того, как забываются слова.

Леон Фелиппе

Вы не можете быть наивны,

Не посмеете быть коварной,

Никому не поете гимны,

Вы умеете быть шикарной.

Обязательны и доступны,

Вы приветливы и пристрастны,

Тем не менее, неприступны,

С Вами очень острить – опасно.

Вам улыбка всегда удается,

Ваша искренность неоспорима,

И отвергнете, если придется,

Вы умеете быть любимой.

Сохраняя и честь, и совесть,

Сохраняя себя в себе,

И какую-то терпкую горечь,

Вы, как тайну, несете в себе.

Вы считаете, что преступно

На поклон ради денег идти,

Вы реальны, умны и доступны,

Как все женщины воплоти.

С Вами сложно и интересно,

Вас никто повторить не сумеет,

Но ведь есть в этом мире грешник,

Тот, кто сердце в ладонях согреет.

2003 год

Есть в жизни что-то больше, чем любовь,

Важнее, чем восторги от иллюзий,

Как часто в нас приподнятая бровь,

В душе и сердце открывает шлюзы.

2009 год

Мне кажется, дама с портрета

Сегодня моргнула мне,

А может, ждала ответа?

Ждала оправданье вине?

Мне кажется, дама с портрета,

Мы были у графа в гостях,

Она – украшение Света,

А я – за дверями, в лаптях.

Но все не дает мне покоя,

Уж, очень похожи мы с ней,

Прабабка бывала в покоях?

Конечно – чего уж ясней.

Мне нравятся старые шали,

Изящество, тонкость и слух,

Послушай, Тебе рассказали

О дочках дворовых слуг?

А может, тогда рассказали,

Что все они сестры Твои?

Подумай, в минуты печали

Ты помнишь вопросы мои?

Ах, старая дама с портрета,

Сестра, нет, прабабка сестры,

Давно нет изящного Света,

А дамы толсты и пусты.

От них не услышишь ответа,

У них и вопрос – ни к чему,

Не Свет – оскорбление Света,

А честь – в ложно-пьяном дыму.

Но прошлое помнит об этом,

И вроде бы, помнит семья,

Что в доме есть дама с портрета,

Им кажется, что это я.

2007 год

Стихи вырастают в душе, как трава,

А может, и деревом плодоносящим,

Слова в них, как тонкие кружева,

В них хрупкие мысли, пощады просящие.

Стихи выплывают из небытия,

Из просьбы, из воздуха и из боли,

Как часто не просят, а просто твердят:

Что нужно им только приволья.

Я в них согреваюсь, мне с ними тепло,

Они и бальзам, и душе утешенье,

В такие минуты мне нужно одно,

Одно, а не много решений.

Ну, как от меня им пробиться ко мне?

Как вырваться из преисподней?

А может, они выплывают во сне?

Во сне – озареньем господним.

2004 год

Талант мелькает звездочкой в затылке,

А может, не талант? – желание творить,

Желанье прыгать пробкой из бутылки,

Желание себя другим дарить.

Талант не прагматичен, не удачлив,

Талант широк и щедр, и независтлив,

Талант не отдает себя на сдачу,

Ему так нужно слово “независим”.

Талант ленив, восторжен и глубок,

Еще – он всплески горечи и грусти,

Он – сердце с мозгом собранный клубок,

Уж, если даден: знай – он не отпустит.

2008 год

Мне хотелось когда-нибудь славы?

Или, может, просто почтенья?

Я ведь знала, что в славе отрава,

И начало душевного тленья.

Ни почтенья, ни славы, ни денег,

Нет, не это душе моей надо,

Ведь стихи – это крошечный берег,

Ты услышь меня – вот и награда.

Вырывается рифма, невольно

Сочетая нестройные мысли,

Очень часто собой недовольна,

Удивляя простым и обычным.

Удивляя себя с каждой строчкой,

Удивляясь сама: как? откуда?

Стройность мысли – уже, как бы, точка,