Люби меня тайно

Запахи кофе и свежей выпечки назойливо дразнили женщину, уговаривая её попробовать хотя бы кусочек тающей во рту сдобы, выпить чашечку кофе. Манящие ароматы змеем искусителем вырывались из маленьких кафе, расположенных прямо в коридорах делового центра в Ла-Дефанс.

Вивьен-Эстер очень хотела остановиться, сесть за столик, с наслаждением вытянуть гудящие от долгой ходьбы ноги, сделать глоточек латте, и с удовольствием впиться зубами в ароматный бок круассана. Но на документах не хватало ещё одной подписи, а до обеденного перерыва оставалось пять минут. С сожалением пройдя мимо очередного кафе, и, улыбнувшись красавчику-бармену, она подошла к нужному офису.

Войти не успела. Дверь перед ней распахнулась, и в коридор выскочила её школьная подружка Софи. Женщина пересекла широкий коридор делового центра, уткнулась головой в оконное стекло и зарыдала.

– Софи! Что случилось? – взволнованно спросила она, сразу забыв обо всех своих планах. Её подруге было плохо – к чёрту все дела!

Она подошла к плачущей женщине, обняла её за вздрагивающие от рыданий плечи, провела рукой по волосам, пытаясь успокоить.

Вивьен-Эстер и Софи вместе учились, и дружить стали класса с десятого. Не то чтоб это была такая уж близкая дружба, но девичьи воспоминания всегда сближают, и теперь уже взрослые, женщины частенько делились друг с другом наболевшим. Софи была разведена и в последнее время пыталась устроить свою личную жизнь, но как она говорила: "Попадаются одни козлы". Сейчас её лицо симпатичным назвать было трудно. Красный, распухший от слёз нос, потёкшая тушь, стёртая помада.

– Что случилось, Софи? – спросила она притихшую на её груди женщину.

– Он меня бросил!

– Кто бросил? Ты уже целый месяц ни с кем не встречаешься, – удивлённо сказала Вивьен-Эстер.

– Базиль! – с болью в глазах ответила Софи.

– Какой Базиль? – не поняла женщина.

– Он со мной в группе познакомился.

– В какой группе, ты же никуда, кроме фитнеса не ходишь?

– В интернете, в группе поэтов. Базиль – поэт, недалеко от меня живёт, в Сюрене.

– Но ты же не поэт! Или поэт? Ничего не пойму, – немного удивлённо произнесла Вивьен-Эстер.

– Я хотела с настоящим поэтом познакомиться, вот и зашла в группу, – ответила подруга. Она понемногу успокаивалась, её плечи перестали дрожать, голос чуть окреп.

– Зачем тебе поэт? Сходи в сквер Жана-Риктюса и слушай их бесплатно сколько хочешь, хоть каждый день с утра до поздней ночи.

– Нет, не таких поэтов. Мне не хватает душевного тепла. Я хотела, чтобы мне посвящали стихи, называли своей Музой. А Базиль, он такой возвышенный, утончённый. Не то что эти дураки офисные. Только и могут в вырез блузки заглядывать, да слюни пускать, а как жениться – так ни одного желающего. А мне уже тридцать пять лет, у меня уже вон, морщинки появились! Кому я морщинистая нужна бу-у-ду!

Женщина снова расплакалась, вытирая слёзы кусочком бумажного полотенца.

– Ты познакомилась с ним в интернете, он читал тебе стихи и говорил, что жить без тебя не может. Но что-то пошло не так, и он тебя бросил. Правильно? – спросила Вивьен-Эстер.

– Неет – сквозь слёзы ответила заплаканная женщина.

– Так что же случилось между тобой и этим «возвышенным» негодяем?

– Всё было хорошо. Он мне понравился, я ему. Целый месяц романтической переписки, признания в любви, клятвы, говорил, что жить без меня не может. Писал, как будет страстно целовать меня при встрече и носить на руках, потому что я – богиня. В субботу предложил встретиться. Я готовилась, причёску новую сделала, платье купила. Сходила с ним на свидание. Всё было как в сказке. Но сегодня он написал, что бросает меня. Просто так, без повода.