Трезвея от мечты

Автор

Страниц

Год

2024

В настоящем произведении, предназначенном для моих уважаемых друзей, недостаточно содержится совершенно новой информации. В молодости я поддерживал письменное общение с выдающимся поэтом Давидом Самойловым, который однажды отметил, что в моих стихотворениях есть нотка обэриутского стиля, сам же я тогда не полностью осознавал значение этого из-за своего неопыта. Мастер был прав – со временем я тоже стал замечать, что в почти каждом стихотворении присутствует усмешка, будь она горькой или светлой, иногда открытоявленная, иногда скрытая. Таким образом, данная книга предназначена для "своих" читателей, однако в случае, если она попадет в руки незнакомого человека, и если его душа станет легче и ярче (хотя бы на мгновение!), я буду считать, что мое творение вышло в свет не напрасно. Кроме того, стоит отметить, что данное произведение содержит ненормативную лексику.

Читать бесплатно онлайн Трезвея от мечты - Игорь Юдин

* * *

Игорь Юдин

«Пили, пили, пили грог…»

Пили, пили, пили грог

Пилигримы Билл и Грэг.

Билли били промеж ног.

Грэга били промеж век.

Грэга били из-за карт

И за злостный неплатёж.

Билли били за разврат

И за то, что был хорош.

Ох, ей-богу, смех и грех:

Недопит остался грог.

Билли бросили на снег.

Грэга – Билли поперёк.

На дворе глухая ночь.

Поднялись, стряхнули снег

И пошли, шатаясь, прочь

Пилигримы Билл и Грэг.

Тот урок им был не впрок –

Билли бодр и Грэг не сник:

Грэг – отчаянный игрок,

Билли – бабий баловник.

Шли, мечтая, что потом

Будет им за даль дорог

Как награда – тёплый дом,

Карты, женщины и грог.

Шли, трезвея от мечты,

Шли неслышно, шли, как снег,

Побродяги и шуты

Пилигримы Билл и Грэг.

«Я без тебя, ты не со мной…»

Я без тебя, ты не со мной,

Живём на свете и не тужим,

Что я тебе не буду мужем,

А ты не будешь мне женой.

Ну не судьба нам быть вдвоём,

И, слава Богу, и не нужно,

Зато у нас есть наша дружба,

Давай вина себе нальём,

И, не сводя друг с друга глаз,

Слегка, не чокаясь, пригубим.

Мы всё равно друг друга любим.

А это – главное для нас.

Ночной фокстрот

Кончился, робость мою исцеля,

День, от которого оба устали мы.

Время прощаться со старыми тайнами.

Сакраментальные, монументальные,

Пирамидальные тополя.

О, превратившаяся в скалу,

Окоченевшая, как покойница,

Глупая умница, страстная скромница!

Что-то забудется, что-то запомнится…

Трусики, брошенные на полу,

Мумии вынужденных острот,

Стонами скомканный маленький рот.

Серия судорог. Матовость кожи.

Ночь продолжается. Музыка – тоже.

Сентиментальный фокстрот.

«Дядя Женя, запойный алкаш…»

Дядя Женя, запойный алкаш,

Беззаботный, беззлобный, беззубый,

Отсидевший за что-то в тюрьме,

Резонёр и законченный трус,

Разглагольствовал, чуя кураж,

С медсестрой психдиспансера Любой

И нашёл, что Проспер Мериме –

Выдающийся, сука, француз.

Флегматична, нема, как скала,

Наделённая дюжей фигурой,

Вся такая себе на уме

Попивала Любаня кефир,

Вспоминая, как прежде была

Молодой и доверчивой дурой,

А любимый Проспер Мериме

Был когда-то зачитан до дыр.

Всё по-летнему тихо цвело

Во дворе П-образного дома,

Где когда-то весь первый этаж

Занимал ПНД № 5,

Где потом боковое крыло

Отрядили для нужд гастронома,

Где с утра дядя Женя-алкаш

Балаболил, едри его мать,

Горячился, наяривал речь –

Ну а Любе припомнился шизик,

Что под именем «Наполеон»

До того обострился к зиме,

Что пришлось ему в Кащенку лечь,

И плевать, что он квантовый физик –

Там его подлечили, и он

Стал Проспером, пардон, Мериме…

Почему обострившийся псих –

Это сразу герой или гений?

Или даже – владыка умов?

Или даже – владыка владык?

Почему ни единый из них

Не объявит себя «Дядей Женей»?

Потому, что основе основ –

Их критической мысли – кирдык.

И вгоняет в болезненный раж

Их чужая посмертная слава,

И, пленённым безумной игрой,

Им на всех и на всё наплевать.

Дядя Женя, дворовый алкаш,

По сравнению с ними – красава,

Хоть ни разу ни царь, ни герой

И не блогер, едри его мать.

……………………….

Где-то рядом трещал соловей.

И в объятьях чужой телогрейки

Под воркующий шорох листвы,

Ничего не желая менять,

Утомлённый тирадой своей

Дядя Женя уснул на скамейке

В заурядном районе Москвы,

Во дворе ПНД № 5.

Куриный взлёт

Куриные взлёты – не выше плетня.

Не знаю, настанет ли день,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: