Все жанры Все авторы
Олений колодец - Наталья Веселова

Олений колодец

Страниц

175

Год

2024

Верите ли вы, что судьбы людей, даже разделённых столетием, могут переплестись и отразиться друг в друге, как в настоящем волшебном зеркале? В 1918 году, когда Петроград находился на грани голода и разорения, две души – Ольга и Савва – искали своё счастье в этом хаосе. Они готовы были встретиться со всеми испытаниями, которые подбрасывала им судьба; Савва, юноша с серьезным взглядом, был по уши влюблён в свою любимую Оленьку, трогательную и нежную. Он мечтал о будущем, полном надежд, в котором нужно лишь пережить эти нелёгкие времена.

Переносимся в наши дни, в сердце Санкт-Петербурга. Савва, коренной житель города, стал страстным коллекционером, погрузившись в мир редкостей и необычных предметов. Его карьера, полная интересных знакомств и колоритных встреч с женщинами, осталась позади. Теперь он остался один на один с любимым делом и воспоминаниями о прошлых увлечениях.

Оля, знакомая как Олененок, хоть и не молода, живёт под постоянным контролем своей матери. Ее жизнь практически не начиналась: у нее нет личной жизни, и она тайно влюблена в мужчину, который никогда не подозревает о её чувствах.

И вот наступает тот самый летний день, когда Олененок оказывается запертой в заброшенном доме-колодце Петербурга, застряв между лёгкостью жизни и тяжестью смерти. В этот момент Савва открывает мрачную тайну своего прадедушки, и внезапно понимает, почему его имя столь необычно. В этой неожиданной ситуации он осознает, что жизнь иногда подбрасывает сюжеты, которые превосходят даже самые захватывающие книги и фильмы, и что в её сложной паутине нет ничего случайного – все события взаимосвязаны, даже те, что происходят за сто лет до нас. Эта история мгновенно станет частью их судеб, и навсегда изменит восприятие их жизни.

Читать бесплатно онлайн Олений колодец - Наталья Веселова

© Веселова Н., 2024

© Издание на русском языке, оформление. ООО «Издательская Группа «Азбука-Аттикус», 2024

Издательство АЗБУКА®

* * *

Я от жизни смертельно устал,

Ничего от нее не приемлю,

Но люблю мою бедную землю,

Оттого, что иной не видал.

О. Мандельштам

Пролог

Сегодня она ела только вечером, остатки крупы – замечательной желтой крупы, состоявшей из крошечных блестящих шариков. Маленькой женщине, которой удивительно шли остриженные темно-рыжие волнистые волосы, делавшие ее умненькую головку на длинной трогательной шейке с голубыми жилками похожей на растрепанный осенний цветок, – этой вчерашней девочке утром не удалось не только сварить постылую кашу, но даже довести воду с крупой и солью до кипения. Последние два полена (как быстро растаяла нарядная горка березовых дровишек у низкой кухонной плиты!) превратились в золу совершенно напрасно, не дав ни настоящего жара железному листу, на котором стояла небольшая кастрюлька, ни даже сколько-нибудь значимого тепла убогому чужому жилищу, – только слегка нагрелась вода, в которой до заката осталась набухать яркая горстка пшена.

Чего только не ела за последний невероятный год эта женщина! Она и печенье пекла из картофельной шелухи и кофейной гущи, и брюнетное мясо научилась сдабривать перекисшей квашеной капустой, чтобы ослабить неперебиваемый вороний дух, и даже жесткую маханину[1] привыкла считать деликатесом… А вот сырой крупы еще не пробовала – как-то всегда удавалось достать либо дров, либо керосину. Ничего, когда та размокла и увеличилась в объеме раза в три, оказалось, что есть вполне можно, если очень голодно, и даже сытость какая-то пришла – влажная тяжесть, если точнее.

Зато теперь еды не осталось вообще – ни крошки съестного во всей квартирке. И если она, уже сейчас отчаянно слабая от давнего и постоянного голода, в ближайшее время отсюда каким-либо способом не выберется, то к вечеру следующего дня и подавно не сможет предпринять никакой попытки. Просто останется, обессиленная, лежать на этой коварно мягкой кровати, медленно окутываемая сладкой роковой дремотой, и постепенно заснет навсегда… Ой ли? Так, говорят, замерзают насмерть, но такова ли смерть от голода? Не разбудит ли он свою жертву нестерпимыми спазмами и раздирающей болью, не заставит ли срывать обои и слизывать изнутри сухой крахмалистый клейстер (раз такая мысль уже приходила, то придет и еще!), грызть в помрачении ума деревянную мебель?! А потом не лишит ли остатков разума, не заставит ли броситься в бездну с высоты двадцати с лишним аршин[2]?!

Женщина в тысячный раз метнулась к узкому кухонному окошку, стыдливо прилепившемуся к боковой стене, рванула на себя раму, и в лицо ей ударил странно морозный воздух ясного майского вечера. «Май – коню сена дай, а сам на печку полезай», – так, кажется, любила приговаривать ее старенькая няня, юной девушкой привезенная в Петербург откуда-то с северных морей. «Сиверко…»[3] – задумчиво тянула она, бывало, кутаясь на их лужской даче в самом конце весны в выцветшую шерстяную шаль и глядя с веранды, как насильник-ветер жестоко срывает бело-розовый девичий наряд с хрупких юных яблонь… Ее маленькой воспитаннице всегда казалось, что Сиверкой должны звать седого в яблоках коня, – и даже сейчас, взрослой и уже неделю как замужней («Вдове», – глухо отдалось в сердце), ей при быстром ветреном ожоге почему-то привиделся добрый конь сероватой масти…

Вам может понравиться: