Он идеальный, я не очень

Приветствую, дорогой читатель! Меня зовут Марина Умнова-Шелех. Это уже мой второй по счету поэтический сборник. Здесь по всем законам лирического жанра я пишу про любовь. Только у меня свое видение на происходящее и свое отношение к любви. Поэтому готовьтесь к сарказму, иронии, но ни в коем случае не к издевательству над этим светлым чувством. Старт второму этапу моего творчества дал человек, который обмолвился, что любовь – это главное в жизни. Люди сильно влияют на нашу жизнь, порой сами того не замечая. Без людей не было бы эмоций, а эмоции для поэтов, как известно, – топливо, без которого «паровоз никуда не едет».

Ярких вам эмоций и приятного прочтения!

Идти вперед, мосты сжигая…

Бывает проще, если сжег

Не ты, а тот, кто, «помогая»,

Тебя избавил от тревог.

Развел костер, принес дровишек,

Схватил тротил и долбанул!

Ну нет семьи, ну нет детишек –

«Помощник» просто психанул.

А может, не входило в планы,

И он на дальнем берегу…

Мосты все взорваны (о, нравы).

Не пара лапоть сапогу.

Ты хотел привлечь мое внимание.

Я тупила, было не до уз…

Я в намеках ноль и в «состраданиях»,

Я всегда топила за союз.

Чтоб «по правде», знаешь, и с колечками,

Чтоб фата по ветру, Мендельсон…

Чтоб потом все фоточки с сердечками,

Но растаял быстро сладкий сон.

На тебя смотрю, на чудо чудное,

Поражаясь твоему уму.

Что ж ты за созданье чумурудное?

Что хотел-то? Вряд ли я пойму…

Разбежались разными тропинками,

Но застряли в памяти моей

Серые ли, чайные ли с льдинками…

И твои сомненья у дверей.

Ты хоть сам-то понял, что ты вытворил?

Прежде чем кричать, что было сил,

Ты б ответил мне… а что ты выстрадал?

И еще ответь… а ты б простил?

Осколками лета мозаика

Лежит в отражениях луж…

А в песнях поэта-прозаика

Сменилась весна на вой стуж.

Какая-то тяжесть волшебная,

С ней, видимо, каждый знаком.

Добыть бы таблетку целебную,

Запить бы её молоком.

Для творчества или для опыта,

Развития качеств души…

На сердце следами от топота,

Не стянуты, но не свежи.

Подкожный жирок для невинности,

От пули и града броня.

Вчерашняя горечь наивности

Слетает, как с рыб чешуя.

А лето бежит и торопится.

Уже половина пути.

Со временем копоть отмоется,

Чтоб с чистой душою идти.

Прости меня, мой идеальный, не принцесса.

В искусстве бисероплетенья не секу,

Давно не обладаю должным прессом,

Его качаю, правда, как могу.

Прости, что не тупее, как хотелось,

Что есть в привычке строить, не ломать.

Прости меня за дерзость и за смелость.

Такой, прости, меня явила мать.

Прости, что моя попа не орехом,

Не парят меня ноготки и тряпки.

Не радуешься ты моим успехам,

А лучше бы в зубах носила тапки…

За что еще мне стоит извиниться?

Перекроиться под твои мечты?

Тогда, быть может, ты б решил жениться?!

А не пошел бы, друг мой, на хрен ты?

Моих непонятых стихов

С десяток или даже с сотню…

Как демоны из преисподней,

Как ангелы из облаков…

Они стремительно летят

И, обнажая душу, ранят.

Любовью радостной дурманят

И делают всё, что хотят,

Срывая шторы грубо прочь

И обнажив все краски лета,

За правду солнечного света,

За тайну, что скрывает ночь.

Звучат мелодией внутри

Воздушно-капельным по венам

Навстречу резким переменам

Не серенадой, попурри.

Летит с потоком ветра вдаль

От сердца продолженье рода