По дороге домой… - Ирина Анисимова

По дороге домой…

Страниц

15

Год

Когда мы вглядываемся в стихи, мы ожидаем нежность и великолепие природы, а также магию и волнующий романтизм любви. Но этот текст предлагает что-то большее - непредсказуемость. Здесь стихи становятся острыми и правдивыми, слова звучат четко и точно, они проникают в глубины сознания читателя, не боясь задеть самые истинные мысли и эмоции.

Автор впечатляет нас не только своим мастерством работы со словами, но и своей уникальной способностью объединить в одной фразе полюсно противоположные понятия. В его стихах жизнь становится загадочным и многогранным понятием, сотканным из тщательно подобранных слов.

Он смело играет с противоположностями, создавая непредсказуемый хаос в своих стихах. Он пишет о душе, которая в один момент может быть легкой и непринужденной, но затем, она становится омутом, который затягивает читателя в безудержные эмоции. Его слова оживляются на бумаге, перенося нас в поток энергии и страсти, которая бурлит в его сердце.

Поэт воплощает в своих стихах все фасеты жизни, начиная от ее трагической красоты до момента, когда она превращается в мир мечтаний и идеалов. Он сумел запечатлеть все - и страдание, и радость, и надежду, и отчаяние - словно на бумаге, создавая переживания, которые могут казаться непостижимыми.

Так что, когда вы вчитываетесь в его строки, будьте готовы к путешествию в неизведанную территорию, где стихи раскроют перед вами магию и красоту жизни, но также истинность ее разносторонних аспектов. Впустите эти стихи в свое сердце, и они напомнят вам о волшебстве существования, о том, что жизнь - это бесконечное погружение во все ее цвета и нюансы.

Читать бесплатно онлайн По дороге домой… - Ирина Анисимова

© Ирина Анисимова, 2020


ISBN 978-5-0051-4010-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«В переплетеньи света вижу лик…»

В переплетеньи света вижу лик,.
Он неземной и несколько размытый..
Но чей-то крик, к чему он не привык,
Его спугнул. Чай на столе разлитый…
Окно скрипит в неслышной темноте,
Цветок цвести пытается зимою,
И люди, все случайные, не те,
Не вместе, просто рядом, не со мною…
На первый снег легко смотреть вдвойне,
Там нет следов, и память не лежала.
По снегу первому никто не шел ко мне
Чтобы спугнуть, что мне принадлежало…

«Пролился свет, порвались провода…»

Пролился свет, порвались провода.
Как долго ждал он, сидя в темноте
Где было тесно и совсем не те
Эмоции, карнизы, господа…
Увидев воздух и полеты птиц,
Взлетел за ними вслед без суеты
Воронкой вихря и не глядя вниз,
Вдруг ощутив всю прелесть пустоты.
Не знал, что делать с ней и что желать.
Он разучился слышать «звуки му»,
Давно не чувствуя секреты бытия,
Известные лишь одному ему.
Лукавый на плече шипит в висок:
«Давай, мол, приземлимся в тот песок,
В сон бытия и в сладость воровства!
Где правят слабость, зависть и слова!»
Не выдержав потока ветра – улетел,
Присел на новое плечо «свое» шипеть.
Как мало времени, как много не успел,
Отправив дни и время на расстрел…
На самосуд поставил не свое,
Окутав фальшью чистую любовь,
Пробирку с кровью принимал за кровь,
А верой прикрывал свое вранье.
Поверив детским разумом в испуг,
И не стесняясь попросить добра,
Расправил плечи в воздухе, и вдруг…
Ты кто? Я радуга твоя…

«Ты позвал, не удержался…»

Ты позвал, не удержался.
Я пошла, не удержалась.
Понимание и жалось, словно жало у осы.
Губит, тупит, продлевает,
Плоть и мозг одолевает,
И порой сама не знает,
Как ей сдохнуть от косы…
Не пошел бы ты налево,
Или может быть направо,
Или, может, не пошел бы,
А поплыл и полетел?
Повертелся – покрутился,
Станцевал – развеселился,
Вжал на газ, раздухарился,
Раз вокруг так много тел?
Сердце сделалось в полоску,
Печень в клетку, мозг в горох.
Размалеванный ты клоун,
Человек – чертополох.
Все умрем, и это правда,
Разноцветье – монохром,
Мухоморы – краски – маски
И побольше. Все умрем…
Не зови меня с собой. Я смогу, не стану.
Я иду понять прибой, крики птичьей стаи.
Я хочу придумать свет в сочетаньи с тенью.
Я хочу придумать жизнь
В сочетаньи с ленью.
Отчего один и тот же
Орган под названьем «сердце»
В разных сумках с разным счетом останавливает бой?
Солнце в помощь, дождь на плечи,
Ветер в скорость – не с тобой.
В птичьей стае жалость губит
Клювом в голову и в глаз.
А свободу птица любит.
Ей спасибо за рассказ.

«В день разлуки идет дождь…»

В день разлуки идет дождь.
Примета «в дорогу».
Кошка взглядом «в правый нижний»
Трется об ногу.
В первый «день без меня»
Видишь меня с особой силою.
В первый «день без меня»
Кажется некрасивым красивое.
В первый «день без тебя»
Жду тебя сильнее обычного.
Вонзаясь газами в стену напротив
В паузе дольше привычного.
Слушая тиканье стрелок
И ход часового механизма,
Стук капель дождя об карниз,
Об окно – оптическую призму…
Мышцы тела расслабились
В кисельную жижу.
Мышцы мозга струной натянуты,
Звезд не вижу.
Смотрим вдаль одноврЕменно,
Только в разные стороны.
С разной яркостью и с разной силою,
Как огни большого города.
Не верим в реальность дня без…,
Сменившую сказку на вилку,
Еще ощущая тепло щеки
Замерзшим затылком.