То, что остаётся…

Жизнь – это Путь от рождения к смерти. И никто не скажет, заканчивается ли он на этом, но в самые светлые духовные мгновения что-то глубоко внутри нас говорит о том, что ничто не заканчивается, не заканчивается никогда, во всяком случае, Любовь, Любовь – это то, что прорастает в некий Вечный Источник, становится глубоко связано с Ним и пока есть Он – Любовь не может прекратиться. Жизнь уходит, но Любовь остаётся, Она остаётся в чём-то за пределами нашего измерения, в чём-то вечном, неизмеримом, в Том, Кем всё живёт и дышит. В этом наша надежда на Пути.

В этом сборнике, как и в других моих сборниках и стихах, важна не форма, не грамматика или рифма. я не поэт, во всяком случае, не литератор. То, что я пишу – это даже вовсе и не стихи, это – лишь форма, иногда осмысления, иногда внутреннего ощущения жизни, форма несовершенная, ведь совершенная форма лишь одна: это – жизнь за её пределами, за пределами нашего «я» и всего познаваемого… Мы являемся жизнью, но попытки её познать ведут к утопии, в который познающий субъект отделяет себя от целостности бытия, в результате чего создаёт фантомный мир своей субреальности. Сплетение же этих субреальностей и создаёт ту иллюзию, которую мы принимаем за истину, которую с самого рождения постепенно впитывает в себя каждый человек. Это – то, что в христианстве называется грехом (жизнь мимо жизни), в буддизме эта иллюзия называется Сансарой…

То, что родилось в моей Душе и что было выраженно с помощью языковых инструментов, является той же иллюзией отражённой от моей внутренней реальности, но в каждом таком отражении я старался намекнуть на что-то большее, в некоторых случаях больше в греховной (мирской) жизни в некоторых это – попытки духовным Сердцем заглянуть за грань. Реальность и греховная жизнь – не две разных жизни, всё дело лишь в той чистоте, на которой вибрирует наш Дух. Небо и земля – одно, жизнь и смерть – одно, улыбка и слёзы – одно… Полотно одно и краски одни – разница лишь в их смешении и в тех узорах, которые мы создаём своим духовным началом. Забудьте про слова и попытайтесь увидеть картину. Главное, не забывайте то, что картина не есть жизнь и что пока есть художник, картина, создаваемая им – лишь греховное отражение мира.

1. Предлог.

я умер – если не пишу,

я без Души, Ей не Дышу,

к жизни не чувствую я тяги -

без ручки и листка бумаги,

без разговора, диалога:

сути моей, с моим же Богом -

без единения в одно…

не я пишу, но пишет Он -

моей Душой, моей рукой,

един Он с каждым как со мной,

мои стихи только предлог -

чтоб прикоснулся к Сердцу Бог.

                                             14.11.2021г.

2. Перерождение.

белый одуванчик,

дуновенье губ -

вокруг разлетелся

белоснежный пух.

голенькая шляпка

лишь одна в руке,

сок со стебелёчка

капнул вдруг на землю…

детская слезинка

по щеке текла:

«милый стебелёчек -

ты прости меня».

всё не однозначно -

поразила мысль,

и плохое рядом

в этой странной жизни.

спустя миг я понял:

стебелёк был там -

в каждом из полётов

белого зонта.

  19.03.2021.

3. Потерянные письма.

письма, что не дошли до адресата,

застряли где-то в полпути,

а им так надо, им так было надо -

просто лишь вовремя дойти.

они бы много изменили,

и чья-то векторность пути,

нарисовав виток парабол, -

могла б иной осью пойти.

а те, дошедшие всё ж письма,