Жизнь в стихах

Смотрите, вот идёт.

Не признанный "спортсмен"

В костюме Bosco.

В подземном переходе, приобрел

Его, за 1000 рублей всего.

Что было так не просто.

На то, ушло немало сил,

Не спал, не ел и не курил.

Полгода на него копил.

Потратил уйму времени

Здоровья, нервов и терпения.

Зато теперь герой, "орёл"

Он всем на изумление.

Он щёголем идёт,

По улице, ребята.

Под мышкой у него

Пол литра суррогата.

Разряд второй.

Имеет он, в соревнованиях

По литра-болу.

Недавно выиграл во дворе

Бутылку самогону.

В борьбе неравной победил

Он "синего" собрата.

Которого в ночи,

На скорой, увезли куда-то.

Теперь он "важный" человек.

Имеет он авторитет.

Авторитетнее его Семён Запойный.

Но это ничего.

В кулачной уличной борьбе

Он сможет одолеть его.

Он в предвкушении победы.

Уж, не идёт, бежит!!!

Летит, рысцой, всё больше

Ускоряет ход. И вот несётся

Словно конь ретивый.

Вперёд, вперёд, вперёд.

Вот виден двор, знакомый.

Скамейка, стол сосновый.

Ах, сколько сладостных минут,

Прошло за ним и множество

Часов под ним.

Когда он спал в угаре пьяном.

А стол его заботливо скрывал,

От жара солнечных лучей

И летних проливных дождей.

От взглядов строгих, участкового

Степана.

Он сел за стол.

И стал упорно ждать,

Когда во двор придёт.

Семён Васильевич Запойный.

Вот он тогда ему покажет.

Он по стене, его размажет.

Не зря же, изучал

Он года три, секреты боя

Брюса Ли.

Шли медленно минуты,

Часы ползли.

Так медленно, так нудно.

Тиик-таак, тииик-тааак.

Часы наручные считали.

А, выпить хочется.

Не больше сил!

Бутылка, руки жжёт.

И словно молит, просит.

Ну сделай хоть глоточек.

Не выдержал "спортсмен"

Открыл, нюхнул, поморщился,

Вдохнул, хлебнул, глоток, рыгнул.

Затем ещё глоток.

Занюхал рукавом.

Пошёл по горлу огненный поток.

По телу жаром разлился.

И водопадом шумным, с высоты

На разум и на чувства рухнул.

Накрыл дурманящей волной.

И кто-то больно за спиной.

По голове бедовой.

Предметом твёрдым.

Крепко ухнул…

Очнулся сыро, зябко.

А, на душе до омерзения гадко.

Противно холодно,

До отупения больно.

Лежит в грязи,

с пробитой головой

И хочется ему сказать,

Нет, даже прокричать.

О боже мой, спаси!

Но, не хватает воздуха.

Лишь слабый хрип.

Сорвался с губ.

И больше ничего,

произнести не смог.

Подняться на ноги,

Не может, напился в хлам.

Но кто теперь ему поможет?

Кряхтит, сопит, скрипит зубами.

Но, все таки ползёт вперед.

Как раненый боец

На поле Куликовой брани.

Срывая, дерн с земли руками.

Уж близко дом, родной подъезд.

Но, тяжесть на него легла.

Как будто чёрт, 12 пудовый,

С ногами на спину залез.

В то время девушка

с работы шла.

Примерно весом в килограмм полста.

Увидела его и пожалела.

Не постижима Русской женщины душа!

Как муравей пред ним присела.

Вдохнула глубоко, взвалила на себя.

И на закорках словно

Лёгкую пушинку в свой муравейник унесла…

С тех пор прошло немало дней.

И аморальный "прохиндей",

опять по улице идёт,

и вновь под мышкою несёт.

Но не пол литра, нет.

Цветов красивейший букет.

Возможно кто-то скажете,

это бред.

А я отвечу гордо нет.

Я был, тот самый человек…

Ко мне подкралась вдохновение.

И говорит мне в ухо буу!

Ты напиши стихотворение.

Про вдохновение хочу.

У вдохновения поэта.

На глупости нет времени совсем.

Она с рассвета до рассвета.

Гуляет, носится везде.

Весь день расписан поминутно.

Но, нету времени для поэтических идей.

Ведь вдохновение ежесекундно.

Ужасно занята, но занята не тем.