Слова практически всегда хромают. Большинство обычно не к месту. Покалеченные, несчастные. Переставляешь их местами до умопомрачения, безжалостно удаляешь, снова что-то ищешь. Сразу редко удается подобрать нужную комбинацию. Но она ведь есть! Всегда есть. Можно, конечно, быть прямолинейным, жестким. Бить в незащищенный висок с силой боксера. Чтобы земля ушла из-под ног и картинка перед глазами померкла. Или же стать грубым. Сейчас это уместно. И модно, увы! Сказал слово, и законченная мысль прошелестела в голове черным вороном. Ясно же всё! Только вот, мне кажется, не достучаться до человека таким образом. Возможно, он поймет послание, скорее всего, сделает выводы, сложит из них потом бумажный самолетик и запустит его по ветру на свободу. Мысли ведь должны жить на воле!..
Помните, как было раньше? На серых страницах книг между строк играла музыка. Она кружила в танце, захватывала и уводила в неведомые миры. Мы мечтали, верили, влюблялись. В героев, места, поступки. Весь мир вокруг светился непередаваемыми красками, потому что слова, красивые и воздушные, проникали прямо в душу, будоражили сознание, вызывали мурашки, которые спускались от затылка к кончикам пальцев ног. Сейчас же всё упростили! Упразднили! Продали!
Так хочется, чтобы текст жил! Дышал полной грудью. Расцветал с каждым прочтением. Лишь бы не стал простыми закорючками черного цвета на светлом фоне. Гвоздями, которые размеренно вбивают в гроб современной литературы. Чтобы потом и вовсе задохнулся под тяжестью успешных коммерческих проектов, созданных по модным шаблонам. Чрезмерно прямолинейных, грубых и пустых.
Читайте живые книги и не бойтесь мечтать! А я буду стараться, чтобы мои строчки пахли весной и прорастали в ваших сердцах светлыми мыслями.
Помните, Маркес писал, чтобы, несмотря ни на что, мы улыбались. Вдруг кто-то посмеет влюбиться в изящно поднятые вверх уголки губ – такую, знаете ли, легкую форму кокетства. Или у глаз морщинки, которые расходятся в разные стороны смешной паутиной, вызовут чувство доверия. Ведь в каком-нибудь безымянном городе, в безжалостно липкой пробке, устроенной на перекрестке дорог, могут столкнуться случайными взглядами два незнакомца. И жизнь их изменится. В корне!..
Она всегда занята. Даже когда свободна. Парадокс объяснялся просто: не было вокруг никого достойного. Целыми днями работа, всегда с улыбкой, в легком платье, не скрывающем стройные ноги. Очаровательна и беззащитна. Но только с виду. Умела бить метким словом, смотреть прямо в глаза, обжигая холодом. Уходить, не прощаясь. И не прощая. Такая вот стерва.
Он постоянно в себе. Много молчал, окунался вечером в книги. Подолгу гулял по бесконечным проспектам, накинув капюшон на голову, чтобы не встречаться глазами с прохожими. Слушал грустную музыку, писал на бумаге стихи, громко и с выражением читая их потом коту. Часто смущался, терял дар речи, если к нему вдруг обращались в толпе незнакомые девушки. Не молод, совсем не богат. Такой вот тюфяк.
В тот день явно что-то пошло не так. Она зачем-то пожала плечами, «мол, пробка». И улыбнулась. Он, не зная, как ей ответить, протянул бутылку холодной воды: «Жарко». Голос отчего-то звучал удивительно ровно. Ей же понравился тембр. И взгляд. Она сама предложила пойти выпить кофе.
