1. 1. Марк
– Иван Иванович, я опаздываю, колесо проколол. Задержите Воронова, мне еще минут пятнадцать надо.
– Ну как так, Марк? – журит меня.
– Да въехал куда-то. Не было даже времени эвакуатор вызывать. На ходу тут какой-то сервис нашел. Сказали десять минут и все сделают.
– Такси вызывай.
– Видели бы вы это место, тоже бы подождали.
– Что за оно?
Оборачиваюсь на темно-серое двухэтажное здание, ремонт тут был, похоже, еще при СССР и читаю надпись:
– СТО “У дяди Васи”.
Под вывеской на самодельной скамейке сидит и курит мужик. Может, он и есть тот дядя Вася. Мне как-то похер. Мне бы машину скорее забрать и на встречу с новгородским депутатом успеть.
– Сомнительное название. На тебя вообще не похоже в такое захолустье заезжать.
– Да, скорее хотел. Ладно, Аркадьич, пойду смотреть, что там.
– Мы тебя ждем. Если что, бросай все и едь на такси.
– Понял.
Отключаюсь.
– Мужик, – киваю мужчине лет пятидесяти в синей робе, – что там с машиной моей.
– Да все уже, Алиса заканчивает, можешь рассчитаться, – выдыхает дым в пасмурное небо.
– То есть Алиса? – вот это прям цепляет и настораживает. – Из Яндекса которая? Вы с помощью интернета что ли покрышки заклеиваете?
– Да, не, – улыбается тот добродушно. – Алиса – это девчонка. Работает у нас.
Я припоминаю рыжую уборщицу, что крутилась в зале. Или не уборщицу. В робе такой же синей была. А я хрен знаю, как у них механики и уборщицы одеваются.
– Подожди, это уборщица что ли та рыжая? Уборщица?
– Рыжая да, но она не уборщица, мужик, а автомеханик. Зовут ее Алиса.
Мужик стряхивает пепел в металлическую банку из-под оливок.
Они охуели что ли?
– Да, а чё проблемы? – пожимает плечами, – в машинах разбирается…
Я не дослушиваю, иду в ремонтный зал.
– Какого черта?! – повышаю голос и направляюсь к своей машине. На меня оборачиваются, что-то даже отвечают. Похер.
Женщина на корабле, женщина за рулем - это ведь не просто так придумано. Народная мудрость – это мудрость не одного поколения. Женщина и автомеханик - это просто несовместимые вещи. Она, что может? Разобрать все? А собирать кто будет?! Если что-то еще можно будет собрать!
– Вам сюда нельзя! – мне преграждает дорогу какой-то худощавый парень.
– Можно! – рявкаю на него и огибаю.
Твою мать… Моего Властелина колец кастрирует какая-то девка с закрученной на голове бомбой из рыжих волос. Беспомощно повиснув на домкрате, друг едва не скулит от того, что ему сняли колесо. И сделала это девушка. Молодая девушка.
– Положи колесо и отойди от машины, - произношу тоном, каким обычно увольняю кого-то. Алиса эта вздрагивает и оборачивается.
Глазищи зеленые. Цепкие такие. Чуть вздергивает точеный подбородок. На лице черный след от мазуты, сексуально подчеркивающий скулу. Блять. Как с обложки журнала сняли.
– А чего это вы мне тыкаете?
– Это. Моя. Машина. И я плачу. Поэтому я тут указываю, кто будет ее чинить.
Слежу за каждым ее действием. Эта дура может и отверткой провести по бамперу, если психанет.
– Вы сейчас меня отвлекаете и себя задерживаете. Я почти закончила. – Продолжает возиться с колесом. – И вам нельзя тут находиться по технике безопасности.
Катит мое колесо, чтобы вернуть на место.
– Зайдите вон за ту черту, - указывает пальцем и кивает подбородком, будто холопу какому-то, проводит рукой по лбу, убирая прядь выбившихся волос.
