Вечные потери

Я считаю, что самая главная потеря заключается в том, что мы… просто рождаемся. А остальное – это не более чем долгая и упорная подготовка к неизбежной смерти…

Приветствие.

Приветствую ваши рассеянные по привычке глаза и пропахшие книжным смрадом пальцы на страницах моего и, в какой-то степени, вашего отравленного мирка. Прежде чем приступить к показу своих интересных по безобидному принуждению мыслей, спешу поздравить вас с тем, что вы благополучно внесены в список безымянных героев. Покорнейше прошу прощения за такую преступную и грубую задержку в… сами знаете, сколько лет. Я обязан был вас поздравить ещё в самый первый день моего незапланированного появления… Но… Намеренно забыл. И, наверное, не знал. Но не столь важно. Важно лишь то, что вы теперь являетесь минимальным пополнением списка так называемых безымянных героев. Почему безымянных? Встречный вопрос: а у вас есть имя? И нет, Я не про кличку, которую вам дали родиели……………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………

Искренне рад вашему задумчивому молчанию. Если оно, конечно, по-настоящему задумчивое. Но и это не так важно, как важно то, что Я вам скажу в последующих строчках, которые вы, вероятнее всего, пропустите мимо своих рассеянных по привычке глаз и не станете их впускать в свою заколоченную убедительными точками слепого зрения головомнату. Ведь кому это будет интересно, кроме бедного меня. Возможно, только тем, кто захочет забронировать для меня место в подушечной палате.

Наши имена – это не более чем печатные буквы внутри коричневого коллекционного фантика.

Мы – не более чем промёрзший след в глубине сугроба.

Мы – не более чем окурок, потушенный в трещине столетнего подъезда.

Мы – не более чем отпечатки пальцев на входной двери.

Мы – не более чем унылое лицо в окне уличного наблюдения.

Мы – не более чем капля остывшей лавы на поверхности массивного льда.

Мы – не более чем красная помада на краешке дешёвого бокала.

Мы – не более чем вошь на черепе земли.

Мы – не более чем растёкшаяся слюна на выцветшем асфальте.

Мы – не более чем что-то.

Мы – не более чем мы.

Мы – не более.

Глава 1.

Я произошёл от крайне чувствительных сморщенных стен. Не существует обезьяньих эволюций там, где царствует играющий в вечные прятки Бог. Со мною множество людей. Одна сторона меня не планировала, но любит больше своей жизни. Вторая – такая же, как Я. В один и тот же день. Практически в одно и то же время. Но мы друг другу никто. И всегда будем никем. Орущие на несозревшем языке тела, обмотанные полотенцами. Я лежу в гробу. В своём первом скрипучем при малом прикосновении гробу, откуда меня потом достанут, чтобы Я снова лёг в гроб. Клеточный гроб, в котором пролежу остаток своих непомнящих дней. Я вижу то, о чём навсегда забуду. Я говорю то, чего не знаю. Учусь тому, чему когда-то разучусь. Нужно время. Колёса радостно несутся сквозь отражающийся в моих заклеенных глазах мир, смеясь потрескавшимся губам в песочные зубы. Белый халат, безразличный взор на очередной кусок незащищённого идиота. Комок минутного счастья и порванных из-за анекдота судьбы наслаждений. Моя клетка – моя канализация для новорождённых отходов. Мои слёзы – покушение на сны.