Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть…

Автор

Страниц

Год

—

Книга содержит сборник стихов, в которых автор обращается к темам любви, разочарования, отношений между мужчиной и женщиной. В стихах описывается сложная душевная составляющая отношений, искренность чувств, сожаления и горечи разлуки. Автор выражает свои мысли о том, что не всегда все зависит от нас, иногда приходится принимать решения, которые кажутся непоправимыми, но это лишь часть жизни, полна неожиданностей и разочарований.

Читать бесплатно онлайн Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть… - Елена Збаражская

ISBN 978-5-4483-4899-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Давай не будем…

Давай не будем видеться совсем,

Ни в дремлющем кафе лохматым утром,

Ни на распутье стоптанных дорог,

Ни в парке, что осыпан перламутром,

Ранним снегом…

Давай не будем вспоминать рассказы,

Затейливых историй наших, прошлых,

Отбросим в сторону любые сантименты,

Сожжём блокноты записей дотошных,

Возможно, пошлых…

Давай разучимся любить безумно,

Научимся дышать раздельно в мире,

Но только жить как после незаметно,

Когда мы есть, с душой прострелянной,

Как в тире…

«Я просто женщина с красивыми глазами!»

Я просто женщина с красивыми глазами!

А вы мужчина, кто в них посмотрел!

Не каждый в них увидит все печали,

Не каждый в миг в них сразу постарел.

Я просто женщина в красивом платье!

А вы мужчина, кто увидел лишь меня!

Вы не хотели мне попасть в объятия,

Вы преклонили мне колено – не поднять!

Я просто женщина, которая живёт!

А вы мужчина! Где вы были раньше?

Не каждый так влюбляется в полёт,

И я не каждая, кто мило вдруг согласен…

Нечаянно кислоту я пролила…

Мешочек смеха из амбиций

Ты сотворил и убежал

В места,

Где бьют немое тельце книжек

Об край пурпурных одеял.

Своей наклонностью диванной

Ты убивал в моих глазах

Масштаб

Прекрасных линий знаков

Тех, что не топчут в башмаках.

И город скучно утомлялся

Ото лжи твоей, новинок дня

Рассказов,

В которых не было страстей,

А только взгляд тупой быка.

Теперь все свечи догорают

До высоты миллиметровой

В канделябрах,

И сами в силах в них погаснуть,

Пока кружусь я в звуках танго.

В твоё отсутствие – годами,

Свою раскрасила я жизнь

Цветами,

Где ложатся слоями краски

Покорной ласки в миражах.

На твой мешочек смеха из амбиций

Нечаянно кислоту я пролила…

Уже и день темнеет раньше…

Опять сквозняк в душе вращает

От стрел амурных шелуху,

И память медленно вскипает,

Что ломит шею поутру.

Мы не умели быть чужими —

Далёкими сумели стать,

Попытка воплотить былое —

Лишь научила нас прощать.

И чьи теперь целуешь руки,

Чей взор ласкает твою стать,

С кем коротаешь ты минутки,

Кого ты хочешь обнимать?

Уже и день темнеет раньше,

Оранжем свет луны в снегу,

И реже сны уже о счастье,

Всё чаще грусть поёт в пургу…

Просто спишь…

Ты слышал,

Как шепчутся во времени снежинки,

Когда все спят;

А властвующую тишину

В ночи с луной,

Которая так хочет всем казаться тёплой,

На самом деле просто светит;

Ты видел, как дыхание

Рисует мысли на ветру,

Привыкшие засиживаться дома,

Теперь шалят фигурами узорными

В виде сердечек?

Боюсь, не слышал и не знаешь,

Просто спишь…

Прокараулишь ты волнующие дали,

Что кистью тянутся к тебе с мечтами,

Разбудить всё то,

Что может быть ещё живым,

Под одеялом —

И тихо плачешь, всегда без слёз,

Подушка нервничает даже…

А за твоими стенами,

Где завариваешь чай,

Со вкусом бергамота и с лимоном,

Топчешь с чашкой плоскость пола,

Шурша резиновой подошвой переплётов

Тапочек домашних —

Ничего не происходит,

Витает одиночество, стучась по стенам громко…

А за окном твоим,

Тобою незаметным полем,

Искрятся медленно пушинки,

И пару глаз томятся тоже,

С укором,

Что ты, как валенок, но в тапках,

Не замечаешь след прохожей девы,

Которая к тебе, чтоб ты не спал,

Шлёт вечер с каплями замёрзшими,

В комнаты твои,

Чтобы растаять их под грустным одеялом,

Где ты уже случайно не заснёшь…

Покинь мою обитель…

Покинь мою обитель, коли тесно, где мир был до тебя мой жутко пресным, пока с деки не вырвалась струна, и ты без нот сыграл воскресным утром песню, в которой я была твоя… Я не напрашивалась в гости, к твоей душе на чашку кофе и не просилась на колени, чтоб ты сонливо гладил кожу моей спины – упрямо гордой – кончиками пальцев руки холодной… Я не пыталась владеть тобой до точки боли той, где прежде реки крови бурлят неистово, и веки после не в силах открыть весь свет, что меркнет быстро из-за разлук, предсказуемых и скверных… Я не хотела пыльных мыслей, от которых вздуваются невольно вены на висках, и отвечать на разные вопросы, те, где не было ответа, а если были, то напрасно долго ждать от них всех истин…

Продолжить чтение

Вам может понравиться: